Puedo ir recordando todas las cosas hechas,
Las medio hechas, las que quedaron
Y las que me quedan por hacer,
¿Meto las primeras en una coleccionapedia?
¿Y me planteo mientras presente y futuro?
Si ahora solo me quedo absorto
De las opus facta que laboráis,
De los poemas que imprimís tan odiados
Porque yo quiero que sean míos,
Es muy fácil escribir
Cuando tenéis muslos dislocados
Y mil falsos sabios en alabanzas
Y devotos de María desvirgada
Y hormigas negras al acecho
Y hasta tu estornudo tan deseado
Y hasta tu mirada de jodida
Tu hostia ennegrecida y levantada
Tus alas nebulosas e invertidas
Te robo tus versos publicados
Para envolver con ellos mis besos
Serás la diosa en mis rezos
Y sabré que seré eterno pecado
Entre tus manos.
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