Ahora, que llegué aquí, no pienso en lo hecho,
más bien lo echo a un vacie de asuntos mascados,
con la presumida inocencia de querer seguir,
y con un insolente devenir que anuncia repecho,
donde palpitando el pecho un amor va sudado
ilusamente mojando las marcas de algún fin.
Y te digo, sí, por fin, que aunque fuera maltrecho,
yo nunca te echo por un sentimiento desapegado,
ni me he acostumbrado a sentir sin ti,
y aunque me dijeras que sí, que solo hay deshecho,
restos del lecho donde una vez nos acostamos,
aún creo que nos damos flores como abril.
Pues te digo, que es así, como en todo cohecho,
la vida seguirá con una no a tu lado,
y que aquel enamorado ya no existe para mí,
y si no lo ves así, más que palabras son hechos,
que ya no hay provecho en seguirnos hablando,
como va ignorando al pasado otro fin.
No vas a conseguir de mi tierra el barbecho,
la opacidad del helecho ocultando lo labrado,
todo está grabado con sus colores en un jardín,
y aunque no es así como ves estos hechos,
eso lo sabe en mi pecho el corazón descontrolado
que aún late enamorado por todo lo que sentí.
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