Fue en noviembre
de las brujas estrellas,
del frío y la senda
de ocre color,
de marchitas maderas,
de negras canteras,
de mustias tierras,
de oscuro jardín,
del viento frío,
soberbio y sombrío
en el silencio mío
un sordo rumor,
y en la estrecha calma
se urde una trama
y la mano se engaña
en un ir y venir.
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