BASURA

No será este el mejor momento para la tristeza,
pero me aflora ahora sin control ni deseo,
pues es que a medida que voy escribiendo versos
es como ir tirando más basura a esta locura.
Es inútil ir danzando como un mediocre poeta
entre jardines de jazmines y rosas glamurosas,
y que lo más valioso es el sombrero de paja
que me va tapando de Sol y de luz pura.
Yo no sé nunca por qué insisto en escribir
palabras o frases que en breve se desvanecen,
pero yo no sé decir de otra manera el decir,
y por eso ando triste aún bañado por la Luna.
Es seguro que es envidia y seguro que insana,
pero poeta que no llega es alguien mutilado,
que no llega ni su voz ni espera el milagro
de que alguien algún día le diga me ha gustado,
o algo más piadoso: no es tan mala tu escritura.
Es cierto  que con frecuencia esto es una terapia,
o ir echando fuera lo que frente a ti no te diría,
pero también es un martirio ignorar lo que querías,
y por eso ando triste, jazmín y rosa se me escapan,
trazos y palabras que nadie quiere, como la basura.