Por motivos que no vienen al caso
soporté lenguas de acero,
razonamientos numéricos medidos
que intentaban mis quiebros,
y por si acaso viene al caso,
era como el miedo del torero,
necesario, si no pretendido,
para poder sortear los venteros,
y aún todo en contra ni caso
que seguiré el camino que quiero,
que por más que hayáis venido
seguiré siendo lo que quiero,
o es que ¿pensáis que aún al raso
uno se entrega y resulta el cero?
o es que ¿pensáis que aún vestido
no se impregnará de aguacero?
uno es libre de ir a cada paso,
decidiendo qué hacer desde enero
a diciembre el sueño querido,
y obstinarse en seguir el sendero,
la libertad no entiende de pasos
escritos en un manual de un tercero,
y al final solo se sabe que uno ha querido
realizarse en la vida por su instinto primero.
viernes, 29 de enero de 2016
jueves, 28 de enero de 2016
SIN AUTORIZACIÓN
No voy a decir lo cristalino de sus ojos
que muy bien sabeis que así eran,
o que de su prosa milagrosa
hacía figuras por primavera,
aún más,
que se rendía como se rinde
el agua por las riberas,
y el murmullo del silbo
del viento por las laderas,
aún más,
que insinuando presagios con la sonrisa
¿quien no se rindiera?
que hacía mecer las hojas
por la noche lunera,
pero más,
que entregado sin remedio
porque ella se entrega,
¿quien así me viera?
rendido, más soñándola
en la inexperiencia de este dolor,
que cuando llega
no hay terapia que lo sane
ni ley que lo entienda,
ni dieta de autor,
ni correcciones y enmiendas,
que no hay forma de saber
que sea yo en un eco de ella,
más,
si no,
me apropié de lo indebido,
de lo inherentemente querido
y deseado,
y aún más,
sin autorización
por estar de alguna forma
con ella.
que muy bien sabeis que así eran,
o que de su prosa milagrosa
hacía figuras por primavera,
aún más,
que se rendía como se rinde
el agua por las riberas,
y el murmullo del silbo
del viento por las laderas,
aún más,
que insinuando presagios con la sonrisa
¿quien no se rindiera?
que hacía mecer las hojas
por la noche lunera,
pero más,
que entregado sin remedio
porque ella se entrega,
¿quien así me viera?
rendido, más soñándola
en la inexperiencia de este dolor,
que cuando llega
no hay terapia que lo sane
ni ley que lo entienda,
ni dieta de autor,
ni correcciones y enmiendas,
que no hay forma de saber
que sea yo en un eco de ella,
más,
si no,
me apropié de lo indebido,
de lo inherentemente querido
y deseado,
y aún más,
sin autorización
por estar de alguna forma
con ella.
miércoles, 27 de enero de 2016
ANTES DE INICIAR MOLDEAR EL VACÍO (PARÁFRASIS DE "ES UNA PÁGINA EN BLANCO..." DE RAFAEL SÁNCHEZ ORTEGA
Antes de iniciar moldear el vacío
aparece el miedo de quebrar la belleza,
es tan fuerte el instinto de recrearse
y saciarse de ella,
camino que aparece y desaparece,
no por ello se borra la senda,
uno quiere andarlo y vivirlo
y grabar el poema,
en esta quietud de lo puro,
fortuna tenemos, es primavera,
hija de hecho del invierno
que se ilumina como una estrella,
tenía el temor de lo inalcanzable,
que me comería la pereza,
para recorrer a medio poder
y que mi corazón lo latiera,
más al final y mirándola
mis ojos se excitan con ella,
dedicación de mi alma a la sombra
y palabras de entrega,
recordé nombres y escritos
de parecidas esencias,
con el temor que otra historia
pudiera cambiarse por ella,
pero que más da si al decir
la verdad es lo que se manifiesta,
sin expresiones que asalten verdades
al uso de simples fonemas,
pues al final ocupar el vacío
es la manera de dejar una espera,
y a este corazón del amante
que quiere dar lo que lleva,
es una página en blanco
que me cita a tenerla,
y expresar mi sentido
de amor hacia ella.
(CON TODA MI ADMIRACIÓN Y RESPETO A LA POESÍA DE RAFAEL SÁNCHEZ)
aparece el miedo de quebrar la belleza,
es tan fuerte el instinto de recrearse
y saciarse de ella,
camino que aparece y desaparece,
no por ello se borra la senda,
uno quiere andarlo y vivirlo
y grabar el poema,
en esta quietud de lo puro,
fortuna tenemos, es primavera,
hija de hecho del invierno
que se ilumina como una estrella,
tenía el temor de lo inalcanzable,
que me comería la pereza,
para recorrer a medio poder
y que mi corazón lo latiera,
más al final y mirándola
mis ojos se excitan con ella,
dedicación de mi alma a la sombra
y palabras de entrega,
recordé nombres y escritos
de parecidas esencias,
con el temor que otra historia
pudiera cambiarse por ella,
pero que más da si al decir
la verdad es lo que se manifiesta,
sin expresiones que asalten verdades
al uso de simples fonemas,
pues al final ocupar el vacío
es la manera de dejar una espera,
y a este corazón del amante
que quiere dar lo que lleva,
es una página en blanco
que me cita a tenerla,
y expresar mi sentido
de amor hacia ella.
(CON TODA MI ADMIRACIÓN Y RESPETO A LA POESÍA DE RAFAEL SÁNCHEZ)
martes, 26 de enero de 2016
CHINCHE
Cuando uno escucha las tertulias políticas
se rasca de irritación la cabeza, (no se pierda)
que es por el mosquito hembra apolítica,
que va chinchando con toda su destreza
por este cambio climático de mierda.
se rasca de irritación la cabeza, (no se pierda)
que es por el mosquito hembra apolítica,
que va chinchando con toda su destreza
por este cambio climático de mierda.
BENDITA
Era justo ella la que yo buscaba,
la impaciencia no entendía de demoras,
era esencial pues en media hora
se iría en el bus, y todo se acababa,
que inoportuno, todo se antojaba
como una vida entera en una hora,
una ansiedad frenética desde ahora
que quince minutos ya faltaban,
el inexorable reloj marcando hora,
la expectante mirada me inquietaba,
si ergo vales scripturam ora,
por fin la encontré, bendita estaba
la moneda de dos con la que ahora
pagué el bus que a mi casa llegaba.
la impaciencia no entendía de demoras,
era esencial pues en media hora
se iría en el bus, y todo se acababa,
que inoportuno, todo se antojaba
como una vida entera en una hora,
una ansiedad frenética desde ahora
que quince minutos ya faltaban,
el inexorable reloj marcando hora,
la expectante mirada me inquietaba,
si ergo vales scripturam ora,
por fin la encontré, bendita estaba
la moneda de dos con la que ahora
pagué el bus que a mi casa llegaba.
lunes, 25 de enero de 2016
UNA PEGA
En estos días nunca pega
ponerse alegre por la sola razón de ponerse alegre,
ponerse alegre como una obligación diaria,
no porque se preste ni se compre.
Pega el tópico de ser feliz
y decirle a otro que lo quieres,
o mejor aun,
que si cometes algún desliz,
que no te lo metan en los deberes
de que no fuiste tú.
Pega decir navidad feliz,
yo lo digo.
Ponerse triste o alegre
según lo que acontece.
Más, me atreví, a reir, y hacer reir.
Es prescripción médica
deshacerse de la académica.
Era un tipo que tenía
una obsesión,
un lápiz en un cajón
y un barco para navegar,
como realmente no lo tenía
se lo dispuso a dibujar
más le salió un dragón
como el del vikingo en el wasap.
Y ató cabos y sargentos
y soldaditos de plomo,
de esos que no sé cómo
desaparecieron ya.
Y era un niño que tenía
una rosa en el rosal,
y una gitana de Aranda
en la verde varanda,
y oscuras golondrinas
que se gustan cuando callan
porque parecen ausentes,
como don Jacinto Benavente
del que no sé nada.
Era un tipo que tenía
caracolas y manos frías
y a la que más quería
la muerte se la llevó,
ay que los sueños son.
Yo tenía un amor,
el único de mi vida,
duró menos que una cerilla
encendida en el Sol,
sus ojos negros aún recuerdo,
y su sonrisa de maravilla
me quemó por dentro.
Tenía manos delgadas
y, sin embargo, gruesas,
cuando en la noche de un verano
me acariciaba. Entonces escribí los versos más tristes de la noche, el cielo se había estrellado y berreaba el venado a lo lejos, y eso que la quise, vágame dios si la quise, aunque mal rayo me parta si en acabado esta carta no le digo lo que no le dije. Tenía pequeños cantores colgando de las ventanas, y sin ella pocas ganas, más bien tránsito hacia ninguna parte, vestigio como un radio sin lámparas, como una lámpara sin filamento, como sin fundamento. Dar por dar, o decir por decir, y lo que haya de venir, ya vendrá.
ponerse alegre por la sola razón de ponerse alegre,
ponerse alegre como una obligación diaria,
no porque se preste ni se compre.
Pega el tópico de ser feliz
y decirle a otro que lo quieres,
o mejor aun,
que si cometes algún desliz,
que no te lo metan en los deberes
de que no fuiste tú.
Pega decir navidad feliz,
yo lo digo.
Ponerse triste o alegre
según lo que acontece.
Más, me atreví, a reir, y hacer reir.
Es prescripción médica
deshacerse de la académica.
Era un tipo que tenía
una obsesión,
un lápiz en un cajón
y un barco para navegar,
como realmente no lo tenía
se lo dispuso a dibujar
más le salió un dragón
como el del vikingo en el wasap.
Y ató cabos y sargentos
y soldaditos de plomo,
de esos que no sé cómo
desaparecieron ya.
Y era un niño que tenía
una rosa en el rosal,
y una gitana de Aranda
en la verde varanda,
y oscuras golondrinas
que se gustan cuando callan
porque parecen ausentes,
como don Jacinto Benavente
del que no sé nada.
Era un tipo que tenía
caracolas y manos frías
y a la que más quería
la muerte se la llevó,
ay que los sueños son.
Yo tenía un amor,
el único de mi vida,
duró menos que una cerilla
encendida en el Sol,
sus ojos negros aún recuerdo,
y su sonrisa de maravilla
me quemó por dentro.
Tenía manos delgadas
y, sin embargo, gruesas,
cuando en la noche de un verano
me acariciaba. Entonces escribí los versos más tristes de la noche, el cielo se había estrellado y berreaba el venado a lo lejos, y eso que la quise, vágame dios si la quise, aunque mal rayo me parta si en acabado esta carta no le digo lo que no le dije. Tenía pequeños cantores colgando de las ventanas, y sin ella pocas ganas, más bien tránsito hacia ninguna parte, vestigio como un radio sin lámparas, como una lámpara sin filamento, como sin fundamento. Dar por dar, o decir por decir, y lo que haya de venir, ya vendrá.
SIN AÑOS
Un mundo se ha ido plegando
bajo los pies y no supe verlo,
historias nacidas de los sueños
que en mañanas se han olvidado,
todo ello se fue llevando
diez, veinte, treinta inviernos,
y reconozco que sobre aquellos
pasó el tiempo sin saborearlo,
y no queda más que verlo plagiando
a otros diez, veinte, treinta que veo,
no es que me sepa, pero casi me creo
que soy uno de ellos que va llegando.
La utopía, ya se sabe, no tiene apaños,
me lanzo hacia ella y en ella me quemo,
pero que voy a hacer si ya yo me temo
que ahora que lo supe no tengo los años.
bajo los pies y no supe verlo,
historias nacidas de los sueños
que en mañanas se han olvidado,
todo ello se fue llevando
diez, veinte, treinta inviernos,
y reconozco que sobre aquellos
pasó el tiempo sin saborearlo,
y no queda más que verlo plagiando
a otros diez, veinte, treinta que veo,
no es que me sepa, pero casi me creo
que soy uno de ellos que va llegando.
La utopía, ya se sabe, no tiene apaños,
me lanzo hacia ella y en ella me quemo,
pero que voy a hacer si ya yo me temo
que ahora que lo supe no tengo los años.
jueves, 21 de enero de 2016
EL MUCHO CHAU CHAU Y EL POCO JAMALACUCHI
Yo te quise decir
muchas cosas que llevaba dentro,
antes no me atreví,
y ahora... ahora estás tan lejos.
Las manos una vez extendidas
para recoger el fruto del aguacero,
la mirada sorprendida
de la sonrisa de un lucero,
yo te lo quise decir
y ahora predico en el desierto,
¿Cómo pude no decirte
tantas cosas que tenía dentro?
muchas cosas que llevaba dentro,
antes no me atreví,
y ahora... ahora estás tan lejos.
Las manos una vez extendidas
para recoger el fruto del aguacero,
la mirada sorprendida
de la sonrisa de un lucero,
yo te lo quise decir
y ahora predico en el desierto,
¿Cómo pude no decirte
tantas cosas que tenía dentro?
martes, 19 de enero de 2016
APENAS TE CONOCÍ
Apenas empecé a escribir mi vida contigo
y ya cometo faltas de ortografía,
acentos que están donde no deben,
y paréntesis como momentos muertos,
inicio una historia en la que los signos
no respetan del todo esta poesía,
en la que lo futuro, más que aparecen,
se desvanece en sueños desiertos,
y la palabra que te llama no la consigo,
no convierto en calidez tu mirada fría,
el contenido aparece y desaparece,
tu deseado amor se torna incierto,
apenas te vi temblando por El Postigo,
espléndida como una flor, mañana mía,
viento invernal que al alma mece
por las orillas del final del puerto,
eres tú el tema que yo persigo,
desde que empecé ya te soñé mía,
y sin embargo un eco desaparece
con la última nota de un concierto,
hacia parte de mí yo te digo
que me sucedes con melancolía,
más no de pena sino que crece
el latido desde un corazón muerto.
Apenas te conocí y en esto te bendigo,
pues aún muriendo parte del alma mía,
la otra es tuya, la que no perece,
será semilla eterna de tu huerto.
y ya cometo faltas de ortografía,
acentos que están donde no deben,
y paréntesis como momentos muertos,
inicio una historia en la que los signos
no respetan del todo esta poesía,
en la que lo futuro, más que aparecen,
se desvanece en sueños desiertos,
y la palabra que te llama no la consigo,
no convierto en calidez tu mirada fría,
el contenido aparece y desaparece,
tu deseado amor se torna incierto,
apenas te vi temblando por El Postigo,
espléndida como una flor, mañana mía,
viento invernal que al alma mece
por las orillas del final del puerto,
eres tú el tema que yo persigo,
desde que empecé ya te soñé mía,
y sin embargo un eco desaparece
con la última nota de un concierto,
hacia parte de mí yo te digo
que me sucedes con melancolía,
más no de pena sino que crece
el latido desde un corazón muerto.
Apenas te conocí y en esto te bendigo,
pues aún muriendo parte del alma mía,
la otra es tuya, la que no perece,
será semilla eterna de tu huerto.
sábado, 16 de enero de 2016
POR SI ACASO
Por si acaso fuera,
volver no es retroceder
sino resguardar.
Por si acaso fuera
una noche de nuevo de estrellas
y de nuevo tu mirar.
Por si acaso fuera
posible la solución
vuélveme a gritar.
Por si acaso fuera
dime que es posible
una ola más.
Por si acaso,
por si acaso fuera,
la llegada de la estación una manera de volar,
la mitad des hecha volverla a soldar,
el paseo frío al caliente hogar,
por si acaso, por si acaso fueras
aquella que una vez me quiso amar.
Por si acaso fuera,
éste, que te espera,
de nuevo tu plan.
Por si acaso fueras
la mujer tierna
que me quiso abrazar.
Por si acaso, si existiera el caso,
fuera esta la manera
de volverte a rozar.
Por si acaso fuera,
por si acaso fueras
el traspaso
al infinito del mar.
Y te lo digo por si acaso,
pero si no viniera
al caso,
entonces fuera,
fuera el fracaso,
y me conformaré,
(sin remedio)
con recordar.
volver no es retroceder
sino resguardar.
Por si acaso fuera
una noche de nuevo de estrellas
y de nuevo tu mirar.
Por si acaso fuera
posible la solución
vuélveme a gritar.
Por si acaso fuera
dime que es posible
una ola más.
Por si acaso,
por si acaso fuera,
la llegada de la estación una manera de volar,
la mitad des hecha volverla a soldar,
el paseo frío al caliente hogar,
por si acaso, por si acaso fueras
aquella que una vez me quiso amar.
Por si acaso fuera,
éste, que te espera,
de nuevo tu plan.
Por si acaso fueras
la mujer tierna
que me quiso abrazar.
Por si acaso, si existiera el caso,
fuera esta la manera
de volverte a rozar.
Por si acaso fuera,
por si acaso fueras
el traspaso
al infinito del mar.
Y te lo digo por si acaso,
pero si no viniera
al caso,
entonces fuera,
fuera el fracaso,
y me conformaré,
(sin remedio)
con recordar.
viernes, 15 de enero de 2016
jueves, 14 de enero de 2016
APROPIACIÓN DEBIDA
No era un poema dirigido a ti,
y sin embargo lo tomaste,
lo hiciste tuyo como el roce
que a la noche deseaste.
De esta manera, así era
la mañana una sorpresa,
con una mirada que se vierte
desde el sueño que no cesa.
y sin embargo lo tomaste,
lo hiciste tuyo como el roce
que a la noche deseaste.
De esta manera, así era
la mañana una sorpresa,
con una mirada que se vierte
desde el sueño que no cesa.
sábado, 2 de enero de 2016
OBSERVACIÓN
Y mira que no fui
donde la cita de antes de ayer,
pues opté por respirar aire por venir
en los escalones de la puerta,
y vi que sufrí
la indolencia de un futuro ser,
que insinuaba incompleto el vivir
en la nada incierta.
donde la cita de antes de ayer,
pues opté por respirar aire por venir
en los escalones de la puerta,
y vi que sufrí
la indolencia de un futuro ser,
que insinuaba incompleto el vivir
en la nada incierta.
viernes, 1 de enero de 2016
1 de enero de 2016
Umbral, paralelo de Cela e Hierro,
decía eran hijos de la pos guerra,
y pensé en padres y abuelos
que se desangraron por las tierras,
la historia es, según, desagradecida,
o muy agradable para otros,
ignorantes acaso de aguas venidas
de odios y amores de pre nosotros.
Los padres no explicaron por sus prisas,
las madres y hermanas por su anochecer,
pues la vidas de ellos eran como brisas
que se murieron deseosas de su ser.
Empieza un año, como antaño,
como siempre ha sido y lo será,
y uno siempre sueña incluso apaños
para un mundo por mejorar.
Pero seamos optimistas, que remedio,
que otros a fastidiarnos se dedicarán,
y amor y amistad que siempre os tuve,
siempre estuvo y estará.
decía eran hijos de la pos guerra,
y pensé en padres y abuelos
que se desangraron por las tierras,
la historia es, según, desagradecida,
o muy agradable para otros,
ignorantes acaso de aguas venidas
de odios y amores de pre nosotros.
Los padres no explicaron por sus prisas,
las madres y hermanas por su anochecer,
pues la vidas de ellos eran como brisas
que se murieron deseosas de su ser.
Empieza un año, como antaño,
como siempre ha sido y lo será,
y uno siempre sueña incluso apaños
para un mundo por mejorar.
Pero seamos optimistas, que remedio,
que otros a fastidiarnos se dedicarán,
y amor y amistad que siempre os tuve,
siempre estuvo y estará.
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