DESCRIPCIÓN DE UN AMANECER

Descripción de un amanecer sobre el puerto de Melilla desde un cuerpo de guardia a las 6,30 de la mañana. 

El mar es gris,

con algo de celeste,

tranquilo,

dejando entrever

breves corrientes internas,

es nítida pero débil

la separación con el cielo,

más claro y limpio,

con nubes que imitan el mar.

CERRADO POR INVIERNO

Debería llegar la primavera, que parece olvidada,

y el recuerdo de la amada aunque ya no me quiera,

pero que no me olvida, no, no me olvida

aún con su sonrisa poco sincera,

profundidad de nostalgia, ignorancia de verdad,

opción del silencio para la eternidad,

fruto de la vida como paralizado,

esperando el juicio de los fracasados, 

que vuelva la primavera y afloren olores

que quedaron en su piel, pétalos de flores,

mirando sus frutos y no a su amante,

soñando quien le pasó por un instante,

corto pero inolvidable,

entre patético y agradable,

bucólico como Dante,

o amor con sable,

amor inolvidable,

amor de primavera

donde la hojas ya vienen

con la humedad regando, 

mientras, piensa en otro que le diga

palabras aunque no sean de su boca,

con el tacto no de sus manos,

con la mirada no de sus ojos,

en este tiempo que ella evoca

ese instante inmortal,

ese tiempo indeciso

en que queriendo la libertad

dio la espalda a la ilusión

casi por capricho, 

esa mujer nostálgica y buena,

tan presumida, tan sincera,

tan alegre, tan conformista,

sin saberlo tal vez me quiera,

lo hará cada año por la primavera,

y me llamará y me saludará,

y dirá ¿cómo te encuentras?,

que entre bromas y sorpresa

cualquiera excusa le diera,

¿qué como voy con mi mujer?,

pues como cualquiera,

olvidándola cada segundo

por mucho que diga que la quiera, 

es el orgullo quien nos vence,

es la codicia quien convence,

seguir caminos por otros trazados,

quejarnos como idiotas

siempre del pasado,

no decir basta ya,

esto se ha acabado,

 

ay este engaño

que nos tiene atrapado,

sin nunca entender

por qué es tan complicado

hacer solo lo que sientes

sin decorado,

decir solo lo que piensas

en cada paso,

vivir el presente

y no llorar el pasado,

lanzarte sin más

a estar enamorado,

evitar de una vez

sentirte derrotado,

es lo que hay en el alma

y no valen excusas,

si las buscas eres tonta

y te estás engañando,

dí simplemente me quieres

no te cuesta tanto trabajo,

no pienses en mí

cuando lo hayas lanzado, 

puede que te sorprenda

que me sienta enfadado,

puede que cuando lo digas

ya me haya largado,

 

cansado de esperar

una palabra de halago,

puede que aunque de ti

yo me he enamorado,

no quiera sufrir más

y me vaya a otro lado.

DÉJAME UN HUECO

CONFESIÓN

HOY

Esta mañana me he levantado
peleándome contra todo
y contra todos,

no tiene el día nada de especial,
más bien debería estar contento,
por fin los rayos del Sol
han quebrado las nubes,
y, sin embargo,
estoy mal humorado.

Si uno se atiene a la definición
estricta de humor,
puede contentarse en saber
que es un fluido que viene y va,
así que a veces eres feliz
si va
y otras veces eres un mal humorado
si viene.
Es cuestión de sentido.
Sabrá este agua
por qué sube o baja
por los quicios y desquicios.

No sé si tenía que ver
la manta que no me quería tapar,
el café a medio hacer
o que estaba duro el pan,
o que un beso del amanecer
era demasiado charlatán.

A veces uno se levanta así
porque sí, y por nada más.
Todo pasará,
lo bonito y la fealdad,
tan igualitos, tan igual
como el olvido y el amar.

Cada día te levantas,
aparentemente,
con las mismas cartas,
pero quizás no el mismo rival,
que hay quien juega duro
o blando,
tres a uno,
o mano a mano,
apostando una caricia
o una crueldad.

El día se presenta
extraño y despistado,
con mi bobería, enfadado,
contra todo y toda.
Hay que echarle la justa cuenta
pero estar atenta,
que aunque empiece mal
nunca se sabe si acabará
en el día más genial.

ME DUELE HASTA LA UÑA DEL DEDO GORDO DEL PIE IZQUIERDO

No creas que escribo lo que me da la gana,
eres tú quien me obliga a hacerlo,
sí, tú, que estás por ahí y siempre te callas,
y yo voy largando a ver si te encuentro,

a ver si te encuentro en una letra enredada,
en unas de las de "amor",
pero si no, en las de "infierno",
que no me importa donde sea con tal de que sea
verte de nuevo, señorita, verte de nuevo.

Hay en mí también otras cosas que emanan,
lo sé por el tiriteo de mis descontrolados nervios,
lo sé porque digo chorradas a destiempo,
lo sé porque lo sé, ya está, ¿tú no me entiendes?
no me lo creo,

y aunque este poema suene a payasada,
y me ría por nada, es asunto muy serio,
porque ya me duelen los dedos,
que tú no sabes hasta dónde me harta
gastar mis dedos en un teclado,
y no gastarlos en tu cuerpo.

APRENDÍ MALAMENTE

RESISTENCIA

Demasiado lista, demasiado torpe,
ambas fórmulas válidas
para mantener el orden,

y esto es así y no de otra forma,
aunque lista y listo, entre ellos,
dan medio listos.

Y resultó que acabamos en bordes,
ignorantes y necios,
hierve el desprecio,
no, no quiero creerlo,
¿hemos quitado los nombres?
¿hemos jugado a los precios?

Cuando dos se apabullan
y se montan un circo,
no hay san francisco
sino lobos que aullan,
en lo decrépito de la noche,
en el santo grial del reproche,
en la desgraciada falta de ayuda.

Hace ya tiempo que la distancia amarga
se fue en una larga caminata absurda,
y absurdas y absurdas son las palabras
que por muerte del tiempo se hicieron mudas,

cuántas más cosas yo quería decirte,
¿cuántas más cosas querías que dijera?
cuántas quisiera que aún me dijeras,
¿a qué viene este rollo de resistirse?

Demasiado lista o demasiado torpe,
demasiado torpe o demasiado listo,
¿es tan profundo este abismo que esconde
los sueños arraigados en lo que vivimos?

Fuimos reales como el instinto de supervivencia,
sacamos de la inocencia la mirada cara a cara,
y hablábamos de todo lo que nos daba la gana,
¿a qué viene este rollo de la resistencia?

MI NIÑO ME HIERE

Mi niño me hiere
todos los días,
todas las horas,
con rencor,

marchan momentos,
angustias vividas,
vuelven y vuelven
con el mismo temor,

recuerdos pegados,
voz desesperada,
mirada callada,
que sueña en el mar,

y sentir un momento
mis manos temblando
en tu cuerpo temblando,
que todo es soñar,

mi niño me hiere,
todos los días,
todas las horas,
sin el amor,

solo un momento
agrio y chiquito,
real está escrito
por mi ilusión.

INICIO DE UN CUADRO

¿Empiezo por la izquierda?
ya sabes, me refiero al cuadro,
¿arriba a la izquierda?
para acabar con el amarillo
y seguir con rojos geranios
que quisieras.

O ¿sueño más bien en estos primarios?
esos roces de alambre que centellean
en el mar,
o la plomiza oscilación
de un sueño querido,
de azules y grises,
o mejor
¿por el verde de tus ojos
divinos?

DESTINO

Vete al destino, que tu alma te acusa,
no inventes excusas, vete al alma prohibida,
no sostengas la huida hacia lo angosto y lo yermo,
no permitas silencios y busca un destino,

vete al destino, que tus ojos te lloran,
aunque sean bogadoras por lluvias y fríos,
sé corazón vivo con sus horas, sus frases,
no permitas el desastre en tu destino,

vete al destino, aunque fuera locura,
no caigas en la absurda negación de tu don,
date el amor que necesitas volcar en tu piel,
calma tu hambre y sed en tu verdadero destino.

EL REFUGIO DEL ARTISTA

Como un pasaje atestado,
mi vida va surcando
entre los terrenos de otros,
unos con fangos y lodos,
otros raídos y secanos,

y en este surgir
de vivencias rozando,
unas se llaman, otras se inquietan,
por ayuda se acude
o por evitar la sopresa,
y de esta manera
partimos y vagamos,

el solitario, extraño por naturaleza,
se excluye como un extra del saldo,
diseñando paisajes que nadie imagina,
en su juego delira,
con uso de su hambre y destreza
logra crear amor en sus manos,

poeta, el artista de letras,
o jugador que lanza sus dados,
o pintor en su ansiada fatiga,
el músico anima,
sé es artista en la realeza,
sé es artista en lo vasallo,

pues busco en mi ser golpeado
un mundo alejado
entre los terrenos de otros,
historias que invento con seres hermosos,
o historias que invento con los depravados,

la temática no importa si el fin es logrado,
crear de la nada y sufrir el empeño,
que no hay nada ni nadie que mate a este dueño
de los caminos de sueños,
de los amores ansiados.

MI MUNDO HA TEMBLADO

EXTRAÑO AMOR

Extraño amor cuando la mirada es de lejos,
y triste esta pena de no verte en el alba,
pesada carga desde la temprana mañana,
que ya no sé ir por esta vida y me quejo,

no sé descubrir dónde estás y me alejo,
hay tierras de bruma donde antes tú estabas,
se me pierde hasta el sueño en que me amabas,
y he llegado al abismo donde ahora me dejo,

y esta rebeldía que sin desearlo contengo
va provocando una herida en el alma,
no logro la calma, y ya no sé si recuerdo,

extraño este amor que ya no es cara a cara,
que no es desamor que se parte por medio,
ni es la desidia porque aún sé que me amas.

EL LOCO YA NO SABE LO QUE ESCRIBE PORQUE LE HACE SUFRIR

Pues sí, es así,
¿o no?,
que no sabe ni dios
lo que aún me haces sufrir.

Y sin avisar ni querer
di la vuelta en la tuerca
estallando en mi garganta,
y una pena se me anuda,
que tontera de Neruda,
que tontera:
¿viene el cielo y canta?

Ni viene cielo,
ni nadie canta,
ni las nubes se levantan,
ni los pájaros se fueron.

Aquí todo es
vanidad de maridajes
que se dijo en pentecontés,
según hermano de Manuel,
aquí todo es
certedad de falsedades,
con un mundo de paisajes
sin prosa ni clavel.

Anda el jaleo subido,
y en el lecho, adormecido,
un alma prisionero,
yo nunca fui el primero
para ninguna primera mujer.
Esto es lo que hay que saber.

Todo lo demás sosobra
como el plano de la obra
que se hará al revés.
Juego, luego, ruego,
por un mar sin concesiones,
por cofradías sin emociones,
por el miedo marinero
a los asuntos del querer.

Porque me haces sufrir,
por eso deliro,
y ya no sé lo que escribo
para esta mujer.

Porque me haces sufrir
con la frialdad de tu mente,
y con tu indecente
manera de ir.

Porque me haces sufrir
escribiendo en el aire
que ni mira ni arde
para hacerme latir.

Porque me haces sufrir,
porque yo no soy nadie,
si tú eres alguien
que ya no quiere venir.

LIFE VEST UNDER YOUR SEAT (LUIS GARCÍA MONTERO)

CANCIONES BREVES

Espera, espera,
y esperando pasaban
los blancos cerezos
y la lluvia escarchada,

sueña, sueña,
y soñando llegaban
los pasos del tiempo
y el olvido del alma.

*

Me quería, decía,
y yo me lo creí,
ahora vive en mí
una pena mía,

me quería, decía,
yo también a ti,
y te lo fui a decir
pero no te hería.

*

Cuando el amor es llanto,
cuando el beso sangra,
cuando mirar amarga,
yo me aparto,

cuando el odio viertes,
cuando el gesto apartas,
cuando ya no cantas,
me retienes.

MÁS QUE SUEÑO ES DOLOR

En este momento de mi vida yo me paré,
solo sobre papel sobrevivía en la deriva,
y en la calma anochecida me olvidaba de mi ser,
sin saber que hacer en mis idas y venidas,

inventaba estar y huida, y no podía tener
sueño de anochecer o parada adormecida,
humos de fatiga y oculto amanecer,
ello no supo ver, quizás no me quería.

Este pan del labrador, más que sueño es dolor,
es viento frío, no resplandece como gotas de rocío,
los cristales de luz, que una vez miramos los dos,
se empañaron con la niebla del corazón vacío.

Porque, en este momento de mi vida, yo quería saber
hacia dónde navegabas alejándote del día,
y verte en el vida mía con las brisas del querer,
hasta dónde tú me amabas, hasta dónde te quería,

pensaba al callar en un silencio por temer
si no fueras a creer que por una palabra adormecida,
toda la vida se iba por el silencio de este papel
que se me agregó sin saber, que se me dió y no quería.

Esta red del pescador, más que sueño es dolor,
es lanzar la mirada hacia los tiempos vacíos,
y no poder hacer mío en los latidos de mi corazón
lo que para mí fuiste una vez cuando estuve contigo.

LA CASA

Yo la vi,
estaba allí
como hipnotizada,
sobre las hojas otoñales
crujiendo a su paso,
hilos filtrados por robles
y gotas frías del cielo,

el sendero
que subía
y bajaba,
sobre fango marcas de paso,
quizás de leñador alejado
por las penas de los años,

en la casa,
me parecía
que nadie habitaba,
el perro guardián se cubría
tras el vallado
y pasaba el invierno,

si no fuera
por el humo
que exhalaba,
una tumba me parecía,
o una pìntura que se desangraba
como un suicida en el baño,

y allí la viví
cada tarde
angustiada,
y el jardín se diluía
como una caja de sorpresas
en las manos de un preso.

DE LO QUE ESTAMOS HECHO

CHAU CHAU

Oye nena, vaya rollo decir
que casi todo lo hicimos mal
cuando ya nos decíamos
chau chau.

Tanto discutir por el film
por lo planeado y casual,
por los aliñados mundiales,
con el gin con el hielo,
y los deseos sexuales
en el bolsillo muy secos.

Oye bebé, vaya chungo largar
que todo fue como así
que ni fu que ni fa
al decirnos chau chau.

Y un besito formal,
vaya rollo,
que genial,
y un paga tú pago yo,
y dos vecinos con ron
se lo pasan fatal.

El tipo de la barra
se ríe y se encara
al decirnos
chau chau.

¿Chau chau?
chaucito no más
y porque empieza a tronar
que si no tú verás.

En la próxima estación
te bajas tú o me bajo yo,
pero yo no sigo en este plan
de chautear sin pasión,

que ya es un muermo
el diario y tonto plan
de bailar como un kan kan
una fiesta o colofón,

y acordome del colchón
dando vueltas en tu lugar,
y ya no pudo pensar
en este lioso follón,

con el chau sideral
aproveche la ocasión,
dele ya al percutor
de la puerta del final.

SOS

Yo no sé si ya no hay formas
en las historias que no vienen,
y si en el tiempo se devuelven
las palabras que no brotan,

y por los tiempos de vacíos,
en el camino, se detienen
el fluir de sangre hirviente
que se secan en los ríos,

y parece que en las sombras
de los sueños se enmudecen
los deseos, y no vuelven
por tiranía de la memoria.

Ya en la poesía no transmito,
y algún amor desaparece,
y por el aire van y crecen
olvido y más olvidos,

y las vidas unidas otrora
se separan, desvanecen,
y este momento se parece
al fallecimiento de una ola,

que a pesar que construimos
mundo azul y mundo verde,
verme a mí, y yo a verte,
nos hicimos asesinos.

Poco importan las cosas
que no se comparten, no crecen
entre dos miradas que se vencen
por la ineptitud de las horas,

más que de las palabras huimos
creo yo o me parece
que nunca fuimos tan decentes
para las verdades decirnos,

pero si aún no llegó la hora
en que ya no puedo convencerte,
ven a mí, que quiero verte
otra vez conmigo, a solas.

SI NO FUERAS

Si no fuera porque así no nos hemos querido,
o porque otras palabras nunca sucedieron,
acopladas a nuestras noches
de tiempos y vientos,
o porque imposible que fuéramos otros,
o un invento de una máquina biónica,
o un inútil proyecto,
si no fuera porque así no fue,
si no quiero admitirlo, y lo sé,
por más astros que emigren
al ocaso fatal.

Si no fuera porque la memoria se espanta,
o porque en medio de la nada no hay nada,
si no fueras tú quien casi no me quisiera,
si fueras tú otra persona que calla.
O porque en la vida todo es casual,
y como tal, se repetirá, quien lo sabe,
todo es juntar el soñar con el hambre.
Si no fuera porque tú te esmeras,
te compras una capa y te cubres vestida.
Porque tu lenta huida no lleva a ningún lado
o porque yo me he quedado
esperando en la esquina.

Si fueran amores fáciles de consagrar,
de lograr, como un salmón macho
que asciende de hembra,
si no fuera porque cualquier otra cosa
sería una mierda.
Si no fuera como una locura
colgada y sin pecho,
bajo una lluvia de cristales
ehmohecidos con el tiempo,
si no fuera porque no son alimañas
que sangran en tu cuello.

Si no fuera de otra manera,
si no fueras.

LOS DRAGOPATOS

Pintrura de P.Humada

A MI SOBRINA, UNA PRINCESA

Cuentan en una leyenda
que en un asteroide muy lejano
vivía una bonita princesa
vestida de rojo y blanco,

y en su astro iba ella
entre volcanes paseando,
ya callados y sin sorpresas
que le trajeran regalos,

y mirando las estrellas
en el firmamento azulado,
pensaba que si ellas
también se han apagado,

más las había como fresa,
y como azafrán anaranjado,
y verdes y violetas,
y azules de brillo blanco.

Unas siempre estaban quietas,
y otras siempre van volando,
unas grandes o pequeñas,
y pequeñitas como un grano,

y cuando las miraba a ellas
siempre estaba imaginando,
que allí vivían las princesas
con otros seres a su lado.

y así soñando la princesa
se iba durmiendo llorando,
y sus lagrimitas de tristeza
cada volcán iba llenando,

y así de esta manera
sus volcanes ya son lagos,
con agua de la princesa,
que aún seguía soñando,

y al ver que en esta estrella,
se cubría de muchos lagos,
acudieron hacia ella
amarillos dragopatos,

y llegaron por centenas
alegres y saltando,
unos beben, otros juegan,
volando de lago a lago,

y despertó la princesa,
y al ver los dragopatos,
les preguntó sin con ella
seguirián en el astro,

y ellos dijeron quererla
como princesa a su lado,
pues sus lagos de tristeza
alegres le han llamado.

Y de esta forma la princesa
vivió feliz con dragopatos,
en su pequeñita estrella
con un cielo azulado.

Enseñanza:

Llora pues mientras sueñas
cuando estés desesperado,
que en una lágrima se encierra
la semilla de un milagro.

SED AMARGA

Entre lo que somos y lo que fuimos
se inutilizan las palabras,
de lo falso y lo divino,
de amargura blanca,

¿dónde está quien fue una vez ?
yo no sé si lo sabré,
me amarga,

han pasado ya los años,
y me he perdido para amarla,
no en la distancia, no por favor,
no en esa barca,

¿dónde estás? ven una vez
y dime si todo fue
prisión y ancla,

y en este tiempo que escribo
estas extrañas palabras,
me cobijo como un faro
en los lados de una playa,

¿dónde estás? ¿qué de tu ser?
como me gustaría saber
si aún te lanzas,

con el tiempo va el olvido,
porque la distancia cansa,
pero yo aquí sigo
con un nudo en la garganta,

que de ti yo tengo sed,
que de ti quiero saber
si aún me amas.

LA NATURALEZA

LA CONDICIÓN DEL SER

Entre rumores voy por el camino de las medio verdades,
por alameda y robledales, por las riberas con sus trinos,
y yo no tengo más destino que luchar contra maldades,
y buscar como olivares un poquito del Sol y su brillo,

que nos metemos como grillos en jaulas y crueldades,
y unos ocupan lugares, y otros huyen despavoridos,
más aparecen, bienvenidos, los justos en sus lugares,
y no hay vientos ni andares que rompan los caminos,

porque todo viene y todo es ido por mucho que se amparen,
con el nacido que bien hace ir almacenando en su silo,
el poco o mucho trigo y cuidando que no desgrane,
auyentando ese anclaje de los sueños sin sentido,

mi corazón bien ha sido dolor por causas graves,
más siempre brisa suave me ha endulzado lo vivido,
que vivido es lo vivido, y lo no vivido nunca vale,
pues aún siendo desiguales todos somos lo mismo.

LAS CUATRO REGLAS

Por la vida vamos con el más,
aprendiendo del verbo y la persona,
de la música y las cosas
con su azúcar y con su sal.

Y también con el menos,
de fracasos que nos abordan,
del silencio y de la sorda
codicia de nuestros remos.

Y con la diaria multiplicación
de la estrella y de la aurora,
de la luz de las farolas
de estación en estación.

Y finalmente con el dividir
inevitable de la persona,
ora triste, ora sorna,
estallando en sin vivir.

APRENDÍ MALAMENTE

Aprendí a fingir que me sobras,
que nunca te vi, que nunca te hablé,
como una rebeldía visceral,
te llevaste mi formalidad,
mi foto tamaño carnet,
y el vaivén de las olas.

Te olvidé mucho tiempo atrás,
en el augurio de un dulce café
con que me decías historia,
y no es por mala memoria,
es la defensa del ser
para no dejarse lastrar.

Sí, que le voy a hacer, te olvidé,
como un labriego olvida su pan,
como un molino su noria,
la rebeldía a la caduca historia,
y borrar que nunca fue un mal
el que mató el vivir con tu ser.

Y me disculpo, pero es necesidad,
decidir no querer ya ver
los latidos que a mí ya me sobran,
y aquellos instantes indemnes de sombras,
que se asomaron en nuestro ser
de olas hirvientes de mar.

Te olvidé pues no podía ser
que hipotecáramos el resto de historias
que, al menos, yo quería cobrar,
no se puede echar a andar
sin los pies y con su sangre que ahoga
otro conocimiento, otro saber.

A sabiendas de que entre dos personas
un pacto mínimo debería ser,
yo te olvidé y aún al fallar
ya nada será igual,
porque aún quisiera saber
si fue todo en serio, y no medio broma.

EL ARAÑA

El milagro es la luz donde sucumbe la sombra,
un faro en la bruma que alivia hasta el alma,
y también las palabras volcadas al vacío
que trae la soledad de las deshojadas ramas,

la voz y el verbo que se inventó la historia
del hombre asombrado del edén prometido,
que no desfallece por la mala memoria,
que no se mata por no ser quien no ha sido.

Y el narrador se va recreando en su sueño
de héroe y víctima de una cruda batalla,
y se cubre de gloria o su ángel marchita,

y en este diario empecinado empeño
su sangre se vierte sobre aquella malla
para enredarla a ella en su vida maldita.

APAGAMOS LAS MANOS (JOSÉ HIERRO)

CHATERNETES

Dos vidas, la callejera, tu trabajo, tu familia,
y la de entre paredes en internet,
una no se cambia, con sus risas y fatigas,
la otra, es fácil de quitar o retorcer,
personas somos en ambos sitios,
más una es padres, hermanos, hijos,
vecinos y vecinas,
lo otro es siempre
fugacidades del ser,
en la primera eres tal cual eres,
y aunque en la segunda también,
te puedes inventar una historia
que ni tú te la vas a creer.

Se admiten gente de todo tipo
en el universo de internet:
pasen gloriosos cerebros,
charlatanes ignorantes,
cultos a medio hacer,
poetas sin prestigios,
animadoras de pantallas,
intentos de joder,
cancioncitas amorosas,
ruidos de parqué.
Pero sobre todo amorosos o revoltosos
que se parquean por los pasillos exteriores,
y van y vienen, todo está bien.

Unos porque lo pasan genial,
otros porque no saben que hacer,
unos aprenden de veras,
otros se desean corromper,
el enciendo o apago siempre presto,
cabreado, porque el otro
también lo puede hacer.

Noviazgos ligeros,
aparente amor, y sed,
sabemos verter
una ignorancia cuando interesa,
y la gente se besa
mientras alguien dice algo de Buesa
o de Baudelaire.

Y sin embargo,
y sin intención de desmerecer,
el texto se ha quedado casi en silencio,
y sin alguien lo escuchó
pues oye, mira, que bien.
No es por maldad, más bien natural,
que alguien deje su nick estampado
en una sala y otros igual.

El mundo de internet es curioso,
tiene hasta peluchitos de osos,
o también es un muermo
aunque se llene de cuerdos.
Aquí se permite casi todo,
brisas y lodos,
música y palabras,
libertades y amarras
y listos y bobos.

Unos están muy lejos
si bien dicen que lo estoy yo,
y otros tan cerca
que se oye hasta su gresca
en el piso de al lado,
o andar por la basura
buscando colillas con desmesura.
Colgados y enchufados sin límites
o con su despertador organizador,
de la cena o la siesta
o el paseo del "dog".
Y levantan las manos y esperan
sabiendo o sin saber que poner,
aunque la cuestión fundamental es
que el otro u otra le den prenda.

Esto es un diario necesario,
a veces fugaz y estrafalario,
o libre o encadenado.
Le vale al cobarde e inútil,
al genial o antipático,
al del otro lado del atlántico
y hasta al que no le da la gana.

Aquí la impunidad se devana,
autoriza hasta al necio
que argumenta desprecios
sin puta idea de lo que habla.
Se hacen noviazgos,
se desposan esposas,
y algunas hermosas
se montan en asnos.

El mundo del internet
es como debe ser,
o más bien esto es lo que hay,
desde la China al Paraguay,
desde un chileno a un holandés.
Y nos ponen hasta un traductor
que bueno es para liarla
entre un argentino y un inglés.

Y hay temas variopintos
desde insultos a mansalva
a declaraciones de amorcito,
de arreglos del mundo mundial,
de frases ya gastadas,
de eslogan, de pancartas,
de cumpleaños y funeral.

Aquí vale casi todo,
te lo juro, te lo advierto,
si te metes en los entuertos
tu verás el final,
todo cambia y, sin embargo,
todo sigue en el encargo
de ser alguien genial.
Que lo creativo de todo esto
es que siempre sumo o resto
y al final se queda igual.

Cada uno es quien es,
no hay dudas en esta cosa,
y aunque la mona se vista de osa
se seguirá rascando igual.

Al otro lado de la función
del cable del internet
uno es un montón de leds
encendidos con pasión,
y con la alternancia del cursor
espero tu respuesta ver,
y me ha dado el amanecer
contigo en off.

CONFESIÓN

VIDA CON PARTIDA Y COMPARTIDA

Estoy aquí como un ave pendiente de la palabra,
la palabra deseada y siempre tardía,
y en muchas inútiles noches y días
me disgrego en el mundo que otros me cantan,

estoy ya dudando si en este mundo se ama
la raíz de lo escrito o cualquier poesía,
ajena al ritmo incluso del alma mía,
y ajena a los brotes que en silencio se inflaman.

Y los paseos de las tardes van sin destinos,
y surge un abismo en el que el fin se estremece,
y aún soñándolo todo, todo desvanece,
como en la marca en la arena muere su brillo,

aún olvidando el trayecto, como ir sin destino,
aquello que no existía de pronto aparece,
los ojos que soñaba me miran y crecen,
y como un perdón celestial se vienen conmigo.

Me fue dado el don de vivir una vida
más no la enseñanza de cómo llevarla,
y a base de heridas en cada batalla
aprendí a volar en temporales y brisas,

y en los brazos de ella encontré la deriva
por tierras hospitalarias de verdes comarcas,
y me entregué junto a ella en un viaje en la barca
por el mar sinuoso donde los astros nos miran.

Que de la soledad huyo, es un hecho y una causa
que me lleva a viajar como el ave en invierno,
al horizonte de luz que se anuncia a lo lejos,
y a la quietud de la paz florecida y blanca,

y porque mi instinto me lleva y no habrá pausa,
al cobijo de ella donde me haré prisionero,
y aunque todo el deseo es lograrla primero
yo no sería nadie si no entro en su alma.

DESESPERANZA

De veras lo siento aunque tú no lo creas,
pero de alguna manera aquí me has llevado,
ya dije que tu silencio me iría alejando
y, sin embargo, parece que tú no lo vieras

parece todo como el canto de sirenas,
sordas y traidoras campanas han volado,
estamos aquí con los hechos pasados,
y el mundo aparece de otra manera,

y ya hasta dudo si mereció la pena
haber agotado este reloj esperando,
deseando cada día verte llegando
para abrazarte y no sangrarme las quejas,

y lo peor es que se graba y se queda
una estela del astro en el azul del verano,
y las gotas dulces de la humedad de tus labios,
que ayer me diste y que ahora se queman.

TUS BRAZOS

Soñé que dos halos solares te abrazaban
sin quemarte,
y que te reducías en ellos
como un insecto en su guarida,
miré en el más profundo abismo
para confundirte con la niebla,
y miré como dos gotas de lluvias,
en su origen decadentes paralelas
se alejaban.

Sentí en el viento traicionero
de la noche
el risueño flujo mal criado
de tu cara,
y como un pétalo que cae cada hora
me rompí con el absurdo
de las lágrimas.

Pues eras la única que yo esperaba,
porque cualquier día
el plan B acabará conmigo,
y se instalará con ganas.
Y eras única entre otras únicas
que yo iba apartando a patadas.
Porque en este mundo prisionero
habría un primero,
los segundos o tercero es otra trama,
otra rama que deriva en la vertiente
mezclada con el agua.

El llanto libre ya no existe,
el que se acaba nada,
y por eso sueño a veces que me diste
tus brazos de sol para que me abrigaran.