NO, NO LLORES

No, no llores, no estaré ausente,
estaré de nuevo, cada mañana,
en el agradable calor de la sábana,
en el corazón que te dibujo cada día
usando tu baho sobre el espejo,
al lado de tu café espeso,
en los dos besos cuando salgas,
en la parada del bus
esperando tu llegada,
y en el paseo por el parque
de vuelta a casa,

y aunque el cuerpo no me resistió
y se venció a La Parca,
no, no llores, ... porque estaré
allá donde tú vayas.

PINTURAS EN EL TALLER

ESQUINA DE NY-ACUARELA

BODEGÓN CON HISTORIA-PASTEL SOBRE PAPEL

LA BRUJA MON-PILAR MATEOS

SOLO TE PIDO UN SEGUNDO

EL RINCÓN

SURCOS DE LUZ

Sentía que podía ser
como los surcos de luz,
filtrados entre las frondas
como un arroyo azul,

y soñando sin querer,
pacificado entre las sombras,
noté el sabor tímido
de una avidez roja,

mi rosa evaporada,
mi viento sombrío,
como una noche alta
dormida por el frío.

Sabía que tenía
un mundo entre las manos,
diseños en la mente
y ganas de gritar,

todo de menos a más
era todo mi deseo,
y por si acaso nunca más la veo,
en el sueño, volverla a enamorar.

Impregnado de ninguna victoria,
sinuoso como las dunas
bajo la sospechosa luna
que me quiere bañar,

pude ser ángel
pero prisionero
entre el amor primero
y el nunca me amarás,

que en el contexto
del pretexto,
en este largo sueño
la volviera a navegar.

Navega conmigo
o yo contigo,
constrúyeme la nave
y adopta mi querer,

y hagamos como aves
en las lejanías,
dibujando los amores
en cada amanecer,

y si nos damos las manos
en el sendero de la luz,
acaso te salvara
como me salvarías tú.

4 SUEÑOS

Soñé que tuve un sueño donde soñé que tuve un sueño,
y entre las cuatro dormideras me preguntaba por el dueño,
podría ser más sospechoso el que ponía más empeño,
pero posiblemente lo era el que parecía más risueño,

y en esta algarabía, yo buscaba a alguno gotereño,
pero vaya uno a saber si era maño o extremeño,
o de un país lejano, por ejemplo un angoleño,
perdido en sustancia por el metro madrileño,

y al fin, arácnido y como un mal vestido pedigueño,
fuíme a despertarme como un tarambal navideño,
y en la confusión de esta neblina intenté el desempeño
de entender el sentido entre el primer y el cuarto sueño.

LOS FORMALES Y EL FRÍO-MARIO BENEDETTI

EL SUEÑO

Quejarme de la vida sería de desalmado
a pesar de no alcanzar muchos logros,
pero no culpo a otros sino a cierta desidia,
y pereza o torpeza, y cobardía sobre todo.

Como a los demás, caminé a veces a contra viento,
y peleándome por inútiles batallas,
pero os aseguro que nunca quise ser canalla
que ahogara por lágrimas de sentimiento.

Si me tuvieron amores, algunos los ignoré,
y el que yo quise dar, ella no lo atendía,
inventé un mundo de sueños donde aparecía
esa princesa que no me quiso querer.

Decidiendo ir plasmando por el sendero
huellas de sombras y volátil amanecer,
se fueron yendo los años como sin querer,
con la cíclica pesadez de un haz farero.

Y hénme aquí aún soñando entre la gente,
metido en la vanalidad de lo cotidiano,
haciendo surcos de aire con las manos
con la maldición de proclamarme tan paciente.

Más, en vilo, a veces se me acontece,
que el pasado vuelve como cruenta venganza,
y lo digo porque aún en la desesperanza
imagino que ella vuelve y reflorece.

En la noche, ya rendido y adormilado,
un murmullo desde el tiempo me acompaña,
y se me aparecen como luces en la telaraña
del mundo que yo quise y no ha llegado.

EL DESENGAÑO

Hubiese preferido oir
"estoy enamorada de ti
pero me da pena él".

AMOR, TE AMO AMOR

UN HIMNO A LOS QUE AMAN Y SE SIENTEN AMADOS

VOLVER

DENUNCIA NO RENUNCIA

UN MORTAL

Puede que escape de la sequía implacable
que en las desérticas noches acontece,
entremetido entre las letras de un autor.
Mi sentir es vivir del pasado
como una arriesgada obligación.

Cotejar variantes sin ritmos acompasados,
e ir falleciendo poco a poco hacia delante.
Con la soberbia de alzarme
como una catedral gótica en la sombra,
y en la esperanza de una oración
aunque sea tarde.

El mundo, mi mundo, lo fui creando,
con mimo y casi fe,
lleno de héroes, villanos, corceles y cuervos,
de alondras y bosques de invierno,
de grisácea lluvia otoñal
al final alba como un blanco pueblo,
de sol siempre perenne,
de luna bailando entre ramas,
de aguas del mar que me llama
cada noche en tristes momentos.
Mi mundo fue inventado por otro
que sustituyó al personaje que me habitaba,
yo ya no me hallaba, más cohabité,
desde un palco lateral del escenario,
oscuro y estrafalario
como los cartones de un indigente,
como el redil deshabitado,
como unos ojos desorbitados
por la magnitud del saber ser.

Quieto, más fugaz, en extraña estrategia,
de andar entre comedia y tragedia,
con la mediocridad de quien se sabe vencido,
pero al fin conseguido
la conciencia de saberme un mortal.

ES POR ESO, O ESO CREO

Escribo sin pretensión de minuta
ni poliza de seguro que me ampare,
escribo porque mi pare y mi mare
me dieron una vocalía disoluta,

lo hago por recreo en la disputa,
ajeno a que todo esto me pare,
indiferente a que igual me tare
la falta de money con la puta,

escribo por nostalgia absoluta,
por miedo al espejo que se encare,
y por el frío acero de la ruta,

lo hago por si acaso yo amare
al agua cristalina de la gruta,
y con ella me limpie y ampare.