Voces se oyen con el sonido del viento en los bosques,
la Luna traza cizallas frías sobre las aguas del río,
llegó el momento del frío, el pánico al desborde,
la soledad y el silencio de estar solo conmigo,
cánticos pasados como en la historia pasan los hombres,
los que han dejado huellas y los que para nadie han sido,
los que hicieron estatuas con los mármoles de colores,
y los que no fueron nada por los terrenos baldíos,
yo miro las obras de otros con sus nombres,
los tiempos y el orden, la belleza y sus signos,
y aquellos que han pasado también sin honores,
y amo más las cosas de quien no aparenta ser noble,
que el trompeteo incesante de quien acosa los sitios,
y que la falsa imagen de los in gentiles hombres.
No hay comentarios:
Publicar un comentario