La poesía es una fuente constante
de dichas y dolores siempre presentes,
y de asuntos nunca concluidos
de la lucha de la vida contra la muerte,
es amor que nunca se declara
y la flor de ninguna maceta,
y es amor que siempre se declara
para que orbite en su estrella,
es canto inundando los mares,
es brisa del viento por las sierras,
nacida en servilletas de bares,
y en los papiros de un poeta,
en el word de algún pecé,
en la chuleta de un examen de inglés,
y en el espaldar de la silla
de una bella Rosé,
en el teclado de Chopin,
en la voz ronca del tenor,
en la risa, en el dolor,
y en la ventanilla de un tren,
la poesía es casi cualquier cosa
interpretada con algo de amor,
con el grito o con el silencio
con el que late el corazón.
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