Indigencia

Piensa el pobre que en su alma

amor existe entre sus penas,

y que la sonrisa se gana

una a una, teja a teja,

ignora que sus penas claman

aún llamando a su puerta,

no quiere llantos, nada

escondido en la alacena,

conoce de la vida sus ramas

entre la húmeda yedra,

y el camino de lunas claras

en las noches yertas,

entre sus cartones andan

ratas que manifiestan

que son sus compañas

y que aquí no hay más fiesta,

miran gente que pasan,

estos hipócritas piensan

que quiere andar como anda

y que le vale su tristeza.

Yo, a veces pienso como el agua

surca libre las tinieblas,

que gorgotean como mansas

gotas de hambre las estrellas,

que dice el sabio que cada

persona que habita esta tierra,

tiene una luz que le llama

también desde sus penas.

El cartón es su casa,

su íntima amiga la cerveza,

una sopa en una lata

de mermelada de fresa,

su hacienda es escasa,

poca cosa y mucha pena,

manos hundidas se abrazan

a sus piernas esqueléticas,

quizás ya no llegue a la blanca

campiña florida de cerezas,

pero en su rictus se afana

ese sueño que él apresa.

Si el hombre no soñara

en lo imposible que nunca llega,

la pobreza no sería extraña

lo habido no valdría la pena,

somos de la misma maraña

los que se van y los que llegan,

unos, los que no tienen nada,

otros, saturados de prendas,

al fin, cuando el mar nos llama

y nos cobija en su esencia,

no sabrá qué gota fue rama

ni cual otra fue tierra,

las coplas dicen que allegadas

las almas se tornan gemelas,

más quedarán siembras de celadas

para otros que vengan.

Yo no entiendo esta moral rara

de meter a cada cual en su celda,

yo no entiendo como hay tanta

pobreza en nuestra tierra,

yo no entiendo que amarga

ensoñación nos eleva

a tener lo que no hace falta,

¡calidad de vida! ¿de veras?.

El pobre no tiene nada

salvo amores en sus penas,

cartones que son su casa

y ratas que se le acercan,

el rico lo tiene todo y manda,

pero su alma es la moneda,

y en los cristales de su casa

se chocan las estrellas.