MOMENTOS DE NUESTRA VIDA

YA NO TENGAS MIEDO

Ya no tengas miedo
aunque me lleve una parte de ti,
aunque te quedes una parte de mí,
y varios poemas
que se quedaron en medio.

Yo no tengas miedo,
el futuro te será distinto,
y alguien ya no lo sabrá,
podrás pasear y soñar
a medias con tu instinto.

Las huellas se quedarán
pero la erosión las irá borrando,
irás creando y caminando,
el mundo será nuevo,
el anterior pasará.

Sabemos que dejamos
palabras por expresar,
sentimientos hasta yuxtapuestos,
partes corporales por rozar,
y energía del alma en medio.

No debería ser así,
pero las cosas son como son,
con motivo o sin razón,
nos fuimos desconociendo
en las intrigas del vivir.

Ya no tengas miedo,
este ser se congela,
como algodón o como seda
con su ámbar rotulado
en el que dice te quiero.

Te quise, y te querré,
ya no tengas miedo,
pero sepas que me muero
de a poco por la vida
sintiendo que te amé.

SELECCIÓN DE POEMAS DE ISABEL SÁNCHEZ

INESTABILIDAD

A TIENTAS

¿Quién establece que se escriba por penas o alegrías?
¿por remembranzas, sueños, protestas o ironías?
A veces es necesario ser un empresario de la nada,
un poema plano de garabatos que no digan nada,
una línea tras otra, insulsas, intrascendentales,
sin bienes ni males, sin amores ni querellas.
Podríame decir, quizás es así, que eso es no decir nada,
pero ni el que no dice nada otorga
ni el que dice se llena de razones,
que a veces no es cuestión de corazones
sino de simple poesía en dibujo lineal.
Toda escritura es ideal, toda supera al censor,
que no todo es cuestión de imaginar flores de mar.
La escritura más dura se reblandece como un pastel
para aquella o aquel que lo quiera ver así,
y la más romántica suele a veces parecer
lo más tonto de aquella o aquel cuando insinúa sentir.
Los colores, aunque puros, se mezclan y grisean,
y las cosas se pasean sin tener nada que decir.
Ni necesita vocación, ni profesión, ni admiración,
tan solo preocupación por la despreocupada dejadez.
Todo pasa, todo es, y lo nuestro también dejó de ser.
Me hubiera gustado otra cosa,
escribirte verso a ti
que eres tan hermosa,
a diario, como antaño, ¿lo recuerdas?
pues claro que lo recuerdo,
fue una noche que pasó
con el norte algo perdido
entre tanta invocación.

Yo recuerdo, uno a uno, cada uno de mis pasos,
casi seguro pequeños fracasos
que me trajeron hasta aquí;
y aunque a medias penas te supe vivir,
deseo que sepas
que una vez fui
el que cada noche se vaciaba
por llenar un alma entera.
Tanto anhelo y ansiedad de volcadura
más que ponérmela dura me llevó al desapego,
que la fuente se secó de tantas ganas de beber,
que somos cigarras del querer
y no hormigas que cuidan inviernos.
Y en esto, mi único esquema es no habilitar ninguno
por mucho que Unamuno me quiera eliminar,
a mi me da igual siempre que escribir
sea un deber que no se deba olvidar.

Pero bueno, por si acaso llega el caso,
lo que yo quería decir
es que escriba como escriba
nunca yo te olvido,
y si gano un cumplido
te lo agradeceré.
Y lo que dije al principio
no lo tengas muy en cuenta
que es mi forma de ir a tientas
por volverte a ver.

EL DIÁLOGO

FELIZ NAVIDAD

ESPARCIDO EN EL VIENTO

Creí que ya pasaba inadvertido
y, sin embargo, me llamó el tiempo,
con una elaborada lista de pedidos,
promesas que aún no he satisfecho,

busqué en el cajón de lo perdido,
en él había esperanzas y lamentos,
y un papel doblado, pequeñito,
en el que ponía "te quiero",

entonces, recordé a qué he venido,
cuando conocí a la luz y al viento,
y lo fui rompiendo despacito,

igual que el ritmo de tu despego,
y lo esparcí por los aires fríos
del halo de mis sentimientos.

HABÍA UNA VEZ UN CIRCO

Había una vez... un circo,
supercaligrafilisticoespialidoso,
donde actuaban Don Pepito y Don José,
y que se iban a la cama
porque hay que descansar
para que mañana puedan trabajar.

Así cantaba la familia Telerín
y te enfadabas, no querías dormir.
Hola, soy Edu, feliz navidad,
le decía al calvo de la lotería,
sonreía.

Mientras que, hay que ver, entonces,
los anuncios que ponía la ONCE,
como lo del Camarero, Cremita y Medusa,
que ¿Qué es lo que tienes?
que ¿Qué es lo que tengo?
pues tengo, tengo, tengo, tengo de tó,
tengo gambas, tengo chopitos,
tengo croquetas, tengo jamón.

De verdad ¡eh! qué cosas,
las muñecas de famosa,
el Colacao tan habitual
con su negrito
del África tropical,
o vuelve y vuelve
a casa por navidad,
o el escote de una tal
que buscaba a Jacq's.

Eran los momentos
del patio de mi casa es particular,
o el cielo emborregado
y de Pablito que tenía un clavito,
del como están ustedes,
de aquellos primeros colores en la tele
y el transistor cada vez más calladito.
De los singles y elepés,
de cuarenta y cinco y treinta y tres,
y del hortera con pantalón acampanado
por la calle con el radio casét.

Ruego disculpen la inortografía
que es por manía que suene bien.
Ay aquellos tiempos tan lejanos,
hoy recientes,
de Don Félix Rodríguez de la Fuente,
y aquel hombre del tiempo que prometía
quitarse el bigote si no llovía.
Sí, aquellos tiempos de caligrafía,
de aritmética, lengua y geografía,
lo del divisor y el dividendo,
el sujeto y el predicado,
y ríos por todos lados,
y sus afluentes,
golfos y cabos,
complementos directos,
¡ponte en la silla recto
y no copies del de al lado!

Había una vez un circo
que estuvo, y que se fue,
y lo que yo más quería
aún lo quiero querer.
Maite, yo no te olvido,
y nunca, nunca, te olvidaré,
dame otra vez tus sueños,
que yo te los guardaré.

QUAESO

Al final vamos alejándonos en los recuerdos,
disolviéndonos en ellos, con una sonrisa inútil,
el trabajo y el tiempo que nos dedicamos,
sin razón ni causa acabó en medio camino,

y lo que quedó por recorrer, vaya uno a saber,
vuelan por los sueños a veces ni deseados,
pues ¿cómo desear si no se tiene?,
¿como soñar si no se vuela?

y, sin embargo, aún, me baño en el recuerdo,
como aquella vez -¿te acuerdas?
que tú no estabas,
no me quites el sueño donde yo te amaba,
no me quites, quaeso, mi final
donde te sueño.

EN EL AMARRE. PUERTO DE MAR

Dibujo a lápiz sobre papel

LA VIDA PERDIDA EN LOS DUEÑOS DE LOS SUEÑOS

Se llevó la mitad de su vida
perdiendo el tiempo,
y la otra mitad
queriendo recuperar
el tiempo perdido,
con lo cual,
ni contigo ni conmigo.

Se llevó rastros
de alegrías sospechadas,
por corregir
las faltas ortográficas
de cartas enamoradas,
persiguió
una sombra escurridiza,
y la vida huidiza
se le escapaba.

Cambió de plan
ocho mil veces,
sin saber que aparece
la luna igual,
no hacía caso
de los geranios
donde liban
sin cesar.

El amor que no espera,
y ella esperando,
y pasaron unos cuantos
en la estación sin frontera,
suspiraba mientras tanto,
el tiempo se le iba
en cada giro de una esquina,
en los patios de al lado.

No buscaba, esperaba,
por si acaso así llegara
un amor, aún sin razón,
que le agitara el alma,
y en esta querencia,
la arruga aparecida
no por vida vivida,
sino por mal gastada.

Ni contigo ni conmigo,
se fue yendo por medio camino
evaporándose a la tarde
que ya marchaba al final,
y en la noche de cristal
fue a llamarla un hombre
que una vez tuvo un nombre
que no recuerda ya.

DEAMBULAR

Voy tirando de mi alma a través de los poemas,
que yo soñaba estrellas en pasadas noches calmas,
rebuscaba por mi ser la persona pretendida,
entre idas y venidas me abandonaba en el papel.

No estuvo nada mal algún aspecto de mi vida,
pero otros que me indignan a veces me enloquecen,
y el mundo me parece ora noble ora ira,
así me va la vida en varios caminos a la vez.

SI ESTUVIERAS AQUÍ

Si estuvieras aquí,
hoy, esta noche
de luces lejanas,
de susurro de agua,
de deseo sin fin,
de piel que vibra,
de quien te sueña
y te diga
si estuvieras aquí.

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SOBRAS

Me sobran el reloj, el cinturón, los zapatos,
la cartera llena de tarjetas,
los tickets de Cepsa en la chaqueta,
pero no las servilletas con garabatos,

me sobran las sospechas de malos tratos,
quienes, no por carnaval, llevan caretas,
quienes juegan con el mundo en sus maquetas,
pero no los que no se venden por contrato,

me sobran las estrategias de maltratos,
las noticias de los que buscan carteleras,
los que prometen y que nadie se entera,
pero no las verdades del sensato,

me sobran los que reciben siendo ingratos,
los inhumanos que se lucran con pateras,
los que son inertes a la primavera,
pero no quien para otro siempre tiene un rato,

me sobran los políticos baratos
que al pueblo les cuesta una fortuna,
los que imponen sus ideas cojonudas
considerándonos unos mentecatos,

los que usan ciencia infusa confusa,
los que se inventan crisis con pactos,
el que no tiene ni el tacto
de esconder la cara dura que usa,

me sobran los dictadores mediáticos,
los senadores traumáticos,
los que ganaron vendiendo armas
tanta pasta para su usura,

me sobran los ajenos a la cultura,
los que recortan derechos sin derecho,
los que delinquen por cohechos,
los que se componen con impostura,

me sobran los coloquios ya dictados,
y las cumbres de los g y tantos,
y los que aparentan tener espanto
siendo cómplices de las culpas,

me sobra lo políticamente correcto,
lo de aliarse porque está de moda,
los que le pasan a otros la bola
fingiendo que son honestos perfectos,

no me sobra la gente que a su modo,
con rebeldía, ilusión, solidaridad, bondad,
sigue luchando por esa verdad
de que el mundo no es de nadie, que es de todos.

DÍA, TARDE Y NOCHE

Y dice el día -buenos día-
despertado por su Sol,
rayito de alegría,
café para los dos.

Y dice la tarde -buenas tardes
lenta y aletargada,
rayito que arde
con alma enamorada.

Y dice la noche -buenas noche-
como estelas de la mar,
rayito se hace broche
del cofre del soñar.

EXTRAÑOS

Se ha ido alejando como la sordina de un tren,
como un puerto callado impaciente del alba,
como una sombra sumisa por el día que baila,
y el extraño amargor de enamorarse sin fe,

se han ido apagando las luces de los años,
como tristes riberas que ya no albergan el agua,
como gotas ayer febriles que ya no decantan,
y la extraña amargura de un amor alejado,

extraña, extraña, la vida es extraña,
como escrita por otro y vivida por uno,
como un soñado acto que en su origen se pausa,

como una advertencia de una batalla sin causa,
como extraño se duerme el corazón de uno
creyendo, en su último latido, que ella lo ama.

TE (A) MO (R)

Si pudiera decir todo lo que pienso,
tal vez no te alejarías como te alejas,
pero ¿me darías ese lugar y ese tiempo?
me gustaría resolver tus quejas,

de todo hablamos menos de algo,
¿qué haremos con los días de pereza?
esos en lo que ninguno enrojecemos
como en primavera las cerezas,

si me dejaras decir como te amo,
tal vez volvieras a mirarme
como aquellas veces en que amarse
era un goteo de sorpresas.

AYAMONTE A MEDIADOS DEL S.XX

DIBUJO SOBRE PAPEL

LAS VUELTAS DEL AMOR

Algunas veces escribo unos versos quizás absurdos,
pero con ellos hurgo en ciertos sentimientos que afloran,
suceden durante esas horas donde desvanezco
recuerdos en que parezco escribirle a las sombras,

esta extraña forma de ir apartando las luces
que se intersectan en los cruces de tardes con las noches,
son un poco reproches con pizcas de desprendimiento,
que en algunos momentos las requiero en desorden,

huyendo del informe, en la búsqueda del sentimiento,
si es necesario hasta me miento si el latido ha de vivir,
puede ser esto para mí una forma de ir viviendo
aún en los desencuentros, buscándome hasta morir,

me gustaría que tú en mí fueras un complemento,
y que yo en tu pensamiento te pudiera enriquecer,
que entre dos la cosa es trazar un íntimo lazo
que no pusiera plazo a alguna forma de querer,

sea bien una mujer para un hombre, o él para ella,
la cuestión es que la querella desemboque dulcemente,
como lo hace un río hirviente en la calma de la mar,
que así es el amar, ciclos de albas hasta ponientes.










 

NO HAY VUELTA

INCOHERENCIAS DEL PERDÓN

Y mira que aprendí de ti a verme nuevo,
milagroso como una hierba en el asfalto,
a saber que la alegría llega al llanto,
y a lo que los días nos dijeron.

Sin permiso te delaté por mi sorpresa,
robándote, carroñero, tus encantos,
y, disolviéndote, me diste tanto y tanto
que te fui dejando en la pereza.

Si estás, como deberías, te diría
que aún no me basta lo que me diste
volcándome parte de tu corazón,

nunca eramos dos, tú lo sabías,
eramos cielo y luna que se resisten
a decirnos a la vez perdón, perdón.

CUERPO Y ALMA

Tu belleza física será eterna,
pues siempre es guardiana
de tu alma,
de tu alma bella,
y en los ojos se muestra
tu dulzura de espíritu,
tu bondad infinita,
y tu blanca estrella.
El cuerpo va con el alma,
el alma por una vereda,
donde corales cantan las nanas
a las niñas bellas.
La edad ennoblece tu cara
y a mí me riegas nobleza,
la belleza está en tu cara,
y si de regalo la riegas
con esa sonrisa tan blanca,
a mi alma me llegas.
Te querré de jovencita
a vieja,
tersa como una fría mañana,
calma como una noche serena,
de tu boca
cada beso siempre fue nuevo,
como cada nueva primavera.
No temas amor a los años,
que los años saben y enseñan,
que tu cuerpo aún arrugado es bello
porque es bella el alma que encierra.

POR TI

En el más profundo rincón de mi alma hay una voz,
callada como una noche en una estación vacía,
con su bruma pálida que languidece con pena,
una alerta al tiempo sin saber donde llega,
un pensamiento oculto desde una azul mar mía,
que gime con su ritmo y que para el corazón.

Cuando todos los momentos se hacen un instante,
en el fondo del alma un grito se lanza a otro tiempo,
perdido como un niño en su primer día de escuela,
amargado como un viejo aburrido de sus huellas,
como un faro deseoso de que alguien esté a lo lejos,
como un beso esperando a otro viejo beso.

En el fondo de mi alma hay una voz que se ha cansado,
que se ha amargado poco a poco en lo inocuo,
que se iba vendiendo a cualquiera que pasara,
y desde ella es de esperar pocas esperanzas,
que, agotándose de sus estados de soliloquio,
ya no canta, ya no sueña con el tren que ya ha pasado.

Ella murió,
deshecha,
como una flor
entre mis dedos,
primavera
que no llegó
de su frío
invierno.

Ni beso ni nada
a la esperanza,
ni viento futuro,
solo hojarasca,
y en mi voz perdida
como un entierro,
está dormida
en mi pensamiento.

En el más profundo rincón de mi alma hay una voz,
solitaria como un héroe sin tragedia,
y una forma de inconsciencia, y un decir,
un azul pergamino colgado de una estrella,
un cantar nostálgico, y muchas penas,
una profunda tristeza
en una voz que ya ni se queja.

En el más profundo rincón de mi alma sigue una espera,
un banco de parque junto a una fuente,
una fuente de agua que llega, que se vierte, que se pierde
llevándose amores en trenzas.
El niño que nació se aleja,
van quedándose en mí siembras yertas,
cerebro, corazón, mente y alma
ya no se encuentran,
deshilachados por sus brazos, por sus codos
y por sus rodillas en tierra.
"como una parturienta que tampoco quiere la tierra"
como un tronco
secado en sus venas,
como una acequia que no sabe
por qué riega.
El camino, ora cansino,
ora alegra a quien lo puebla,
quienes llegaron, vinieron
ignorantes a mis ideas.

Tengo una profunda voz en un rincón de mi alma,
se llama amor, o mundo, o vida, o agua,
silenciosas nunca, latiendo con la sangre
de quien se aturde de mañana en mañana.
Te diré ("os diré") pues quizás no me oiga
a través de vuestra ignorancia y olvido,
que no te olvido ("no os olvido"),
que el olvido no tiene puerta para cerrarla.
Y si he de venir, y vendría,
quiero decirte alma mía
que ya no te suplico.

Y en mi voz incansable y cansina
hay un tono de cerezas que se están partiendo,
como los papelillos en un carnaval.
Y una sensación de deseo algo irreal,
como que recientemente conociéndote
no eras del todo real,
volátil como una pompa, fría como un fin,
como la huella del carmín
de una lejana boca.
Alejado rincón de sedienta alevosía,
de tez fría, como el mentiroso ciclo
de abril a abril.

Y sin embargo, entendiendo
que una vez estuviste aquí,
te quería decir...
que tu secreto sigue aromatizando
este rincón, último rincón de mi alma,
y que esta voz, imparable,
sigue brotando
cada día, por ti.

UN SUEÑO GERMINA A VECES EN OTRO LADO

Y SE ACABA

El amor egoísta es una tienda,
una tienda pone rebajas,
con la rebaja el precio mengua,
lo que mengua se acaba.

DE VEZ EN CUANDO

MÁS MENOS UNO

Hace ya un tiempo incontable que te desconocí,
ni siquiera recuerdo el nombre de tu apodo loco,
ni si me miraste por encima del cuello,
o bajaste hasta mis pies para oler algún paso,
y ni sé si viniste y ni sé si fui.

Llega un momento en el que te das cuenta que no se puede seguir… que hay que esperar … ¿hasta cuándo? ...  hasta que te das cuenta que quieres seguir porque sientes la necesidad de volver a disfrutarlo. En el recuerdo me llevo a quienes me animaron, me leyeron, me halagaron y me censuraron, todos con tan buena fe. Y no he de olvidar que siempre se está escribiendo de alguna manera en la mente.

AQUÍ Y AHORA

Aquí y ahora, como un resumen de algunas historias,
mantengo en vilo el silencio como una noche callada,
a pesar del sonido de ventisca, bajo una lámpara,
como una forma de aturdirme y soltar la memoria.

El futuro por explorar es tan inmenso como imposible,
de ahí esta decisión del pasado por volverlo a vivir,
no como fui, ni como fueron, con mucho menos esmero,
idéntica a re mirar esas fotos que andaban por ahí.

¿Quién era ella, de sonrisa tan cercana, que olvidé?
¿Dónde estaban esos acantilados que yo cruzaba?
¿Esas orillas de color miel? ¿esas calles solitarias
por donde una vez yo estuve? ¿ese pequeño café?.

Recuerdo que entonces prometí la vida a una carta,
inconsciente si el juego iba a merecerlo todo,
interiores creados por el miedo, ira o venganza,
y con esta remembranza descubría mi drama.

SONETO A LA LUNA

Anoche la Luna se doblaba,
presumía sobre el azul su brillo,
y dibujaba su sonrisa en la cara
a quien fuera a mirarla en el camino,

abajo bailaba como un tímido naranjo,
sus flores húmedas como labios fríos,
flores del azahar que en sus ramas
se susurraban al oído,

¡otra primavera! ¡cuanto milagro!
nuevos jazmines, nuevos lirios,
nacidos frescos de aquellos

otrora abril y mayo limpio,
aquellos donde tantas veces la quise
y donde tantas veces me quiso.

SONETO A LA INFIDELIDAD

La costumbre acaba siendo un vicio
y el amor pasa a segundo lugar,
o tercero o cuarto o quinto,
se antepone soberbia y vanidad,

la amada pasó a conseguida,
el amante a dueño y señor,
mientras otro con avaricia
presenta el ego como un don,

y cree ver en su frente
una irreprochable lista de virtudes,
sin darse cuenta que va corneando,

ella, que parece sumisa y decente,
él, con una sensación que le aturde
por sus cuernos que está mimando.

SONETO A LA MIRADA

A tus ojos de alma serena
que divagan por la alborada,
a los vientos que me llevan
tus etéreas miradas,

a la flor de piel de tus ojos,
a tu embriagador jazmín,
a las llaves de los cerrojos
de tus secretos sin fin,

tienes el secreto de la vida
con tu mirada a lo esencial,
al amor que nos invade,

a las almas sumergidas
tras corazas de ancho mar
desde tu mirada suave.

SONETO A ROTA

Recuerdo que bajaba una pequeña cuesta
y en una tiendecilla vendían bombones,
uno cada mañana, de distintos sabores,
en papel de plata, verde o argenta,

una brisa de mar azotaba mi rostro,
tenía miedo al agua, pero parecía
marinero de altos mares que endurecía
todos los caminos desde mis tristes ojos,

quizás alguna canasta de blanco mimbre
que portaba sueños y monedas de oro,
un capitán de todos los mares, todos,

el recuerdo primero de aquel timbre,
que lanza mi vida hacia lo remoto
y que, anhelando pasados, cerró los ojos.

SOS

A gritos quiero llamarte,
y el mar de las palabras
me ahogan con sables,
solo me queda esperarte,
y que te lances al agua
para salvarme.

DOS ANGELES

Puedo ser tu ángel si levantas la mirada
y llamas a los cielos,
para guardarte tus íntimas emociones
y tus sagrados sueños,
puedo hacerte volar en la éterea brisa,
abrirte el firmamento,
velar incansable en la noche por ti
con tu alma durmiendo.

Puedo ser la luz de tu navegar por los mares
y darte el secreto de los vientos,
convertir en estrellas tus lágrimas de nostalgia,
resucitar los recuerdos,
darte una eternidad de segundos por vivir
que se te graben en el cuerpo,
y amarte con la pureza como el ser
que quieres ser para mis deseos.

Y no ha lugar a perdón pues nada pecaste,
que no peca un ser queriendo,
y yo te requiero desde estos celestiales
mundos en los que te sueño,
y yo te pido que reandes el camino,
el de aquel bello sendero,
donde seremos de nuevo lo que fuimos,
dos angeles por el cielo.

COMO LA NOCHE

CON NOSTALGIA

Con nostalgia te digo adiós,
mirando lo que el viento se lleva,
nada queda del beso abrasador,
el recuerdo de tus ojos se cierra,

seguiré adelante desde otro yo,
bajo una lluvia brillante en la niebla,
pasará alguien susurrando amor
que se alejará como el ayer se aleja,

y de esta tristeza nacida de dos
surge desesperanza con este poema
con el que quise llegarte y nunca llegó,

mientras la sangre del corazón enferma,
de llegar a una noche que no cierra el Sol
para verte de nuevo como la vez primera.

LA ESPERANZA

Armado de esperanza,
de alegría, de siembra,
quiero de mi piel
gritar la daga clavada
desde la noche aquella,

andar lo que voy soñando,
llorarle como era,
des andar para el futuro,
mirada enredando,
ascender por la ribera,

arrugas de pura raza
de vida de primavera,
volverla a hacer
brisa amamantada
de pura agua y verde tierra,

amada quiere ser la blanca
nieve de las estrellas,
así todo puede ser
de nuevo, de la esperanza
en el amor que a veces llega.

INFRACCIÓN

Infringimos hasta la ley de la amistad
por un intento de amar, un delincuente inconsciente,
e hicimos del presente futuros por llegar,
pero nada llegará por el ansia inconsistente.
Los verbos apasionados se van a la deriva,
ellos se nos iban con tristeza y desagrado,
los antes enamorados, ahora prohibidas
las caricias advertidas, los abrazos ya cobrados.
Y desde este desde ayer yo no me acostumbro
a ir dando tumbos sin sabor ni placer,
lo que todo pudo ser se vuelca en otro mundo
mientras, yo moribundo, lo imaginaré.

BAJO MÍ

Bajo mí hay un yo enhebrado en guerras perdidas,
una eterna sombra de hechos pasados no ocurridos,
deseándolos como un cachorro en el pecho materno,
e incontables secuencias de estrellas sin forma,
de un fino hilo yo pendo como una apuesta trágica,
desvirtuando el espacio que emanan los días,
la oferta provocadora de otro pacto inmortal
y la fatalidad de la maldita rueda de las horas.
Junto a mí vive alguien que agota mi sangre,
y no maldice en balde, mi tiempo es el suyo,
me ahogo en su presencia de mar arrogante,
donde desemboco como en él las negras gotas.
Bajo mí hay un yo enhebrado en guerras perdidas,
un camino movible hacia ninguna parte,
una lluvia miscible con las sombras de la tarde
y una noche solitaria donde acaba mi historia.

AQUELLA VEZ

Te devuelvo mi poema y los mil problemas,
te devuelvo aquel beso que no sabía a eso,
las dosis de abrazos pagados a plazos,
y la mirada expectante, y el adelante,
te devuelvo los secretos ya abiertos,
los paseos imaginados y nunca dados,
de tus labios la humedad que supiste cuidar,
y tu perfil perfecto para no recuerdo qué proyecto.
Te devuelvo las noches con sus broches,
las madrugadas por la cama,
los revestimientos de los sentimientos,
tu orden de las cosas como una sola cosa.
Te devuelvo tu desprecio al no poner precio,
el alma entregada no a cambio de nada,
el sinuoso camino recto por desatinos,
y el palacio de diamantes con manual por delante.
Te devuelvo el tiempo de tus des tiempos,
y el des tiempo de tus tiempos,
y tus ojos como flores de ambiguos colores,
tu aurea orgullosa, tus fugas diarias,
tu plantilla sectaria, y tus voces en prosa,
tus reconfortantes victorias, tus canciones,
tus admirables misiones, tu escasa memoria.
Te devuelvo el prestigio, el lugar apropiado,
el rincón arropado, y la calidez de tu brisa,
tu libertad irreprochable, tus gestos amables,
pero no te devolveré de mi corazón el sable
clavado, aquella vez, por aquella sonrisa.

POEMA DE UN DÍA-ANTONIO MACHADO

ESCASOS MINUTOS

Leí una vez, no hace más de tres horas, que si pudieras lograr hacer volver, aunque fueran escasos minutos, a alguien que ya se fue para siempre, ¿por quien te decidirías? Como no es tema fácil para requerir una respuesta inmediata, me tomé justamente eso, unas tres horas.

Uno piensa, casi de inmediato, en un familiar cercano, un padre, una madre, un hermano. También se le ocurre, por esclarecer alguna fobia, en la primera novia. O aquel que una vez tanto jugó contigo, un amigo.

Más, después de tres horas, sin querer más demora, decidí verme otra vez a mí. Aquel que una vez fue y se fue. Que era yo pero de otra manera, sin tanto historial en la cartera. Con trece años por ejemplo, pues si así lo viera, viera de paso padre, madre, hermano, novia y amigo. Le diría -que tal amigo- él no me reconocería,  salvo algún perfil de roce, impotente a discernir su propio futuro y su desembocadura tras tantos años. Es de prever su cara de extraño. Algo le vuelca a irse. Más, atrapado por mis escasos minutos contratados, no puede. No sabe porque no puede pero sabe que no puede. ¿Pegaría decirle ¡hola yo!? No malgastaré el tiempo en analizar una provocación por querer solo experimentar. Solo espero que al despertar algo de él me haya traído, y recolocarlo en alguna parte de mi ser, donde lo había perdido. Yo he llegado a través de esos trece años. Sí también otros años, pero elegí trece. Entonces la vida parecían mucho más que trece años, igual que ahora, la vida no parece que dure más de trece años. Antes uno contaba años, ahora segundos de placer que quiero atrapar, reservar, y mimar. Al final, todo quedó en una mutua mirada curiosa, durante escasos minutos. Después nos desvanecimos, él siguió su camino, y yo, sin él saberlo, le seguí.

EL TRÁNSITO

Estoy delante del ordenador
pensando qué escribir,
mientras, en la tele
echan una peli americana,
es decir, norteamericana,o
tú ya me entiendes
aunque yo no lo entienda bien,
el reloj, sobre la mesa,
marca las once menos cinco,
un estuche de cedés al lado,
un cuaderno y un rotula,
pienso, mientras,
si las hormigas
se están comiendo mi bizcocho,
lo tengo puesto al revés,
por la parte quemada,
negra como una batalla sin causa.
Charlan dos, se despiden, y siguen.
La historia no tiene interés
en los próximos tres minutos.

Tengo que limpiar esto de costumbres,
de quehaceres cotidianos,
a veces cruzo los dedos
pensando en nada, o sea, en todo.
Me ayudará un cigarrillo
a meditar sobre la mejora de las cosas,
no creo, es una costumbre más,
somos gente de costumbres,
nos acostumbramos incluso
a lo que se pone de moda,
imagina, pues, que somos muy costumbristas,
el radicalismo se aparta por contra oferta,
son cuestiones de paciencias
encerradas herméticamente
en el fondo de algún alma,
la mía, sirva de ejemplo,
se enuncia como auto deformante,
¡que pesada la mosca
y su amante!
decía que maldecía este día sin alegría,
decía que iba a la deriva,
buscando un asiento de metro
para cedérselo a nadie, que nadie venía.

Y así pasó este día anodino
del que me acordaré para siempre
como tránsito hacia alguien
de quien no sé nada.

EL POEMA INCONCLUSO

EL RECUERDO

VOLVERTE A QUERER

Lluvia a la tierra, bendita lluvia,
que lavas cultivos y erosionas la sierra,
que limpias mi cara como si te lo pidiera,
cuando caíste mi alma voló,
soñé que con ella iba un deseo,
posarle los besos a una cara morena,
llegar mis desvelos para que supiera
hasta donde llegaba mi querer,
y al secarse la piel, avara lluvia,
el alma apagaste y quedaron las penas,
mis desvelos, mis besos que ya no llegan
por tu cruel desaparición,
pero has de saber que mi empeño prosigue,
que tu agua robé y mis ojos se llenan
de lágrimas que de nuevo me llevan
a volar a ti y volverte a querer.

DIME

Dime el nombre
de cada flor,
en cada una
estás tú,
con cada una
sueño yo.

OTRA VEZ TÚ

Y otra vez tú, como una caída periódica y densa,
otra vez la nueva empresa de reconocerte,
otra vez tenerte y no tenerte, como un oleaje,
y pagar otro peaje para no llegar a ningún sitio,

de nuevo el principio de un círculo vicioso,
de nuevo un hermoso engaño de flor extenuante,
otra vez todo adelante sabiendo que no existe la meta,
y de nuevo esta inquieta incertidumbre que tengo,

ya no sé si lo que obtengo es satisfacción o frustrarme,
pero estoy dispuesto a quemarme en cada minuto,
el mundo y el tiempo tan diminuto como una gota,
no sacia, aunque brota, las manos que extiendes,

otra vez tú no me comprendes y eso lo entiendo,
yo siempre voy surgiendo como surgen los albas,
y en estas extrañas palabras de nuevo te digo
que otra vez yo bendigo tu constante llegada.

OBRAS CLÁSICAS AL TECLADO

Versiones de obras clásicas musicales al teclado, realizadas por mí con Magic Music Maker.
Bach, Pachebel, Gounod, Beethoven, Mozart, Tchaikovsky, Debussy, Albinoni, Mansell.

NO PEDIRÉ

No pediré lo que de ti no salga,
una expresión amistosa
o una sonrisa en la cara,
no pediré ni tu silencio,
menos aún tus palabras,
o que me devuelvas el viento
que una vez nos volaba.

Yo no quiero
lo que de ti no salga,
ni saber si me tienes sed,
o si a la noche me llamas,
no pediré tus deseos
ni siquiera saber
si me das largas,
no pediré lo que no quieres,
lo que no te da la gana.

Yo soñaré y en mis sueños
te haré dibujos con alas,
para imaginarte volando
con ansia a mi casa,
soñaré en mi libertad
que aún te quiero,
olvidando si tú me amas,
no es mi deseo un amor
callado y canalla.

Pediré a cambio a los tiempos,
que me dejen las madrugadas,
en las que vivimos una vez
tentaciones sublimadas,
pediré que se acabe el aire
que me impregna la cara,
si te pido alguna vez algo
metido en tu ser,
en tu alma encarcelada.

Te amé y te amo tanto
que ya de ti no quiero nada,
te amo desde la libertad
que nadie me arrebata,
pero si aún tú me quieres
y alguna vez me lo lanzas,
no te querré más por ello,
te querré simplemente
porque tal como eres
me basta.

PARA TI

SOLOS

Tu llanto apagado, más bien gemidos arrinconados,
de quien no espera salvación, o cambio de vida mísera,
amargo por la no correspondencia, por el no canje,
ni un intercambio de ideas, sola,
como un cajón abierto vacío, con el aire huido,
suplicante, sin decirlo, pretendiendo que me doble
como un gemelo del designio, confundida, aturdida,
sin bolsa, sin amarre, sin nada que agarrar,
sola como un día atemporal, no contemplado
en el calendario de santos o escépticos,
asidua a esquinas de calles estrechas, a los túneles,
al libro mal oliente sin habitar al autor que lo crea,
escandalosamente sola como una anciana tras las rejas,
como un aniquilamiento, como un cementerio en la orilla,
como el crujir del viento en las maderas de un viejo barco,
necesitada de aire, de pulmones abiertos,
de boca ancha, de manos inquietas, de avidez y secreto.
Me descubriste ya pasada de rosca, sin saberlo,
la vida te fue injusta y nadie puede explicártelo,
y me agarraste el brazo, y me miraste, y me diste un beso,
me supo a último y primero, con aire sacramental,
y me diste un abrazo, como una posesa in consentida,
me miraste después, como si vieras a otro y al mismo,
yo era otro, tú no eras ya la misma, ella ya viajaba,
se iba por los parques a buscar mínimas briznas,
acontecida, malhumorada, como si te sintieras otra,
tu soledad que busca la soledad, de la misma manera
que las olas huyen del horizonte del mar lineal, plana,
quieta, marca plana, huella quieta... vámonos,
aquí, tú y yo no pintamos nada, pide la cuenta,
... sola, solo, nos lo comimos todos,
hasta llegar al olvidarnos quienes éramos.

DESDE EL AMANECER

La primera vez que vi tu cara
la sonrisa que me quisiste ofrecer,
los ojos brillantes y nostálgicos,
yo pensé, cómo una vida contigo?
e imaginaba que además
de buscar agarrados por las manos,
abriríamos mundos al otro
que a veces no ve,
soñaba con el vuelo
hasta en lo invisible
y cómo corearían los vientos
tu canto al atardecer.
Vi tu cara, fue un flechazo,
nada pude hacer,
ni nada haré por cambiarlo
aunque te fueras alguna vez.
El amar no se razona,
no se explica por qué es,
en algún lugar del interior
se arropa,
nos inunda,
nos abarca,
nunca se marcha,
se queda eternamente
en el ser.
Si además tú me traes
esa forma de decir el querer,
yo me rindo,
yo te brindo
lo que tú quieras
por poderlo tener.
Cuando vi tu cara,
cuando te oí,
de ti me enamoré,
por la belleza de tu alma,
por tu sensibilidad de mujer,
por tu generosidad sin condiciones,
por tu alegría,
por tus sentimientos sinceros,
porque eres lo que más quiero
desde el amanecer,
y por el día,
por la tarde,
por la noche,
y de nuevo,
otra vez de nuevo,
y otra vez de nuevo,
y otra, y otra...
desde el amanecer.

VERANO

E INFINITAS MÁS

Si me devolvieras
mi nombre,
volvería
a presentarme
a ti.

TU SER

Cómo ahora descubrir entre signos fríos
si aquellos días fueron reales,
si casi siempre uno vive como el marinero
que tiene lo que el mar le de,
aguas llovieron por el corazón mío,
en ocasiones a raudales,
y decantándose por los tiempos espero
si otra vez te volveré a ver.

La lejanía desesperante de lo que ansío
me provoca rebeldía, por eso salen
sentimientos de soledad en aguacero,
fiebre por ir perdiendo la fe.
Si alguna vez me escribes amor mío,
convénceme que no fueron irreales
las voces, las miradas, los besos,
la sonrisa, definitivamente, tu ser.

LA EVOCACIÓN

YO VOLVERÉ A QUERERTE

EN VENTA, LUEGO, TE QUIERO

Quiero decirte tantas cosas
en un momento
que atropello las palabras.
Pero ante todo
que te quiero,
y puedo entender
que esto en sí
ya es mucho decir.
Pero quería decirte algo más
aunque no sepa muy bien
si estás,
algo así como
que no precipites respuestas,
que no tomes esto
como una encuesta,
mejor
como una admiración.
Una forma
de iniciar una ocasión
nueva, de temporada,
como una propaganda
sin necesidad de imprenta
para quitar el cartel
"EN VENTA".
Aquí me quedo,
sin querer decir más
y esperando un "LUEGO"
por esta oferta
tu demanda y entrega
por aquella forma
con que te dije
"TE QUIERO".

ANÁLISIS DE UN SONETO CONSONANTE

Escribir un soneto es complicado,
y más aún si es rima consonante,
a veces es agotador, cargante,
meter palabras en este guisado,

perseverar es camino obligado,
o no lograrás seguir adelante,
y cuida diptongos en este instante
que la mitad del soneto es logrado,

el primer terceto es algo pesado,
que de cuatro a tres la cosa es tunante,
y te puedes sentir algo atrapado,

más vamos llegando, sigue constante,
que por inercia casi hemos llegado
a escribir un soneto en consonante.

Versos	sílabas	rima           consonante
Es-cri-bir-un-so-ne-toes-com-pli-ca-do	11	A
y-más-a-ún-sies-ri-ma-con-so-nan-te	11	B
a-ve-ces-es-a-go-ta-dor-car-gan-te	11	B
me-ter-pa-la-bras-en-es-te-gui-sa-do	11	A
per-se-ve-rar-es-ca-mi-noo-bli-ga-do	11	A
o-no-lo-gra-rás-se-guir-a-de-lan-te	11	B
y-cui-da-dip-ton-gos-en-es-teins-tan-te	11	B
que-la-mi-tad-del-so-ne-toes-lo-gra-do	11	A
el-pri-mer-ter-ce-toes-al-go-pe-sa-do	11	A
que-de-cua-troa-tres-la-co-saes-tu-nan-te	11	B
y-te-pue-des-sen-tir-al-goa-tra-pa-do	11	A
más-va-mos-lle-gan-do-si-gue-cons-tan-te	11	B
que-por-i-ner-cia-ca-sihe-mos-lle-ga-do	11	A
aes-cri-bir-un-so-ne-toen-con-so-nan-te.	11	B