APRENDÍ MALAMENTE

RESISTENCIA

Demasiado lista, demasiado torpe,
ambas fórmulas válidas
para mantener el orden,

y esto es así y no de otra forma,
aunque lista y listo, entre ellos,
dan medio listos.

Y resultó que acabamos en bordes,
ignorantes y necios,
hierve el desprecio,
no, no quiero creerlo,
¿hemos quitado los nombres?
¿hemos jugado a los precios?

Cuando dos se apabullan
y se montan un circo,
no hay san francisco
sino lobos que aullan,
en lo decrépito de la noche,
en el santo grial del reproche,
en la desgraciada falta de ayuda.

Hace ya tiempo que la distancia amarga
se fue en una larga caminata absurda,
y absurdas y absurdas son las palabras
que por muerte del tiempo se hicieron mudas,

cuántas más cosas yo quería decirte,
¿cuántas más cosas querías que dijera?
cuántas quisiera que aún me dijeras,
¿a qué viene este rollo de resistirse?

Demasiado lista o demasiado torpe,
demasiado torpe o demasiado listo,
¿es tan profundo este abismo que esconde
los sueños arraigados en lo que vivimos?

Fuimos reales como el instinto de supervivencia,
sacamos de la inocencia la mirada cara a cara,
y hablábamos de todo lo que nos daba la gana,
¿a qué viene este rollo de la resistencia?

MI NIÑO ME HIERE

Mi niño me hiere
todos los días,
todas las horas,
con rencor,

marchan momentos,
angustias vividas,
vuelven y vuelven
con el mismo temor,

recuerdos pegados,
voz desesperada,
mirada callada,
que sueña en el mar,

y sentir un momento
mis manos temblando
en tu cuerpo temblando,
que todo es soñar,

mi niño me hiere,
todos los días,
todas las horas,
sin el amor,

solo un momento
agrio y chiquito,
real está escrito
por mi ilusión.

INICIO DE UN CUADRO

¿Empiezo por la izquierda?
ya sabes, me refiero al cuadro,
¿arriba a la izquierda?
para acabar con el amarillo
y seguir con rojos geranios
que quisieras.

O ¿sueño más bien en estos primarios?
esos roces de alambre que centellean
en el mar,
o la plomiza oscilación
de un sueño querido,
de azules y grises,
o mejor
¿por el verde de tus ojos
divinos?

DESTINO

Vete al destino, que tu alma te acusa,
no inventes excusas, vete al alma prohibida,
no sostengas la huida hacia lo angosto y lo yermo,
no permitas silencios y busca un destino,

vete al destino, que tus ojos te lloran,
aunque sean bogadoras por lluvias y fríos,
sé corazón vivo con sus horas, sus frases,
no permitas el desastre en tu destino,

vete al destino, aunque fuera locura,
no caigas en la absurda negación de tu don,
date el amor que necesitas volcar en tu piel,
calma tu hambre y sed en tu verdadero destino.

EL REFUGIO DEL ARTISTA

Como un pasaje atestado,
mi vida va surcando
entre los terrenos de otros,
unos con fangos y lodos,
otros raídos y secanos,

y en este surgir
de vivencias rozando,
unas se llaman, otras se inquietan,
por ayuda se acude
o por evitar la sopresa,
y de esta manera
partimos y vagamos,

el solitario, extraño por naturaleza,
se excluye como un extra del saldo,
diseñando paisajes que nadie imagina,
en su juego delira,
con uso de su hambre y destreza
logra crear amor en sus manos,

poeta, el artista de letras,
o jugador que lanza sus dados,
o pintor en su ansiada fatiga,
el músico anima,
sé es artista en la realeza,
sé es artista en lo vasallo,

pues busco en mi ser golpeado
un mundo alejado
entre los terrenos de otros,
historias que invento con seres hermosos,
o historias que invento con los depravados,

la temática no importa si el fin es logrado,
crear de la nada y sufrir el empeño,
que no hay nada ni nadie que mate a este dueño
de los caminos de sueños,
de los amores ansiados.

MI MUNDO HA TEMBLADO

EXTRAÑO AMOR

Extraño amor cuando la mirada es de lejos,
y triste esta pena de no verte en el alba,
pesada carga desde la temprana mañana,
que ya no sé ir por esta vida y me quejo,

no sé descubrir dónde estás y me alejo,
hay tierras de bruma donde antes tú estabas,
se me pierde hasta el sueño en que me amabas,
y he llegado al abismo donde ahora me dejo,

y esta rebeldía que sin desearlo contengo
va provocando una herida en el alma,
no logro la calma, y ya no sé si recuerdo,

extraño este amor que ya no es cara a cara,
que no es desamor que se parte por medio,
ni es la desidia porque aún sé que me amas.

EL LOCO YA NO SABE LO QUE ESCRIBE PORQUE LE HACE SUFRIR

Pues sí, es así,
¿o no?,
que no sabe ni dios
lo que aún me haces sufrir.

Y sin avisar ni querer
di la vuelta en la tuerca
estallando en mi garganta,
y una pena se me anuda,
que tontera de Neruda,
que tontera:
¿viene el cielo y canta?

Ni viene cielo,
ni nadie canta,
ni las nubes se levantan,
ni los pájaros se fueron.

Aquí todo es
vanidad de maridajes
que se dijo en pentecontés,
según hermano de Manuel,
aquí todo es
certedad de falsedades,
con un mundo de paisajes
sin prosa ni clavel.

Anda el jaleo subido,
y en el lecho, adormecido,
un alma prisionero,
yo nunca fui el primero
para ninguna primera mujer.
Esto es lo que hay que saber.

Todo lo demás sosobra
como el plano de la obra
que se hará al revés.
Juego, luego, ruego,
por un mar sin concesiones,
por cofradías sin emociones,
por el miedo marinero
a los asuntos del querer.

Porque me haces sufrir,
por eso deliro,
y ya no sé lo que escribo
para esta mujer.

Porque me haces sufrir
con la frialdad de tu mente,
y con tu indecente
manera de ir.

Porque me haces sufrir
escribiendo en el aire
que ni mira ni arde
para hacerme latir.

Porque me haces sufrir,
porque yo no soy nadie,
si tú eres alguien
que ya no quiere venir.

LIFE VEST UNDER YOUR SEAT (LUIS GARCÍA MONTERO)

CANCIONES BREVES

Espera, espera,
y esperando pasaban
los blancos cerezos
y la lluvia escarchada,

sueña, sueña,
y soñando llegaban
los pasos del tiempo
y el olvido del alma.

*

Me quería, decía,
y yo me lo creí,
ahora vive en mí
una pena mía,

me quería, decía,
yo también a ti,
y te lo fui a decir
pero no te hería.

*

Cuando el amor es llanto,
cuando el beso sangra,
cuando mirar amarga,
yo me aparto,

cuando el odio viertes,
cuando el gesto apartas,
cuando ya no cantas,
me retienes.

MÁS QUE SUEÑO ES DOLOR

En este momento de mi vida yo me paré,
solo sobre papel sobrevivía en la deriva,
y en la calma anochecida me olvidaba de mi ser,
sin saber que hacer en mis idas y venidas,

inventaba estar y huida, y no podía tener
sueño de anochecer o parada adormecida,
humos de fatiga y oculto amanecer,
ello no supo ver, quizás no me quería.

Este pan del labrador, más que sueño es dolor,
es viento frío, no resplandece como gotas de rocío,
los cristales de luz, que una vez miramos los dos,
se empañaron con la niebla del corazón vacío.

Porque, en este momento de mi vida, yo quería saber
hacia dónde navegabas alejándote del día,
y verte en el vida mía con las brisas del querer,
hasta dónde tú me amabas, hasta dónde te quería,

pensaba al callar en un silencio por temer
si no fueras a creer que por una palabra adormecida,
toda la vida se iba por el silencio de este papel
que se me agregó sin saber, que se me dió y no quería.

Esta red del pescador, más que sueño es dolor,
es lanzar la mirada hacia los tiempos vacíos,
y no poder hacer mío en los latidos de mi corazón
lo que para mí fuiste una vez cuando estuve contigo.

LA CASA

Yo la vi,
estaba allí
como hipnotizada,
sobre las hojas otoñales
crujiendo a su paso,
hilos filtrados por robles
y gotas frías del cielo,

el sendero
que subía
y bajaba,
sobre fango marcas de paso,
quizás de leñador alejado
por las penas de los años,

en la casa,
me parecía
que nadie habitaba,
el perro guardián se cubría
tras el vallado
y pasaba el invierno,

si no fuera
por el humo
que exhalaba,
una tumba me parecía,
o una pìntura que se desangraba
como un suicida en el baño,

y allí la viví
cada tarde
angustiada,
y el jardín se diluía
como una caja de sorpresas
en las manos de un preso.

DE LO QUE ESTAMOS HECHO

CHAU CHAU

Oye nena, vaya rollo decir
que casi todo lo hicimos mal
cuando ya nos decíamos
chau chau.

Tanto discutir por el film
por lo planeado y casual,
por los aliñados mundiales,
con el gin con el hielo,
y los deseos sexuales
en el bolsillo muy secos.

Oye bebé, vaya chungo largar
que todo fue como así
que ni fu que ni fa
al decirnos chau chau.

Y un besito formal,
vaya rollo,
que genial,
y un paga tú pago yo,
y dos vecinos con ron
se lo pasan fatal.

El tipo de la barra
se ríe y se encara
al decirnos
chau chau.

¿Chau chau?
chaucito no más
y porque empieza a tronar
que si no tú verás.

En la próxima estación
te bajas tú o me bajo yo,
pero yo no sigo en este plan
de chautear sin pasión,

que ya es un muermo
el diario y tonto plan
de bailar como un kan kan
una fiesta o colofón,

y acordome del colchón
dando vueltas en tu lugar,
y ya no pudo pensar
en este lioso follón,

con el chau sideral
aproveche la ocasión,
dele ya al percutor
de la puerta del final.