LA PROFECÍA

Me queda media hora, ya está aquí el fin del mundo,
y ¿dónde diablos metí yo las perdices y el cava?
esta historia se va a acabar en el mar profundo
y yo recogiendo aún la ropa de la última colada,
si es que yo no sé qué es lo más absurdo,
si que así se acabe el mundo o que yo siga en babia,
¿es que voy a ser el último vagabundo
cuando los caminos se han borrado como si nada?,
vaya historia más extraña, yo abundo,
¿han leído bien la dichosa piedra maya?,
porque es que de verdad que me pregunto
si alguien tenía las ideas tan claras,
porque si que la has liado que algunos los duros
que tenían guardados por ejemplo en la caixa
se lo han gastado como el que se come un menudo
con garbanzos, chorizo y espinacas,

hay que ver que con tales fines del mundo
la gente se pone a decir cosas misteriosas y raras,
cuando a lo mejor los mayas lo que escribieron en el muro
es: ¿ha probado usted la pepsi o el fanta de naranja?,
porque digo yo, un suponé, que es que me pregunto,
cuando se reunieron antié los cardenales con el papa,
¿se pusieron a cantar el salvemus que vamos para el humo?
¿y los cajeros se pusieron a hacer la consabida caja?
¿y los gasolineros mandaban gasolina por los oleoductos?
¿y el corte inglés organizaba las rebajas?
¿y la señora marquesa se colocaba por la noche los rulos?
¿y las camareras del hotel se ponían a arreglar las camas?
y entonces ¿por qué hago yo con esta historia el burro
y me pongo a planchar la ropa de la colada?
pues mira, por si acaso, que si de verdad se acaba el mundo
yo a mi plim que, como siempre, no me entero de nada,

no es adrede ¡pardiez! lo que pasa es que uno
siempre está despistado por estos asuntos de casa,
pero no era esto lo que iba a decir, yo lo que apunto
que qué es lo que voy a hacer en la media hora que falta,
a ver, voy a contar, media hora son treinta minutos,
da tiempo a cocer diez huevos y rellenarlos de ensalada,
y ponerlos en una bandeja y ofrecérsela a unos absurdos
trompetistas del apocalipsis que tan pesados braman,
uno se imagina a dos mil jinetes juntos
pintados como si de un halloween se tratara,
pero no con espadas sino más bien con pinchos morunos
porque en esta media hora lo que de verdad tengo es ganas
de comerme todo lo comestible y después fumarme un puro
y beberme un delicioso coñac a la salud de los mayas.

VILLANCICO

noche de paz noche de luz

¿POR QUÉ SIGUE HABIENDO NIÑOS EN LA CRUZ?

noche de paz noche de amor

¿POR QUÉ SIGUE HABIENDO NIÑOS CON DOLOR?

noche de paz de abetos decorados

¿POR QUÉ SIGUE HABIENDO NIÑOS
CON OJOS DESORBITADOS?

noche de paz noche de felicidad

¿POR QUÉ SIGUE HABIENDO NIÑOS
QUE FALLECEN CON CRUELDAD?

noche del niño noche de paz

MAÑANA ¿TODO SEGUIRÁ IGUAL?

El día inconcluso

¿Por qué será que me salen los versos antes de irme a dormir?
¿Porque te sueño e imagino que no vas a venir?

yo creo que es porque el sueño me emborracha
de sútiles hilos que por la oscuridad flotan,
cosas sin tino, deformadas cosas
que necesito ponerlas en su sitio,

y lo malo es que no encuentro el cajón adecuado
para llevarlas a dormir con un velo,

mis cosas y los hilos se juntan curiosas
y me juegan al esconderse, y me sacan de quicio,

les levanto la mano aclarando una despedida
y las imagino con ojos que antes no estaban,
las cosas inertes parecen que nadan
para sacudirme el agua y romper mi vertiente,
las ignoro y paso pero locas me embisten
y siempre me terminan estropeando la noche,
y mira que me las prometían jardines felices
y ahora ando por el pasillo buscando,
buscando  como loco dónde dejé la risa
que venía atada justo en mi brazo,
no es el reloj de lata barata
sino el sentido de mis hechos diarios,

por eso no concilio el sueño adecuadamente,
tengo la sensación de que no cierro el día,
y en ello no percibo que cuando me otorguen el nuevo
lo perderé miserable por las cosas pasadas,
que sí, que es cierto que hay que vivir el presente,
bueno, no, mejor dicho, hay que vivir en él,
sobre o por debajo, que difícil a ras, o sea,
que los dos platillos de la balanza aparquen igual,
y si no se logra se amarga la miel,

le llaman equilibrio, dicen los códigos, es necesario
para escrutar los caminos con la vida en paz,
y que al salir la sangre de los pies de este andar
me premien de vez en cuando, no sé si merecido,
pero sí necesario, mi sueño, yo quiero
que ponga en cero, que deje al cielo con su lucero,
que deje las sombras con su reposo,
que apaguen las luces de los hilos hermosos,
que fluyan gatunos, callados, los colmos
llenando el vacío de unas hojas de un tomo
de los muchos que tengo con mis desvaríos.

Yo no sé por qué te sueño mientras sueño que ya me abandonas,
yo no sé por qué me robas mis tiempos de calma,
yo no sé por qué me llamas cuando ya estoy de espalda,
yo no sé por que no me hablas cuando tu cara me aflora,

yo no sé por qué vas contra tanta corriente,
yo no sé como ponerte un ejemplo más claro,
lo que sí sé es que me paro cuando ya nada se tiene
y que acosa el tiempo de este reloj que siempre desato.

EL HEDONISTA

No sé cuántas lunas pasean en mi mente
cuando se esparce la noche y parezco cautivo,
que los sueños de ausencias indecorosamente
me abren sin pudor mi mejor enemigo,

medias lunas con manchas rosáceas
y volcán que se crece por mis dedos de nido,
columna de fuego que duda reacia
a volar ya por fin, pero no ahora mismo,

el placer de mi cuerpo con el tuyo se envuelve
por estas corolas que son nuestro abrigo,
donde dentro susurran las extasiadas pieles
que desnudas se muestran cuando nos sentimos,

no puedo ocultar, que lo tengo presente,
que adoro, aunque sea cierto paganismo,
el placer como el fin de mi mente,
que me alcanza hasta el hedonismo.

Soy macho, y como dices, de astutas palabras
y capaz de engañarme incluso a mí mismo,
de sentirme viento de noche calmada
y de llegar al final como un torbellino,

si yo te engañara, también me engañaría,
como mira cruelmente un cuervo asesino,
pero yo no puedo, que no me bastaría
lograrte solo por un momento aburrido,

debes creer que esto no son más que palabras
para hacerse un poema por sí mismo,
pero no siempre obedece ni se acata
que la norma es decir lo que de verdad no sentimos,

el placer de oirte cada vez que declamas
por delante de esa música que has elegido
me lleva, es mi signo, al país de la maga
que en su sortilegio me hago hedonismo,

ya sé que parece virtual y sin embargo
te juro ahora y por mil siglos
que cada vez que hablas yo me encargo
que mi mano me roce como placer divino,

le llaman paja mental o paja real,
y que más me da si me imagino contigo
contruyendo luceros en el mar sideral
y volar como astros al placer infinito,

y puede que nos seas lo que yo pienso,
seguro que incluso todo es distinto,
pero mi cuerpo no se acomoda en esos
asuntos formales como un catecismo,

si los tabúes, la educación o las reglas
fueran la exclusivas normas de nuestros caminos
la vida debería escribirse como cosa ya cierta
y borrar de la mente otros infinitos,

me gustaría vivir mil millones de veces
y mil millones más si así yo consigo,
escrutar todas las sendas, no importa si hay heces,
que ellas se irán si el juego es limpio,

la mente prodigiosa debe ser libre como un ave
que vuela audaz por todos los caminos,
y aunque cierto es que el peligro se abre
también se abre el lograr lo querido,

en estas ventanas de tamaños diversos
donde el tiempo se vuela si no nos sentimos
capaces de extraer los verdaderos versos
que emanan de nuestro eterno hedonismo.

Yo quisiera que tú me sintieras
mucho más como amante que como a un amigo,
que lo soy, no lo dudes, no sufras, no temas,
que yo no seré nunca quien cambie tu signo,

pero tampoco me pidas que cambie yo,
si quieres lo hago, pero no seré el mismo,
no seré aquel que una vez te voló,
y no seré más que un espejismo.

Mi corazón late ¡sabes! claro que late,
me mantiene, me abraza, no puedo ser frígido,
porque es terrenal y se mueve e invade
de sangre caliente mi sexo, mi líbido,

más si nada trasciende yo me volveré
hacia otras palabras y otros escritos,
no te preocupes, nada va a hacer
este hedonista que sueña contigo.

Doble soneto a los supuestos amigos

Yo no sé cuántas veces os he soportado,
la arrogancia y soberbia que tanto me harta,
la mentira, el cinismo, las falsas palabras,
y la envidia que os tiene inundado,

ya mi paciencia me sorprende a mí mismo,
que no sé porque sigo extendiendo la mano
si las vuestras puñales van preparando
las celadas miserables por mi camino.

Amigos, se dicen, y todo es mentira,
que van a mi espacio pues no tienen nada,
que ni hacen ni alcanzan, que solo estiran

la mediocridad en sus pobres almas,
y por eso pretenden robarme mi vida.
No, los amigos no esconden las cartas.

Un amigo es gente que se sincera
y que muestra criterio paralelo al mío,
que no se ande con términos fríos
y que no congele a la primavera,

un amigo no pretende el terreno del otro
y debería quererme como mi hermano,
una empatía que lleve a un abrazo
y ningún celo que señale su rostro,

siempre he actuado porque sí y sin más
y sabeis muy bien que nada he pedido,
que lo que os doy siempre es verdad,

que aparto tenaz todo mi egoísmo,
que solo necesito vuestra amistad
sincera, y llegar a ser quienes no fuimos.

VETE

En realidad me basta con algunas hojas,
un poco de aroma y un pellizco de aire,
un libro nuevo y un poco de honra,
pero no olvido la pena que abres,

procuro ser feliz incluso a estas horas
donde las cosas del día se barren,
menos las palabras que nunca se borran
por la mano y unos ojos que arden,

yo no sé si existe alguna memoria
con que las cosas dichas se marquen,
si el sentido del amor que se nombra
es solo un sentido inconstante,

pero sí sé que una pena me acosa,
al pensar que tu amor es alambre
de puntas hirientes y ahora
siento tu amor como el hambre,

como siempre destilo historias
que no llevan a ninguna parte,
y un final que no existe, una broma
que un fatuo destino me invade.

En realidad me bastan algunas hojas
ensuciadas por mis manos con sangre,
y no me importa no quererte ya ahora
como no me importa quererte, ya sabes,

no voy a estar siempre a solas
con estas gotas de olor a vinagre,
no quiero ceñirme a esa horma
que diseñas para amargarme,

yo no te comprendo en estas horas
y no sé si mañana será tarde,
y me duele el alma, se asoman
sombras del pasado en balde,

por el mundo van las personas
y se cruzan caminos que invaden
los pasos de cada uno que nombran
falsos cariños, las soledades,

yo volveré a estar solo, no importa,
de pequeño lo llevo en mi sangre,
y todo esto será solo una corta
lágrima que se seca en la tarde,

todo lo que amé vuela ahora
al olvido de mí, no soy nadie,
pero insisto, de verdad no me importa,
que por penas mejor que te largues.

UN CUENTO PARA UN RATO

Verás, te cuento, había una vez un chaval

que vivía en silencio la noche,

que se metía en el diván

con sus muñecos y sus fantoches, 

cuadriculaba una hoja en blanco,

y quería hacer garabatos,

rectángulos, rombos, estancos,

y mil centinelas de un gato, 

soñaba con una princesa

de ojos azules y uñas largas,

vamos, una princesa de esas

que cantan por las mañanas, 

que pasee por un jardín

donde los soles aparezcan de a cuatro,

aquel donde la flor del jazmín

se vaya cayendo despacio, 

y que cuando el joven chaval aparezca

se sorprenda y salga corriendo

llamando a los novecientos centinelas

que otros cien van al gato siguiendo, 

el gato, se me olvidaba, sentia amor

por una ninfa que en el agua flotaba,

todos los días decía que la amaba

y ochocientos centinelas decían que no, 

la princesa se acercó a los dos cientos

mientras danzaba por la rama de un árbol

y el chaval reptó con setecientos

gritándole, nerviosos, ¡alto!, 

el chaval tituteaba, la princesa caía

con los seis cientos centinelas

al estanque y con la ninfa se unía

mientras el gato lloraba su pena, 

el chaval confundido se dormía

mientras el jardín se lo comía el gato,

sospechando y lloró durante un rato

que a ambas, el gato, se las comía. 

Lo que yo creo es que el chaval no sabía

si los centinelas eran altos o chatos,

y que entre sus dormileras por ratos

los contaba uno a uno y se dormía.

¿EL POEMA MÁS BELLO?

Todos quisiéramos hacer

el poema más bello

 

El más impactante

El más irónico

El más severo

El más romántico

El más siniestro

El más sosegado

El más violento 

Esa vanidad

tan profunda que llevamos.

Esa ambición tan extrema

que pretendemos.

Cuando quizás

el mejor de los poemas

estará para siempre

en el silencio. 

Mientras tanto,

como tiempos mortales

y aún queriendo ver

lo que no vemos

solo tenemos

el suelo que pisamos

de un camino

que más allá del horizonte

solo es un deseo 

Todos quisiéramos hacer

el mejor poema 

¿Sabes humildemente

lo que pienso?

que puede que el mejor de todos

ni siquiera esté en los versos

pero

gracias a ello

seguiremos rebuscando

entre las acotadas palabras

 

... lo eterno

A mis mujeres amigas

Me preguntas mujer qué es para mí una amiga,

me preguntas amiga qué es para mí una mujer,

muchas veces yo no sabría cómo responder,

a una amiga mía y mujer a la vez,

¿empezar por la parte aparente más externa?

¿quizás mejor por dos milímetros debajo de su piel?,

o por sus ojos, o sus manos, o sus pies,

con que mira, acaricia y camina en la senda,

si los ojos que miran, verdad, salen del alma,

si atisban silencios y sonidos, cautiva,

si en sus manos, lo siento, las ondas se erizan,

si sus pies deambulan hacia el lucero del alba,

si cada vez que me mira y cada vez que me atiende,

si cada vez que me extiende la mano de amiga,

si cada vez que la siento, lo siento, me obliga

a sentirla a la vez mujer que me enciende,

si cada vez que me dice siempre aquí me tienes,

pero no te imagino ordenando mis hojas,

te imagino, lo siento, no es esta la hora

de sentir a la amiga, sino mujer que me vierte,

y cuando mujer te presentas como la primavera

de aroma y sabor de las flores en celo,

yo no puedo evitar, lo siento, te quiero

como mi amor eterna y mi compañera,

yo no sé si me confundo en alguna dualidad

de la naturaleza de la mujer y la amiga,

pero si sé, lo siento, que mis manos abrigan

de sentirte ambas en una sola verdad,

amiga sola quizás es quien te ayuda y comparte

momentos brillantes y alguna soledad,

mujer es la otra cara, lo siento, de la libertad

de mi sangre de hombre mezclada en su sangre,

yo no sé si estas cosas deben decirse o hacerse

o separar, necesario, las unas de otras,

o si las cosas, lo siento, ellas se frotan

por la necesidad del amor y del quererse,

siempre citamos este misterio de la vida,

donde el azar inexacto e imprevisible

llega, lo siento, a un lugar donde se elige

a la hembra, mujer, y no como amiga,

o si será esa amiga que decimos no hay roce,

y que como mujer mejor olvidar este esquema,

o si el azar, lo siento, parece una moneda

donde están las dos y las dos se esconden.

O si verte mejor más centímetros dentro,

o muchos más, como lugares, etérea,

es decir, desde y hacia el alma, esa manera

de estar entre amiga y mujer inmerso,

me es tan evidente que al igual que el hombre

sea una u otra o ambas, requiere

ser libre, lo siento, que libre se tiene

que ser para situar a los otros en su orden,

por encima de todo, yo creo, no quiere fatigas

inventadas o inútiles ni términos sordos,

la mujer y amiga, lo siento, es sobre todo

amante de la verdad y de la mentira enemiga,

para mí una mujer siempre es una compañera,

una amiga que me sigue en todos mis surcos,

y una amiga es la mujer donde siempre busco

la parte de mi ser donde quiero ser ella,

y también aquella que nunca me pide nada

y a la vez me pide todo porque todo me quiere,

aquella amiga, lo siento, que siempre me lleve

a su lugar de mujer amiga, ... y enamorada.

NAVIDAD

Dentro de nada ya tenemos aquí la navidad, lo digo en un sentido más religioso que comercial claro. ¿Quizás mucho la usen para hacer balance de un año quizás para olvidar? ¿Cómo vamos a olvidar lo vivido? Es tiempo de desearnos muchos cariños y afectos. También de errar en nuestros regalos, o acertar claro. Es tan precipitado, a veces tan forzado. Es la excusa para vernos los que no nos vemos durante todo un año. El deseo de un próximo año mejor, lo cual no suena demasiado bien, para mí claro.

 

Es también el tiempo de arreglar la soledad de los demás, al menos un poquito, y también, un tiempo que necesitamos justamente ahora para que nos respeten la introspección. Buscar en nuestro interior, lograr la calma, hacer propósitos. Esto debería ser un trabajo diario ¿verdad? pero no está mal esta nueva navidad si también sirve para eso. Es tiempo de estar con la familia y certificar que sigue siendo la misma, quizás con algunas fluctuaciones en el índice. Medidas de porcentajes espirituales. Es el momento donde el amor parece estallar más, las canciones se cantan en grupo, las uvas se cuentan como si les fuera la vida en ello.

 

Yo me he prometido no abusar de los dulces ni emborracharme por penas,

opto por sentir que cuando me vaya unos días te voy a extrañar tela,

aprovechar algún brindis y en ese tilín chin chin sentir que me extrañas,

lanzar papelillos al aire, de colores y que vuelen y acaricien tu cara,

que el beso que no te pude dar, que nunca te di, te lo doy mi preciosa,

que este abrazo no es de simple amigo, que es un abrazo de mariposa,

que mi esencia de amor, mi perfume, navega atolondrado a tus pechos,

que mano en ellos, palpar, verter, mi sonrisa tímida yo te ofrezco,

que en el azul ocultado de las calles por las bombillas traviesas,

paseamos los dos juntos como dos almas locas que se revientan,

que mi móvil pondré en vibración, en mi pantalón, cerca del muslo,

y que tu "te quiero" me llegue mientras no sé quien me habla del mundo,

que cuando digan que el año que viene seguro que todo se arregla

yo solo pensaré, cobarde y desconfiado, que quizás no aparezcas,

que esta navidad no sé lo que voy a hacer, ni falta que hace,

y que lo único que quiero es que sepas cuánta falta me haces.

Te necesito todos mis días

Necesito tus manos más que nunca

recolectar con las mías el viento,

que yo no puedo solo, lo siento,

quería regalartelo un día,

sorprenderte con una vela excelsa

anudado el gratil de los tiempos

por las jarcias de los momentos

que se lascan cada día,

que de ti haré la carena

y de la cuaderna de tus huesos

la rosa naútica de tus besos,

mis cuartas de noche y día,

no quiero mas decca que oirte,

que de tu voz yo me envuelvo,

huir de la derrota que temo

y de las derivas de mis días,

 

te necesito como marinera

surcando conmigo en el viento,

el mar de nuestros momentos,

bogar con mi amor cada día.

Indigencia

Piensa el pobre que en su alma

amor existe entre sus penas,

y que la sonrisa se gana

una a una, teja a teja,

ignora que sus penas claman

aún llamando a su puerta,

no quiere llantos, nada

escondido en la alacena,

conoce de la vida sus ramas

entre la húmeda yedra,

y el camino de lunas claras

en las noches yertas,

entre sus cartones andan

ratas que manifiestan

que son sus compañas

y que aquí no hay más fiesta,

miran gente que pasan,

estos hipócritas piensan

que quiere andar como anda

y que le vale su tristeza.

Yo, a veces pienso como el agua

surca libre las tinieblas,

que gorgotean como mansas

gotas de hambre las estrellas,

que dice el sabio que cada

persona que habita esta tierra,

tiene una luz que le llama

también desde sus penas.

El cartón es su casa,

su íntima amiga la cerveza,

una sopa en una lata

de mermelada de fresa,

su hacienda es escasa,

poca cosa y mucha pena,

manos hundidas se abrazan

a sus piernas esqueléticas,

quizás ya no llegue a la blanca

campiña florida de cerezas,

pero en su rictus se afana

ese sueño que él apresa.

Si el hombre no soñara

en lo imposible que nunca llega,

la pobreza no sería extraña

lo habido no valdría la pena,

somos de la misma maraña

los que se van y los que llegan,

unos, los que no tienen nada,

otros, saturados de prendas,

al fin, cuando el mar nos llama

y nos cobija en su esencia,

no sabrá qué gota fue rama

ni cual otra fue tierra,

las coplas dicen que allegadas

las almas se tornan gemelas,

más quedarán siembras de celadas

para otros que vengan.

Yo no entiendo esta moral rara

de meter a cada cual en su celda,

yo no entiendo como hay tanta

pobreza en nuestra tierra,

yo no entiendo que amarga

ensoñación nos eleva

a tener lo que no hace falta,

¡calidad de vida! ¿de veras?.

El pobre no tiene nada

salvo amores en sus penas,

cartones que son su casa

y ratas que se le acercan,

el rico lo tiene todo y manda,

pero su alma es la moneda,

y en los cristales de su casa

se chocan las estrellas.

Recuerdos-José Hierro

A MI MUJER

Hoy ha amanecido un frío día,
y me entra tanta pereza levantarme,
acurrucándome en la cama
y sentir a mi amor palparme,

-vamos cariño que ya ha tocado,
despierta que ya se te hace tarde-,

-déjame un poquito sentir más tu mano-,
cómo me mece para despertarme,

le duele en el alma ay mi chiquilla,
y siempre, y siempre lo hace,
mirar a mi cara, mostrar su sonrisa,
levantarse primero y no despertarme,

siempre me otorga diez minutitos
para que siga soñando que ella me invade,
se pone la bata y muy despacito
se va a la cocina mi ángel,

calienta un café y busca una galleta,
se sabe mis gustos como nadie,
todo con cadencia, como un infinito
beso de amor que entra en mi sangre,

oigo sus pasos a lo lejos y tan cerca,
la cafetera resuena silbante,
y reaparece por la puerta la primavera,
es mi mujer y mi amante,

es mi amiga eterna y sencilla,
y compleja como no sabe nadie,
se sienta despacio en la cama
y su mano vuelve a acariciarme,

y yo remolón mosqueado me vuelvo
y le tomo la mano suave,
y la acerco como se adora la vida
y le doy el beso más grande,

en la mañana fría amanece
y me llaman asuntos que nacen,
otros asuntos, todos diversos,
pero este que cuento es constante,

tanto como mi respiración
y tanto como el fluir de mi sangre,
que sin ellos no puedo vivir,
que sin ella yo no sería nadie.

ME CANSAIS LOS PERFECTOS

El Sol aparece callado anunciando el alba,
y mis ojos se abren como una canción,
el frío de la noche llueve en mi almohada,
mi cabeza da saltos de aquí para allá,

inicio la marcha de todos los días,
con el café amargo en mi eterno tazón,
la fría ducha nunca se tibia,
el espejo denuncia mi loco afán,

los papeles que siempre desordeno
por la noche, en el trastorno de algun dolor,
los meto caóticos en la carpeta rajada
por la uñas quebradas de rayar la maldad,

los tiempos dormidos siempre aparecen
si despiertas de un sueño precioso de amor,
los tiempos callados cantan, florecen
en los ratos muertos de mi vida al pasar,

el tiempo molido, ¡ay! el degradado,
ese que nunca me avisa en mi yo,
la noche llevaba el día pasado
de los ridículos pasos del día al andar,

la brisa suprime cualquier esperanza
para que este día valga algo más,
y la pesadumbre de cada hora
densará el espacio, me provoca dolor,

ya sé que no hay que andarse con quejas
pesadas y viejas, debe ser mi sopor,
quizás cansado de estar obligado
a atender a todos con sus blá blá blá,

todo lo entiendo y hasta lo comparto,
todos mis respetos, faltaría más,
pero ¡hombre! por favor, de vez en cuando
necesito me entiendas, me mata tu ¡no!,

siempre soy yo el que pide disculpas,
el que rinde las manos, y convoca al Sol,
para que al menos una vez en tu vida
yo no me sienta ruina de tu perfecto razonar.

UN FIN DE AÑO REAL

Estoy solo y triste, en una noche de fin de año,

caminan familias, muchachas y parejas de enamorados,

e imagino infinitas mesas llenas de platos

sobre manteles azules que se asoman cada año,

 

Estoy solo en la calle fría como este invierno amargo,

estoy sin amores, con flores que no tomarán unas manos,

cierto, es verdad, mi libertad pagó un precio caro,

el precio de la soledad en la noche de fin de año,

 

mis amigos y amigas me llaman y no respondo, me callo,

no quiero sonrisas fingidas, mi amor me ha dejado,

no quiero brazos encima de mis hombros agotados,

no quiero las risas necesarias de un fin de año,

 

me iré a la cama, solo, y leeré mi diario

mientras por la tele braman la parafernalia de cada año,

una botella de tequila recuerdo tener en el armario,

¿para qué una copa? no quiero un chin chin estrafalario,

 

y ya me iba y, en ello, una mujer solitaria esperando,

¿estará sola como yo?, enciendo un cigarro,

medito, la miro, me mira, se vuelve para otro lado,

persiste en su espera, también fuma, ¿también la han dejado?,

 

mi timidez sublime me para, un poco me voy acercando,

sigue sola, es bella, como un cielo estrellado,

de nuevo me mira, y de nuevo se gira para otro lado,

aparece su novio, le frota sus manos,

 

la agarra por la cintura, mil besos se han dado,

y se van sonrientes, y se van hablando,

yo me quedo mirando la noche y su laberinto callado,

retomo la cuestión del tequila, me emborraché amargado.



ME AGOTAS ¡EH!

Ya no puedo vivir más sin ti

que hasta aquí hemos llegado,

con penas y fatiguitas

me estás hartando, 

no seas loca y habla ya,

dime ya lo que sea,

y no me tengas esperando

que te pones muy fea, 

¿tú crees que tienes derecho

a castigarme de esta forma?,

mira que la vida es corta

y lamentarás tu broma, 

si solo quiero quererte,

déjate ya un poquito,

y no hagas más la tonta

que me tienes frito.

Poema ridículo

Esto no es un poema, esto es una crisálida
que se bebe las venas de una botella,
y sentándose en ella se echa a rodar,
la botella se tapa con su corcho marrón,
a esto que pasan dos y se dicen ¡Jo!
¡vaya plan el que trae el capitán!
¿vaya hostia que se va a dar?.

Subía y bajaba por San Francisco
donde las tiendas están curvadas,
el cliente entra de forma extraña
y pide botellas con crisálidas,
que tengan alcohol y que se evapore
cuando devore su pan con manteca
de un cochino que un bestia
lo ha degollado,
como se degollan las moscas
zumbadas y molestas,

derivo estas cosas por aburrimiento
o quizás por doscientos pasillos,
vale lo que sea con tal de que un siglo
sea decoroso o al menos sencillo,

se extravía la tapia, mira que está quieta,
y sin embargo coqueta se abre de patas,
el pato patea la pata cegata,
la gata ronea con un gato de yeso,
que no se entera de lo que van estos versos,
que yo no soy preso de mi mala pata,
que mala es la pata que mete en una lata
a un gato "ahogao" con una corbata,

¡como no iba a pasar una rata!
para echar un rato o roer la patata,
la patata que tengo en esta perolata,
una perola que parece de hojalata.

y ¿cuál es la conclusión?
y ¿por qué debe haber una conclusión?
y ¿para qué queremos una conclusión?
y ¿por qué no mejor una confusión?

o ¿es que lo tienen más claro los obispos?
¿el presi? ¿la concejala? ¿el ministro?
¿el nuncio? ¿el banquero? ¿el fisco?
¿la Zarzuela? ¿la Moncloa? ¿el signo
más o menos de la bolsa bursátil?

¿el valor del dinero desde un portátil?
¿la orden de acción desde un móvil
de un tipo "sentao" en una limusina
que va de New York a San Francisco
para verse con su puta fina?

Yo no quiero meterme esta paja
aparente y calibrada de la economía
que dicen hacer estas señorías
tan alejadas de las crisálidas,

yo quiero un mundo nuestro
loco y con amor delirante
y esa felicidad emocionante
que borre a los infames de cada día.

Breves Rimas

El mundo te dio el espacio,

el color y el tiempo,

yo te doy mi vida,

que es lo único que tengo.

*

Vuelve de nuevo el azahar

a mis sentidos,

mi corazón, ahora,

no está marchito.

*

Sueña mientras duerme

que yo dormiré sin tus sueños.

*

Seguro que cuando escribo piensas alguna vez:

es un hipócrita.

*

A veces no importa lo que dices,

ni cómo lo dices,

a veces ni siquiera importa

que digas algo.

*

Yo no quiero ser más

que una gota normal

en una marea ascendente,

no quiero pensar más

que sigo siendo

un demente.

*

No sería extraño que algún día,

mis locuras mentales, las haga realidad.

*

Esta mañana desperté, sigo sin saber para qué.

*

Recuerdo una vez que en la taberna,

un amigo me encontró, estaba yo borracho,

y me decía que no bebiera más,

pero si no bebo, ¿qué hago?.

*

En algún lugar del Universo

encontrarás mi alma caída.

*

Sueña el pobre que en su alma

hay amores entre sus penas.

 

 

PEREZOSO SOL MAÑANERO

Instantes-Jorge Luis Borges

CLASE DE FÍSICA CUÁNTICA

Los electrones son presos de una prisión que se llama Potasio, domiciliada en la calle Fotocátodo s/n de la ciudad Célula Fotovoltaica del estado federal Alcalinos de la nación Tabla Periódica. Para salir de la prisión, los electrones deben pagar una fianza de 500 julietas que es la moneda de curso de la nación. En el argot de la prisión a la fianza se le denomina Trabajo de extracción, Función trabajo o, aún más simple, como hachepornúsubcero. El núsubcero en concreto también se conoce entre los colegas como Frecuencia Umbral .Ellos, los electrones, nunca tienen dinero pero sus parientes y amigos los visitan diariamente. En el argot de la prisión los parientes o amigos son denominados Fotones. Los fotones traen el dinero dentro de un paquete al que también se le llama "cuanto o hachepornú".

 

Cuando un fotón llega solo se puede entrevistar con un electrón cada vez en la sala de visita que se encuentra en la zona más superficial del edificio. En dicha entrevista le entrega el paquete y misteriosamente y de inmediato el pariente o amigo o fotón se esfuma, se desintegra para entendernos. El electrón ha tomado el paquete y al abrirlo comprueba cuántas julietas contiene. Si contiene menos de 500 julietas las tira por la ventana de la sala de visitas a la calle volando los billetes hasta desaparecer. ¿Por qué? es fácil, piensa él: "¿para qué quiero por ejemplo 300 julietas si con eso no puedo pagar la fianza? De nada me serviría tampoco guardarlos porque no tengo bolsillos ni ningún tipo de orificio donde guardarlos. Tampoco puedo llevarlos encima porque seguro que el resto de los presos me lo robarían o incluso hasta los funcionarios me lo confiscarían. Mientras tanto siguen llegando más fotones en un tren de infinitos vagones que circula por la vía Luz.

 

Otro fotón llega con otro paquete o cuanto y se entrevista con su electrón, se lo entrega y de nuevo desaparece, se esfuma. Esta vez el electrón comprueba que dentro del paquete hay justo 500 julietas, o sea, un hachepornúsubcero. Precisamente la cantidad justa para pagar la fianza. Tras entregárselas al señor alcalde, sale de la prisión a la calle, pero como se ha gastado todo el dinero, debe robar inmediatamente para poder comer, comprar cosas y, sobre todo, viajar, que es lo que más le apetece después de estar un tiempo en Potasio. Con lo cual lo pillan en su delito ipso facto en la mismísima acera de la calle Fotocátodo y entra de nuevo en la prisión.

 

Otro fotón ha llegado con un paquete que contiene 3000 julietas y, después de entregárselo a su electrón, se esfuma como una ola veloz en la orilla. El electrón alborozado no da crédito a tal regalo, inmediatamente le paga al alcalde las 500 julietas de fianza y con las otras 2500 julietas se paga un billete llamado también Energía Cinética para viajar a la Costa Ribera Enormemente Alejada, y así consiguió perder de vista y para siempre a este Potasio situado en la calle Fotocátodo.

 

Cuando los Científicos y entusiastas de estos hechos, como Hertz, Planck, Einstein, Böhr, De Broglie o Heisemberg, analizaron lo sucedido, pudieron continuar y acabar de completar una teoría nueva que dio lugar a lo que se conoce como física cuántica.

POEMA DESESPERADO EN UN OTOÑO

¿Cómo se puede escribir así? para romper el alma,
para intuir un arma que toman unas manos tristes,
para terminar en ¡ya basta! ¡nada existe!,
los bellos paisajes se desvisten,
para regresar una vez más y nuevamente
mis secos designios
donde me ocultan las sombras fríamente,

todos los caminos que han modelado mi cara,
todas las pasadas e ilusas horas,
todos los días del ayer se decoran
de flores marchitas que ya no me adoran,
para llegar aquí y nuevamente
mis secos designios
que presagian una traición fríamente,

todo lo que adoré se queda a mi espalda,
y voy implacable hacia una luz,
a sabiendas que dejo de ser tú,
y con la conciencia de mi esclavitud
que el tiempo finito me anuncia en la mente
mis secos designios
hacia esta meta que parecía ausente,

no sé si da tiempo de escribir una carta
donde se recuerden los acentos de mis actos,
donde figuren mis olvidos y mis pactos,
donde lo que me dieron y donde mis raptos
equilibren mi balanza metálica e inerte,
mis secos designios,
y por fin equilibrio audaz y valiente,

no sé si pensamos que en el balance del alma,
se debe marcar un cero en el saldo del debe,
si este asunto del deber se anula en breve
con el haber de lo tomado, y si no sucede,
aumentar mi exigencia para con toda mi gente,
mis secos designios
me den mi descanso dulcemente,

cómo me agrieta el tiempo mi cara,
cómo las arrugas en mis manos se vencen,
cómo lo logrado ya no convence,
mis amores pasados ya no aparecen,
cómo me aprieta el tiempo en mi frente,
mis secos designios
ni siquiera me recuerdan ausente.

Alegría (soneto) - José Hierro

HOMBRE CON FIN

Hombre con fin, hombre acusado,

¿cómo puedes andar con tus manos tan sucias?,

¿cómo has podido engañar? cobarde y bellaco

aquí se acabaron tus argucias,

 

¿cómo vales tan poco que no vales por ti mismo?

encarcelas el alma de la mujer,

ata sus manos, temes sus golpes

que no de manos sino de otro orden, 

 

el orden que te manda al olvido,

al desprecio y a tu verdadero valor,

hombre cobarde, no tienes honor,

que no eres capaz ni de sentirte culpable, 

 

músculo de piedra y muerta célula,

tu alma no existe en ninguna parte,

tan solo te queda la brutal miseria

de vengarte con ella porque no eres nadie, 

 

moribundo, te vas muriendo, estás muerto,

ni los cuervos se acercarán a ti,

tu orina y tu mierda de tu seco cerebro

desharán tus manos, llegará tu fin.

LA POESÍA DE VERSO DE MUJER

Poetisa, obrera diaria de la palabra, extrema sensibilidad en el sentimiento y en el pensamiento cotidiano, recorre todo el espectro desde lo cómico a lo trágico, con un extraordinario respeto a ambas formas de sentir la vida. Poesía hecha desde la inquieta necesidad de escribir y escribir sobre todos los ciclos del año, de las horas del día, de los segundos inmediatos, poesía pura, necesaria para quien quiera verse en muchos de sus trazados. Pero por encima de todo alma sublimada.

Su blog:  http://poemaetereo.blogspot.com.es/

 

He aquí algunas de sus obras:

 

¿Qué haría yo contigo?

Yo contigo

pintaría de nuevo mi realidad,

le daría una renovada capa

de felicidad,

quemaría los muebles

con tu sonrisa,

descolgaría cortinas

con tu verdad, 

mudaría la cama

al rincón de los amaneceres,

cambiaría los cuadros

por tus ojos verdes,

regaría el jardín

del viejo césped,

dormiría la siesta

en tus redes, 

yo contigo me cambiaría

a un nuevo vecindario,

quemaría mis ropas

y mi diccionario,

abriría la ventana

al cielo estrellado,

dormiría a la noche

entre tus brazos.

¿Dónde van las palabras...?

¿Dónde se van las palabras de amor

que nunca llegaron?, 

Acaso sean esas gotas tímidas

en las hojas temblando, 

o los granos de arena

acristalados, 

el silbido del viento

del otoño desolado, 

la última hoja en blanco

de un libro de ensayos, 

la amarillenta luz

del farolillo callado, 

la violeta arrinconada

en un café solitario, 

mi alma que al amarte

no quedará a tu lado.