CORAZÓN HERIDO

Corazón herido
ya sin sangre que brotar
déjame ir sin ti,
deja de latir sin mí.

Brazo partido
que una vez te tuvo
con celo y fe,
déjame romper.

Ojos turbios
de niebla melancólica
deja de mirar,
déjame la paz.

La mar del mundo.
Campana monótona.
Secuencias sin nada.
Oscuro esta todo.
Mi historia en el lodo.
Orilla desolada.
Borrasca antípodas.
Seré moribundo.

Alma enojada
por disconforme y duda,
déjame si perdura
aún poder robarte
en el alma.

SIEMPRE TE HE ESPERADO

Es hora ya de ir por caminos escarpados,

torcer el gesto por la lluvia desaparecida,

está ya vencida,

la llanura, aún espesa, cede sin voluntad,

la brisa, con su bondad, susurra a lo lejos,

y en la cima de la vida sangrante y nocturna

se acunan los vuelos de deseos marginados,

es la hora de partir, el tiempo abruma,

vacío está el papel, manchado con los labios.

 

Es el lugar donde a veces quise ir,

migrañosa mente duerme y adolece sin descanso,

- no hay remanso -

desconciento de mi tiempo, plañidero con descaro,

el año de 365 se larga con toda su osadía,

sugiere valentía, no permanencia, no caso,

si muriera en este momento nadie me diría

que alguna vez la quise, que alguna vez la amo.

 

Tengo fiebre, duermo poco, bebo mucho, me atasco,

y se rebelan en mi mente las ideas felices,

y flaquean por mis piernas cada uno de mis pasos.

Tengo sueño, duermo poco, fumo mucho, que fracaso,

la escritura es de una criatura que no sé a qué manifiesta,

y a pesar de todo, sin embargo me retuerce aún más,

me embala, me empala, me cala hasta los huesos.

 

y buscaba compañía y por ahí anda volando,

y se busca cierta vida con desesperación, y melancolía,

y se perdieron los tiempos, ¿fuimos? ¿fuimos algo?

déjame ya de tonterías que no es creíble que esa gesta

fuera impuesta.

No tengo fe en tus palabras y, seguramente,

ni en tu risa ni en tu llanto,

ni en tu forma de decir "cariño"

ni en tu elaborado encanto.

 

Y me voy y haré de ti en quien sabe un retrato,

una imagen que aparece cada día semi impuesta,

una moribunda forma de de revertir a todo espacio,

una subida, una ida sin vuelta.

Y me voy y haré de ti fotocopias en blanco y negro,

tus colores no los vi, o no me acuerdo, o me he matado,

en mi mente se disuelven las palabras mal lanzadas,

el vuelo de la mirada, y el sentido deseado.

 

Y es la hora de partir, hacia dónde, yo lo ignoro,

ni me importa el modo ni la forma que acontece,

todo desvanece,

pero habrá más, y en el mar que no desaparece,

oleaje por al noche me adormecerá, y vivirá

conmigo, en mí, los sueños, los deseos, las conquistas,

las derrotas, la palabra semi rota,

y hay para ti una nota en una página encubierta,

y una puerta, y una casa, y una cama,

y en ella encontrarás el abrazo que esperabas,

el amigo que soñabas, el silencio de la palabra,

la palabra mágica que nos acunará,

y la verdadera bondad de la ternura cierta.

LA VIDA ES LO VIVIDO

En alguna parte del camino
se condensó todo lo hecho,
los triunfos y los complejos,
lo insustancial y lo divino,

y en adelante y sin destino
vaga un alma reprochable,
un cuerpo otrora amable,
unos ojos ya perdidos,

la ilusión con que salimos
se hizo tema fatigado,
y los sueños, ya cansados,
se deshojan en suspiros,

es como si nunca fuimos
aquellos seres adolescentes,
y personitas inocentes
que cambiaron por asesinos,

yo no sé si el tiempo ha sido
una mercancía que comprar,
o un enser que intercambiar,
sin haberlo comprendido,

o que el ciclo se ha perdido,
o que el Sol se ha enfermado,
o que lo sostenido en las manos
se dio por desaparecido,

si la vida es lo vivido,
y si la muerte llega falsa,
entonces pues ¿todo es farsa?
¿y un engaño ha vencido?

sin embargo se ha sufrido,
emergió la risa y el amor,
y la angustia y el dolor,
y el aroma del camino,

y grabados a piel, limpios,
en las arrugas de nuestro ser,
en el sucesivo amanecer
que alguna vez tuvimos,

pues negando lo desvanecido,
revoloteando en cada día,
retorciendo la fantasía,
como niños hemos crecido,

si la vida es lo vivido,
y si la muerte es la duda,
un ansia de medida turba
el resto de nuestro camino,

que moriremos es sabido,
que morir antes es pereza,
que matar sueños es pobreza,
y aún así ¿han vencido?

¿crees que en otros abismos
volarás con la seguridad?
no, lo fiable nunca está,
en todo lugar espera un timo,

fermenta lo vivido,
reconsidera lo descartado,
y no te claves a que te han dado
más tiempo por tus destinos,

lo hecho ya ha ocurrido,
y no existe vuelta atrás,
ni siquiera capacidad
para recuperar lo perdido,

el temporal del tiempo no es detenido,
la vela desplegada es irreversible,
estás sumergido en lo invisible
que da la bruma del infinito,

y si la vida es lo vivido,
y otras aguas ya pasaron,
las que vienen ya brotaron,
navega pues, que es tu signo.

CONVÉNCEME

Si no me amaste
convénceme que nunca estuviste,

que todo fue irreal,
que solo eras un proyecto de mi mente,

que nadie nos atendió en el bar,
que ni el bar existía realmente,

si no me rozaste
convénceme que nunca estuviste,

que aquel paseo era una tumba
donde enterraron los deseos,

que nunca nos miramos,
que tus ojos no existieron,

si no me amas
convénceme,
convénceme que nunca estuviste.

SOLO QUIERO

VIENTO EN CONTRA

Por el aire van algunas palabras de confuso destino,
entre humano o divino propongo sin excusas lanzarlas,
quizás por si alguien las amarra, como señora de los signos,
y si no, no me indigno, sobre todo quería que volaran,

sea turbia o sea clara manifiesto que solo abrigo
la caída desde el racimo de la fruta dulce y calma,
y un partir desde el alma sentimientos fugitivos
por huir del negativo de una imagen que me amarga,

que no sea porque se vayan los días sin sentido,
que sea porque en lo que miro algo pertenece a tu cara,
y que en la voz y aquella danza de besos suspensivos
pueda aún sentir lo vivo que queda de nuestra llama,

la ausencia amenaza y en ella decrecen los latidos,
y en los ojos ya los brillos se van agotando y se apagan,
y yo creía y yo pensaba que lo que empezamos como amigos,
terminaría como amigos aún arriesgando en la empastada,

lo que vale la vida es nada si ninguno conseguimos
cuidar aquellos caminos, solo diseñados por nuestras almas,
nada ni nadie podrá decir nada sobre lo que había surgido
desde un inocente y sencillo disfrute de madrugadas,

ya parece que no somos nada pero aún combato al enemigo,
y aún con viento en contrasentido sostendré la vela blanca,
y forzaré a la desesperanza para que se rinda y siga mío
la corriente del río donde tanto contigo me bañara,

y con esto y en las palabras que ahora lanzo y te digo,
me gustaría hacer contigo no aquello, sino una nueva mañana,
porque te necesito y sé que me amas, y te amo, y te suplico
que me ayudes en el suplicio con que este viento me ataca.

LA DUDA

Estás, no estás, retuerces mi memoria
y toma un rumbo inhóspito, el secreto perdura,
pero ¿para qué? ¿cómo gemir con lo recóndito?
el esfuerzo ¿inútil?

la entrega de lo plácido,
las manos auxiliadoras,
los codos derrotados
y la cabeza loca horas y horas,

si estás, no me lo digas porque me matarías,
si no estás ya me mataste,
¿cómo voy a costumbrarme
a sobre vivir sin ningún día?

las decisiones se toman individuales
aunque afecten a dos,
así es la condición
aunque me digas que no vale,

la ausencia no se pacta,
se realiza sin preguntar,
y cuando quieras volver a entrar
habrá otra puesta en marcha,

pues aún decidiéndola con dudas,
por tu cuenta y sin obligación,
no proteste por la sensación
de una estancia con clausura,

y si estás como a veces me parece,
me gustaría que como un susurro
vieras en un papelito oscuro
una flor blanca que se te ofrece,

y si no estás como a veces me parece,
me gustaría que estuvieras
en algún lugar de la primavera
donde otras flores se te ofrecen,

porque sea como sea,
y ocurra lo que ocurra,
es que todo te discurra
feliz por donde navegas,

al fin y al cabo nada se perdió,
todo lo que fue así fue,
y posiblemente sin querer
es que el futuro se paró.

Pero dime si estás, aún te quiero vivir,
y si estás no me mates de esta forma,
imaginando que te transformas
en otra cosa que no vi.

Y si no estás, aún te quiero vivir,
pues este iluso te sueña aún,
y en este sueño eres tú
la única que me hace sufrir.

FINAL, SOLO FINAL

Y ¿cómo reiniciar?
si parece que todo empieza de nuevo,
hojas de prensa donde escriben amores,
bruma pre otoñal,
diseños de vida en colores,
ya sabemos, el mundo y demás,
las voluntades e ilusiones.

Yo no aprendo a re bobinar,
y es verdad que no puedo pues no quiero,
si al final solo hay un final
¿para qué empezar de nuevo?

Y ESTA ES TODA LA HISTORIA

Inicialmente y desde la incógnita
emergen unas palabras coloquiales,
una interrogación subyacente
y alguna ansiedad a des hora,

la otra parte y aún seudo agnóstica
se marea con ciertas fidelidades,
la presa no parece valiente,
ningún plato caliente la deshoja,

y ¿esta es toda la historia?

ya se sabe como la base gótica
erige columnas celestiales,
y algún rayo de luz algo irreverente
va rayando cada loza,

un susurro decadente, una nota
se impone por desdeñosos cristales,
y el pórtico de la gloria algo indecente
se abre como una amapola,

y ¿esta es toda la historia?

toda la charla se parecía a Mónica,
un ven y vete por mundos frugales,
un quiero pero no vayas a verterte
que solo es juego de deshonra,

porque, yo que sé, aunque agónica
la ilusión se entusiasme a raudales,
el juego parecía tenderte
para que me pasearas a solas,

y ¿esta es toda la historia?

no, y aunque empiece como mórbida,
los actos de en medio se manchan de sangre,
y ya nunca más volveré a verte
con esa dulzura en la boca,

y de alguna manera, aunque ilógica,
plasmé con la tinta el desarme,
y ya nunca más volveré a verte,
y borramos de nosotros la historia,

y esta es toda la historia.

Y TODO EMPIEZA

Es un hasta luego extraño, la vuelta la desconozco,
como si el reloj y engranajes se hubieran descolocado,
pero te imaginaré pronto en el viento cálido
y efímeramente violáceo que atraviesan aves costeras,

no tomes ninguna distancia en la lejanía, poco a poco
sumérgete en un agua de un libro desbordado,
piensa que te pensaré, que te volaré secreto y ávido,
que te iré probando en cada una de las fronteras,

no entristezca el tiempo que el tiempo lo da todo,
sonríele y gira como un girasol muerde en sus labios
el Sol del alba, míralo como si fuera un encantado
milagro que hacen por ti, en tus surcos, en tus sendas,

y cuando temas que se te antoja un abandono,
siénteme corazón, siénteme necesitado,
que yo sentiré en mí tu deseo ansiado,
y todo el engranaje se iniciará, y todo empieza.

TU DESPERTAR

Como agua fresca sobre tu cara
me das tu sonrisa devoradora
y tus ojos tan brillantes,

las locuras de tu alma,
ese no te importan ya las horas,
esas manos desafiantes,

el despertar de tu mañana,
y esa vuelta que me devora
infinitamente hasta la tarde.

NO HAY PALABRAS PARA EL OLVIDO

A través de la ventana,
veo una tarde gris,
el ruido sordo de vehículos.

Entonces, en eso,
no hay palabras
para describir el olvido,
ni amiga ni amigo
en este sentir,

se escapa lo no escrito
por alguna grieta de la mente,
y ya nunca recordaré,

no, no hay palabras para el olvido,
hay más prisas por decir
lo que queda por vivir,
de cualquier manera,
con cualquier motivo,
por la supervivencia
o por el no sufrir,

sé que no es esta la mejor forma
de expresarte mi sentir,
ni marcará una norma,
ni la quiero seguir,
porque en el tiempo descuidado
y que es deriva y sin la mar,
se ocultaron las brisas
y los olores de tu sal,

navegando por el camino
a medias y sin pensar,
se me marcan los destinos,
los que viene, los que van,

la palabra requeriría el reposo,
como el movimiento acristalado,
relajarse en el remanso,
mecerse en los descansos,

no, no hay palabras para el olvido,
pues apabulllan las del andar,
aunque sean en aquellos caminos
que ya nunca volverán.

CAO

Voy a escribí en esta estrofa
que la gente me han bolao
y es que todo va fatá
eso dicen enterao
y así pasan los día
en este cao
cao cao

pos vaya con el plan
estamos mu quemao
que si nini que no estudian
que si nini desempleao
y asi pasan los día
en este cao
cao cao

y que no pienso currá
pero está equivocao
es que er jefe está fatá
no me pone nada al lao
y así pasan los día
en este cao
cao cao

que dicen que soy mu flojo
más que un chicle ya pasao
y que me muevo por la acera
creyéndome sobrao
y así pasan los día
en este cao
cao cao.

TRISTEZA

Estás en ese momento
en que vas a la deriva,
sin sentir ninguna mano
que te seque el agua fría,

tus ojos llevan lágrimas,
incoloras y marchitas,
y tus voces son el eco
de tu alma ya vacía.

EL RITMO DEL TIEMPO

Hay hechos que hace al tiempo tan lento
como otros que llevan a torbellinos precipitados,
unos, desidia, incomprensión, complejos,
otros, placer, enamoramiento, beso dado,

fragmentos de nuestra vida nos va desmintiendo,
otros llevan a la obra con bellos escenarios,
y no hay razones obvias que plasmar en el cuaderno,
y sí hay razones sutiles de amor imaginario,

los principios siempre parecen dulces y bellos
y el camino será, seguro, a sobresaltos,
porque aquello que pensamos como bueno y cierto,
para otro es doloroso y falso,

olvidamos que siempre entre dos anda el juego,
y hasta nos creemos que hay que ir juntos de la mano,
buscar el punto de apoyo, perder el miedo
e ignorar que otros miedos van llegando,

porque con la inevitable pared de entre dos cuerpos
es imposible que toda esencia vaya de lado a lado,
no todas las cosas llegan al otro de pleno
mientras otras cosas ajenas nos va desolando,

yo no sé si entiendes ni un poco lo que voy diciendo,
y seguro que hay palabras tuyas que no estoy atrapando,
con lo cual, llenamos los vacíos y huecos,
y hacemos castillos sin pájaros en mano,

es difícil saber uno del otro el remedio,
pues nunca aprendemos a estar en el otro lado,
con lo cual nuestro egoísmo, que aparece primero,
acusa al otro de egoísta y de ingrato,

en realidad, todo esto sería útil y bueno,
si el amor, aquel primero, no fue tan en vano,
si como dijimos que nos íbamos a ir queriendo,
fueron más que palabras, poner el alma en el pacto,

y te daré, si tú me dieras, ese te quiero,
esos te quiero que queríamos ir llenando,
más que una forma de ir atrapando el tiempo
que se nos pone en contra para ir andando,

no es cuestión de decir perdón o lo siento,
es más bien que ignoramos que aún siempre estamos,
como estuvimos en aquellas noches, aquellos tiempos,
que no parecían lentos, pero que logró quemarnos.