EL ARAÑA

El milagro es la luz donde sucumbe la sombra,
un faro en la bruma que alivia hasta el alma,
y también las palabras volcadas al vacío
que trae la soledad de las deshojadas ramas,

la voz y el verbo que se inventó la historia
del hombre asombrado del edén prometido,
que no desfallece por la mala memoria,
que no se mata por no ser quien no ha sido.

Y el narrador se va recreando en su sueño
de héroe y víctima de una cruda batalla,
y se cubre de gloria o su ángel marchita,

y en este diario empecinado empeño
su sangre se vierte sobre aquella malla
para enredarla a ella en su vida maldita.

APAGAMOS LAS MANOS (JOSÉ HIERRO)

CHATERNETES

Dos vidas, la callejera, tu trabajo, tu familia,
y la de entre paredes en internet,
una no se cambia, con sus risas y fatigas,
la otra, es fácil de quitar o retorcer,
personas somos en ambos sitios,
más una es padres, hermanos, hijos,
vecinos y vecinas,
lo otro es siempre
fugacidades del ser,
en la primera eres tal cual eres,
y aunque en la segunda también,
te puedes inventar una historia
que ni tú te la vas a creer.

Se admiten gente de todo tipo
en el universo de internet:
pasen gloriosos cerebros,
charlatanes ignorantes,
cultos a medio hacer,
poetas sin prestigios,
animadoras de pantallas,
intentos de joder,
cancioncitas amorosas,
ruidos de parqué.
Pero sobre todo amorosos o revoltosos
que se parquean por los pasillos exteriores,
y van y vienen, todo está bien.

Unos porque lo pasan genial,
otros porque no saben que hacer,
unos aprenden de veras,
otros se desean corromper,
el enciendo o apago siempre presto,
cabreado, porque el otro
también lo puede hacer.

Noviazgos ligeros,
aparente amor, y sed,
sabemos verter
una ignorancia cuando interesa,
y la gente se besa
mientras alguien dice algo de Buesa
o de Baudelaire.

Y sin embargo,
y sin intención de desmerecer,
el texto se ha quedado casi en silencio,
y sin alguien lo escuchó
pues oye, mira, que bien.
No es por maldad, más bien natural,
que alguien deje su nick estampado
en una sala y otros igual.

El mundo de internet es curioso,
tiene hasta peluchitos de osos,
o también es un muermo
aunque se llene de cuerdos.
Aquí se permite casi todo,
brisas y lodos,
música y palabras,
libertades y amarras
y listos y bobos.

Unos están muy lejos
si bien dicen que lo estoy yo,
y otros tan cerca
que se oye hasta su gresca
en el piso de al lado,
o andar por la basura
buscando colillas con desmesura.
Colgados y enchufados sin límites
o con su despertador organizador,
de la cena o la siesta
o el paseo del "dog".
Y levantan las manos y esperan
sabiendo o sin saber que poner,
aunque la cuestión fundamental es
que el otro u otra le den prenda.

Esto es un diario necesario,
a veces fugaz y estrafalario,
o libre o encadenado.
Le vale al cobarde e inútil,
al genial o antipático,
al del otro lado del atlántico
y hasta al que no le da la gana.

Aquí la impunidad se devana,
autoriza hasta al necio
que argumenta desprecios
sin puta idea de lo que habla.
Se hacen noviazgos,
se desposan esposas,
y algunas hermosas
se montan en asnos.

El mundo del internet
es como debe ser,
o más bien esto es lo que hay,
desde la China al Paraguay,
desde un chileno a un holandés.
Y nos ponen hasta un traductor
que bueno es para liarla
entre un argentino y un inglés.

Y hay temas variopintos
desde insultos a mansalva
a declaraciones de amorcito,
de arreglos del mundo mundial,
de frases ya gastadas,
de eslogan, de pancartas,
de cumpleaños y funeral.

Aquí vale casi todo,
te lo juro, te lo advierto,
si te metes en los entuertos
tu verás el final,
todo cambia y, sin embargo,
todo sigue en el encargo
de ser alguien genial.
Que lo creativo de todo esto
es que siempre sumo o resto
y al final se queda igual.

Cada uno es quien es,
no hay dudas en esta cosa,
y aunque la mona se vista de osa
se seguirá rascando igual.

Al otro lado de la función
del cable del internet
uno es un montón de leds
encendidos con pasión,
y con la alternancia del cursor
espero tu respuesta ver,
y me ha dado el amanecer
contigo en off.

CONFESIÓN

VIDA CON PARTIDA Y COMPARTIDA

Estoy aquí como un ave pendiente de la palabra,
la palabra deseada y siempre tardía,
y en muchas inútiles noches y días
me disgrego en el mundo que otros me cantan,

estoy ya dudando si en este mundo se ama
la raíz de lo escrito o cualquier poesía,
ajena al ritmo incluso del alma mía,
y ajena a los brotes que en silencio se inflaman.

Y los paseos de las tardes van sin destinos,
y surge un abismo en el que el fin se estremece,
y aún soñándolo todo, todo desvanece,
como en la marca en la arena muere su brillo,

aún olvidando el trayecto, como ir sin destino,
aquello que no existía de pronto aparece,
los ojos que soñaba me miran y crecen,
y como un perdón celestial se vienen conmigo.

Me fue dado el don de vivir una vida
más no la enseñanza de cómo llevarla,
y a base de heridas en cada batalla
aprendí a volar en temporales y brisas,

y en los brazos de ella encontré la deriva
por tierras hospitalarias de verdes comarcas,
y me entregué junto a ella en un viaje en la barca
por el mar sinuoso donde los astros nos miran.

Que de la soledad huyo, es un hecho y una causa
que me lleva a viajar como el ave en invierno,
al horizonte de luz que se anuncia a lo lejos,
y a la quietud de la paz florecida y blanca,

y porque mi instinto me lleva y no habrá pausa,
al cobijo de ella donde me haré prisionero,
y aunque todo el deseo es lograrla primero
yo no sería nadie si no entro en su alma.

DESESPERANZA

De veras lo siento aunque tú no lo creas,
pero de alguna manera aquí me has llevado,
ya dije que tu silencio me iría alejando
y, sin embargo, parece que tú no lo vieras

parece todo como el canto de sirenas,
sordas y traidoras campanas han volado,
estamos aquí con los hechos pasados,
y el mundo aparece de otra manera,

y ya hasta dudo si mereció la pena
haber agotado este reloj esperando,
deseando cada día verte llegando
para abrazarte y no sangrarme las quejas,

y lo peor es que se graba y se queda
una estela del astro en el azul del verano,
y las gotas dulces de la humedad de tus labios,
que ayer me diste y que ahora se queman.

TUS BRAZOS

Soñé que dos halos solares te abrazaban
sin quemarte,
y que te reducías en ellos
como un insecto en su guarida,
miré en el más profundo abismo
para confundirte con la niebla,
y miré como dos gotas de lluvias,
en su origen decadentes paralelas
se alejaban.

Sentí en el viento traicionero
de la noche
el risueño flujo mal criado
de tu cara,
y como un pétalo que cae cada hora
me rompí con el absurdo
de las lágrimas.

Pues eras la única que yo esperaba,
porque cualquier día
el plan B acabará conmigo,
y se instalará con ganas.
Y eras única entre otras únicas
que yo iba apartando a patadas.
Porque en este mundo prisionero
habría un primero,
los segundos o tercero es otra trama,
otra rama que deriva en la vertiente
mezclada con el agua.

El llanto libre ya no existe,
el que se acaba nada,
y por eso sueño a veces que me diste
tus brazos de sol para que me abrigaran.

SOFÁ DE TARDE

Las puertas estaban cerradas
donde se hallaba el sofá
en el que todas las tardes
esperaba,

ayer la tuvo allí
besándole la cara,
con las manos limpias
entrecruzadas.

Una foto en la biblioteca
entre la penumbra le embarga,
ayer la tuvo allí
con su sonrisa blanca,

y aún en la copa de vino
sus labios estaban,
el brindis más que ¡salud!
parecía anular un mañana,

y con una música triste
esperaba y esperaba,
una llamada a la puerta,
pero casi nada sonaba,

su respiración lenta
de aire que ahogaba,
un vacío entre los brazos
¿Dónde se hallaba?

Mientras desaparecía
como espuma en arena blanca,
el sofá se iba cubriendo
de ceniza del alma.

Como yo la amé, él la amó,
y porque su memoria desvanecía,
porque su recuerdo poco a poco
se difuminaba,

yo lo suplanté
al morir lo que soñaba,
que los amores son iguales
en cualquier alma,

y porque con su halo
él dejaba
el mismo ayer
en que me entregara,

unos pasan, otros llegan o se van
entre las vidas entre cruzadas,
y, sin embargo, ¿nunca pasan
las penas en el alma?

Con las puertas cerradas
donde se hallaba el sofá,
mi vida se desvanece,
y con las tardes, se apaga.

MORA

El temporal jugaba a la contra
pero yo seguía navegando,
de día y de noche entre las sordas
sinfonías del mar cantando,

algún puerto entre las sombras
tiritaba a lo lejos con su faro,
y con las cuerdas yo doy forma
al corazón tan solitario,

el frescor, que a la mañana asoma,
explosiona desangrado,
evocando con mirada mora
el calor abandonado,

y canto de sirenas ahora,
entre gaviotas van llamando
los días que no son ahora,
y el mañana alejado,

se mece el barco entre las olas
de quien vivió junto a mi lado,
y a la orilla van y borran
los besos enamorados,

en algún puerto, ella hermosa,
la recuerdo con su canasto,
de claveles y de rosas,
y de jazmines blancos,

morena, por la Barrosa
se pasea entre los barcos,
y entre risas y bromas
al marinero va cantando,

y yo, uno de ellos, a media ropa,
la sonrío y la encanto,
y se me sube y me alborota
por las redes de mi barco,

conmigo algunas horas
sin saberlo y sin pensarlo,
se paseaba con su boca
por el agua de mis labios,

con la luz de la luna asoman
unos ojos enamorados,
y el deseo de que las horas
nos cuiden sin ir pasando,

una vez la tuve a solas
y nos fuimos navegando,
por las fábulas e historias
de los dos enamorados,

solo una borrasca ahora,
cruel destino en solitario,
con su viento frío en contra
y sin ella a mi lado,

el mar trae estas cosas,
todo arriba o todo abajo,
por la cresta de las ola
o por el abismo de lo amargo.

¿TÚ SABES?

Tú sabes que buscábamos soluciones,
que inventábamos historias para durar,
y con esta idea genial,
nos íbamos alejando,

tú lo sabes bien porque me lo dijiste,
no me digas ahora que no recuerdas,
algo aquí no concuerda,
algo aquí me suena a flipe,

a mí que me decías que era el callado,
y tú la animadora de la fiesta,
y te pones a dormir la siesta
justo cuando te estoy hablando,

y así y con el arma en el ristre
me ibas poco a poco perforando,
o estabas abandonando
o es que ya no resistes,

no nos matamos en el empeño,
más bien todo duraba poco,
era como si dos locos
se partieran por en medio,

y lo triste es que no puedo dejarte,
a pesar de tu abandono,
lo penoso es que no hay modo
de cómo no soñarte,

la verdad es que eres curiosa,
si no te hablo te me enfadas,
si te digo te me encaras,
cuantos líos, cuantas cosas,

te voy a decir una cosa,
yo creo que no quieres saber,
o que no quieres aclarar
el miedo que nos acosa

pero sea como sea
yo de aquí no me iré,
soy pesado, ya lo sé,
pero es mi estilo de pelea.

AGRADECIMIENTO

Yo no voy caminando por el mundo
con amores que se ocultan con pena,
ni vuelo con la ansiedad evitando
los tiempos que apartan ideas,

soy creador de los sueños imposibles,
testigo y faro de quien me venga,
luz de alba para la noche oscura,
sol de sangre para quien siempre espera,

yo no busco el fallo que cita el suicidio,
ni el defecto del prójimo que peca,
ni la debilidad de quien llora por la lluvia,
ni el desequilibrio de quien anda y cojea,

mirarme en mí a través de los otros,
y confluir con ellos, y quererlos, todo sea,
que la entrega no implica una violación,
que el aire sano deja la puerta abierta.

Yo voy caminando por el mundo,
impregnándome de rocas y de acequias,
y por eso siempre vivo con mi amada
dulce tierra que el prójimo entrega.

DESPEDIDA DEL MAR (JOSÉ HIERRO)

OCTUBRE

A veces, por suerte, me sorprende octubre
alargando el verano que tanto me gusta,
y no con las fresas que es su reina fruta,
sino con cerezas de cepas no cortadas,

y algunas claudias que se sienten envidiosas,
y ciruelas más dulces y vigorosas,
ay este octubre que me parece que insulta
a la frialdad que vendrá sin ser llamada,

esta estación se define por la sangre
aún hirviente por las noches del verano,
recordando mi caricias con las manos
al vientre germinal de mi dulce amada,

quizás yo logré verter en su estancia
granos de vida rebeladas y que crecen,
y en un octubre tan cálido como éste
logré mi sueño por atrasar a la nevada,

así es octubre, el que me llama y descubre
mi erostismo por tus campos de amapolas,
raíz de tierra que se sacia con el agua de tu boca,
octubre mío que te llama y que te abarca,

sin ti, este octubre nunca lo sería,
por más que llueva o reviente la ventisca,
sin ti yo nunca viviría esta conquista,
bendita eres entre todas las amadas.

DE LO QUE ESTAMOS HECHOS

Estamos hechos con el alma alta,
porque creamos noches del día,
días de la noche,
y tardes lánguidas,
y alegres como gaviotas violáceas.

Porque somos zumo
de frutal verano,
regadores de campo,
y porque mano a mano
diseñamos mundos de rosas pálidas.

Porque de tierra nos hicimos poetas.
Porque de aire fuimos por sueños.
Y de hojas abrigos e invierno.
Y de trigo verdes saetas.

Nos hicimos estación y camino,
un diario trasiego del alma,
porque logramos callar al silencio
para que broten las blancas palabras.

Porque de amores vivimos, y somos
amantes de vida y de agua,
de apego hacia otros y otras,
de necesidad de luz, de alba.

Y de sangre por cada latido,
a fuente cristalina de agua,
jardines de amantes, vosotros benditos,
no dejar de amaros con ganas.

Y por un inocente sentido
carente de maldad y nostalgia,
con esta boca, con mi boca te digo
que hiciste de mí la palabra.

Verbo quiero y te sigo,
no va a la deriva mi barca,
con cuerdas de flores he querido
unirme a tus dulces palabras.

Ya son tuyas, yo te las doy,
¿yo sólo con ellas? no son casi nada,
me retornas a un destino imposible,
las quiero grabada en mi cara,

están en papel de mi solo ser,
las quiero grabada en mi cara,
solo mi beso lleva a eso,
solo mi beso ahora te llama,

y un poeta dice a la novia,
y una novia te mira y te abraza,
y un jardín apartado se presta,
y unas plumas rocían la cama.

CADA NOCHE

Sé que estás porque hasta te huelo,
como lobo enfurecido, por la pena y soledad,
tu fresco barro no se puede ocultar,
la fresca bruma te delata con un murmullo,
eco de voz, vuelta a la palabra, dicha por ti,
en algún tiempo pasado, recordado,

siempre recordado como un libro abierto,
de hojas humeantes con amor, con densidad,
helechos descendentes, mojados por la tierra,
eterno hambriento y con su boca vacía,
expectante, como águila en su rama pasional,
sé que estás, como estuviste y estarás,

no ir atrás, lo pasado se ha borrado,
briznas de goma en papel y en alquitrán,
y aquella calle obrada donde transitamos,
coros como niños en el patio trasero,
vergeles de espuma, fuerza de manantial,
siempre huidiza, me sedaste con tu brillo,

nos buscamos con sigilo, nada ya es igual,
por fortuna o por desaire, porque todo sea sí,
la negación de la vida no es simplemente morir,
sino torcer de mala manera la curva
para que arda ascendente e infernal,
sé que estás, por mucho que lo quieras fingir,

te diré por ello y sincero que me place,
lo contrario será de alguna manera engañar
al ave altiva que navega por re encontrarte,
seguimos siendo y no lo ves igual,
y sin embargo estamos, no me mata la duda,
pues te huelo cada noche y cada noche igual.