LOCURA

Podría por fin
vivir en jardines imposibles,
no con madreselvas,
sino con selvas
de tierra sin agua,
y nada de jazmín.

Interpretar a la postre
el postre de la locura,
ignorar la ternura,
desabrochar los botones
y darme un festín.

Eliminar el olvido
y todo antaño recuerdo,
no reconocer
lo legal o lo cuerdo,
deshacer el ovillo
y engancharme a un delfín.

Escribir al fin
versos sin sentido,
y una vez hechos y leídos
que no tenga sentido
cuando pasabas por aquí.

Buscar la paralela
que no confluya con otras,
y que sea una moda
una memoria sin abrir.

Y, en definitiva al menos,
sentir que de vez en cuando
yo asumo el mando,
por mucho que me escupas
con tu inútil reír.

No me hagas hacer esto,
todo depende de tu extraño
tratamiento huraño
cuando pienso en ti.

Edición y condición

Me cité con la editorial
sabiéndola de protocolo episcopal,
pues prevalecía la norma
como conspiratoria
de que el libro jamás saldría,
pues se lo quedaría
la suegra del dueño.

Lo adoptaba en forma
de manual contra el yerno,
mientras, su hija,
enmudecida
como una estatua asiática
en el mundo top moderno.

Yo ya cerré la puerta
y, despidiéndome
desde la sala de escritorios olvidados,
leía un manuscrito
del escritor maldito.

Y, por eso,
solo leo
aquello que veo
sin estar escrito.

El plan de cada día

¿Cuántas veces decimos cosas
para salir al paso?
Sin sentido, pero que sirvan
para "mañana ya veremos"
Porque tanto tú como yo
esperábamos otra cosa del otro.
¿Cuántos días pues
hemos tirado a la basura?
La educación tan recomendable
a veces es un dogma que mata,
la conformidad con lo habitual,
el trato social con el vecino,
tan pobre de espíritu como yo.
No hay más.
Mentira absurda, sí hay más.
Hay un fondo en nuestro instinto,
no lo clasifiquemos,
no se dejan, es inútil.
Están.
No disimules.

Tras años te recuerdo paseando a la noche

Otra vez inmerso en un lugar
del que creí que ya había salido,
había escapado. Otra vez enzarzado
en lo que ya no deseo.
El destino es obstinado,
pegado a mí con su instinto
de supervivencia.
Yo no sé si cada uno tenemos
un destino concreto,
una meta asignada,
una línea no negociable.
Suena a tiranía sin permiso a rebelarse,
aunque grite, mate
Y me suicide infinitas veces.

RADIO O MIENTO

Radiografía de un poema nacido por el aburrimiento:

Renacido antes de ígneas oceánicas
gracias rotundas a fuerzas intensas apátridas
desdicha en un nicho
parar orden entregar mi alma
nuestra acidez caliente
impregnada de ocultismo
por orden reverencial
el lamento
acosa bobo un rato
rápido inteligente mentiroso
ídea en nosotros
tan oculta.

YO CALLADO

Decido ir troceando el todo de mi yo
sintetizado en el camino recorrido,
cada latido que ha ido llamando
al latido siguiente,
irlos cociendo en algún crisol
abandonado por otro que ya ha huido,
y con eternidad delante mirando
el nacer de otra vertiente.

Lo que por mí pasó
se enganchó en la ropa de los otros,
se arrugó por el tiempo,
se intercambió en el mercado,
y ahora salgo con el sol
deslumbrado por los rostros,
aquellos que en cada momento
fueron momentos de mi yo callado.

LA VIDA ES UN LIBRO

IMPOSIBLE

Imposible ya remover en mi alma
y encontrarte de nuevo como un nuevo día,
describirte otra vez como en aquel momento
el vuelco del sentimiento con el que te sentí.

Imposible ya retornar al pasado
y partir desde él a un mañana distinto,
pero con la misma fuerza del mismo viento
donde volaron mis ojos a los ojos que vi.

Imposible ya, y sin embargo me aferro
a una esperanza de vida que aún me retiene,
al hilo más fino en el que oscila el momento
igual a aquellos en los que te viví.

Imposible ya, más te pido te muestres
como otra primavera que aleja al invierno,
donde sea olvidada la frase "lo siento",
que si dices lo siento yo lo habría de sufrir.

Imposible ya que al escribirte tu sueñes,
sueñes que de nuevo yo vuelvo a luchar,
a aflorar el latido y borrar el lamento,
el celo y la ira con los que aprendimos a huir.

Imposible ya, pero aún debes saber
que yo estoy y no me voy a marchar,
por mucho que el tiempo venga con el intento
de hacerme olvidarte y de borrarte en mí.

DESDE EL SILENCIO HASTA EL AMAR

El silencio es un camino hacia la nada,
la nada un lugar donde mirar el todo,
el todo es lo que hiciste y no hiciste,
lo que no hiciste es una aventura desolada,
desolada es una ruta que te amarga,
amarga es la mirada que nunca viene,
viene lo que a veces no deseas y se ancla,
se ancla la vida por el temor,
temor es una estrategia que siempre falla,
falla lo que no haces pues no existirá,
no existirá otra vida en esta marcha,
marcha el beso al amor de otro lugar,
otro lugar sería estar como en medio,
en medio es querer abarcar sin asir,
asir es igual que devanar hilos de mar,
mar es un lugar donde todos iremos.

Iremos por la vida descubriendo,
descubriendo debería ser una forma de volar,
volar es el eterno sueño que tenemos,
tenemos las alas que nos pueden transportar,
transportar puede ser con poco equipaje,
equipaje en realidad eres tú y poco más,
más es la palabra que yo quería decirte,
cuando me besabas y besabas sin parar,
parar dependerá de donde respiras,
respiras pues vives y a veces no hay lugar,
lugar es una coordenada en espacio y tiempo,
y el tiempo a veces una saeta sin piedad,
piedad no pido pues es aire amargo,
amargo es un brindis si no hay con quien brindar,
brindar no es alzar copas sino entrecruzarlas,
entrecuzar las vidas es construir el amar.

¿EL SILENCIO ES UN DESPRECIO?

Brindo por el silencio en el que pude contemplarte,
en la difusa luz de la tarde que anunciaba tu mirada,
por la intensa agonia que en mi alma se hizo parte
de los vientos de tormenta y del calor que me dabas.

En el silencio de la noche a poco muero yo por ti,
y enlazo entre cuerpo y alma con tu infinita sonrisa,
mis manos amenazan una aparente locura hostil,
que se descubre suicida en la plenitud de tu brisa.

Yo que aprendí a ir queriéndote desde mi espacio,
y a odiarme a la vez por los tiempos que pasaban,
caminé contradictorio entre vértigo y despacio,
desmarcándome en el tiempo del alba cansada.

Paso a paso, casi suicida, fui tramando una venganza,
a este ser mío que me viene partiendo el corazón,
en la locura o en la pasión, todo torna remembranza
de lo que ayer yo tenía en la apariencia de la razón.

Por ello, en la posibilidad de que alguna vez me llamaras,
me dijeras lo que fuiste o no fuiste por culpa del silencio,
yo sabría que en el agua algunos reflejos de tu cara,
me devolverían algunos latidos y no este desprecio.

LA MEDIDA

Antes medía la métrica, ritmo y rima,
la ética y estética de la expresión,
que la pasión o el batir.
Ahora, igual ni unos ni otros van a venir.

Hubo un tiempo que decía por verte sonreir,
ahora ¿dónde tus labios curvados por nubes?
el viento volado y la calidez de sumergirme
en tu tierra ígnea, en tu naufragio, di.

Si estuvimos en un momento y en un lugar,
y eramos dos, como los dos que cierran un plan,
di, ¿sigo siendo alguien a quien decir?
aún no siendo más que motivo de un parpadeo.

Me he acostumbrado a tenerte sin tenerte,
ir configurándote como pantallas de deseos,
soñándote de una manera inocentemente reprochable,
deseándote como entre una idea y un espasmo.

Te he metido dentro de mí y arropándote,
hacerte como mía sin haberlo sido nunca,
has de saberlo, mi silencio,
y te he temido como teme un idealista.

Ahora, que no mido, y no me importa si esto es ético,
me encuentro con una mente sola y desgarrada,
esperando de ti una sola palabra que se evadió
parecido a aquel beso que querías.

¿Lo recuerdas? aquel que querías
a aquel al que querías,
¿lo recuerdas? ¿recuerdas aquel lugar
y aquel momento? -no- no nos deja la medida.

LLAMADA

Todas las noches rebusco entre las palabras, la adecuada,
una solitaria y única deseada que vuele como sin saber,
que ya no esté al amanecer aún dejando un hueco en la mañana,
más insinuadora que aquella mirada que me logró retener,

sentada en el sofá, las manos extendidas, la sonrisa lanzada,
dos cafés que humeaban entre las citas sugeridas, tú ibas,
decías -quiero que me la escribas- la palabra deseada,
-ven- dije sin necesidad de pensarla, porque la sentía,

¿recuerdas que me dijiste salgamos y paseemos?
recuerdo el lugar, el tiempo, como olvidado y nostágico,
la acusación sin lanzarse flotaba entre las nubes,
y el chaparrón de la tarde más que dulce fue trágico,

yo, que me iba recreando por cada semblante triste,
fui poco a poco buscando esa palabra, la adecuada,
ni estaba aún escrita, y ni siquiera lo deseaba,
pero está por aquí y en cada amanecer me llama.

DISOILUCIÓN

Se me van diluyendo los recuerdos,
con dolor en el rincón del alma,
se me van perdiendo mis sueños,
todos aquellos brotes se apagan,

Y se me van volando por el aire,
aquellos deseos que anhelaba,
y de todos ellos tú como nadie,
te alejas llevando mis palabras.

A cielo abierto, entrometido,
mi corazón sale a la mañana,
y, como siempre, he de llevarte
con las señales de mi alma.

En la cobardía de esta renuncia,
no acepté que me olvidabas,
aún siendo el barco que se mece
por los caprichos de tus aguas.

Pero aunque no he sabido llorar,
mis ojos guardan lágrimas,
recordando que una vez te tuve
entre mis brazos entregada.

(El título guarda cuatro o cinco o más sentidos: disolución, ilusión, di soy ilusión, ....)

COMO EL TRIGO

Lo que escribo
Crece verde al decirlo
Y amarillo en el olvido
Más si no lo dijera
Que el olvido me digiera
Solo por esto yo escribo.

POESÍA CUBISTA

La sonrisa de sus orejas me parecieron un estornudo,
y andaba con la cabeza por los trechos aún no hechos,
se acostaba de mañana para decir buenas tardes tarde,
y se cruzaba con los zapatos de otros que no paraban,

hervía el hambre entre suculentos pasteles de adobe,
y el punto de fuga se movía como un loco parásito,
más se buscaban en los sueños de despierto presagio,
y lloraba como macho cuando llora como sin gana,

se masticaba el empeño como un erizo presumido,
y se ocultaba cobarde frente al dragón de una orquesta,
la cuestión era manifiesta como una bandera lisa,
y se me perdía con mucho deleite esta dureza blanda.