TAMBIÉN PASAMOS

También pasamos, no hemos de ser menos,
pasan las estaciones, las lunas,
se cubren de otros los senderos.

Pasamos por la vida con cobardes intentos,
y con la valentía de perderse en la bruma,
nos devuelve su aroma lo que ya ha muerto.

El tránsito en la vida ni es triste ni es ciego,
injusticia sufrimos y amores se esfuman,
y el olvido ataca como guerrero certero.

Y las obras se quedan que dicen los genios,
más sentimos que las nuestras el viento diluya,
hasta en ella está incluso el beso primero.

Se fueron familia, amigos, con sus momentos,
que viven en nosotros, es cierto que ocurra,
más que tímido dolor nos acude por dentro.

No vamos a ser más ni vamos a ser menos,
que el brote y la flor que acaban en fruta,
que a veces por no querida se pudre en el suelo.

La vida es tan relativa que desconocemos su precio,
qué dígito razonable aguanta en la ruta
de los comercios de almas que se van vendiendo.

Qué amores tuvimos que no supimos tenerlos,
qué celos nos llevaron a ahogarnos en dudas,
dónde se fueron yendo los besos sinceros.

Desagradecidos con la vida somos por miedos,
con él fulminamos hasta la inocencia ilusa,
la del amor y la paz que tanto queremos.

Que entre nosotros se entremeten misterios,
y aunque esta certeza pocas veces se duda,
nos gastamos en un monótono valor medio.

Debería ser que gastemos segundos en sueños
traducidos en latidos, y no quimeras que ocultan
el deseo de querer amarnos sin tanto temerlo.

También pasamos, no hemos de ser menos,
pero no aquellos momentos con las manos juntas,
en la noche de los tiempos en la que dijimos querenos.

DESVIACIONES DE UN SONETO

Que distinto todo cuando pasa,
alejándose en silencio lo vivido,
latidos del ayer que se han ido,
voces prisoneras de alma rasa.

Qué momento decide el final,
llevar lo hecho al lugar olvidado,
qué segundo se torna ya pasado,
qué futuro hay si nada es igual.

Qué decirte si volviera yo a verte,
qué me dirías si me vieras de nuevo,
qué nos diríamos superando lo inerte,

acaso si yo aún en tu alma me muevo,
si acaso yo aún en tu alma me muevo,
desearía re quererte,
partiendo de todo y de nada,
sin trama.

Yo no sé si sabes que ando por aquí
aún con el frío seco de varios inviernos pasados,
intentando mirarte sin re plantearme,
pensando por dónde se agita tu cuerpo.
La oportunidad siempre se tiene,
lo del tren que pasa es puro cuento,
solo es la excusa cobarde del ya muerto,
solo el eslabón adrede partido
para ya no tenernos.

Pasa el tiempo pero nunca pasa,
se queda quieto esperando tiempo,
por el viento y agua de línea rasa,

por tus ojos vivos que yo recuerdo,
y por aquel camino donde nos hicimos
promesas no dichas que nunca han muerto.

EL SUEÑO DE UN DÍA DISTINTO QUE NO LLEGÓ

Sé que no parece muy creíble, pero fue cierto,
a la mañana, temprano, en el espejo, me saludé,
-hola, que tal, ¿cómo va todo?-
y él, saludando con la mano alzada, dijo
-bueno, un día más, algo de frío
y deseoso de un café, igual que tú-

- Bien, eso ya lo sabes, me conoces
desde hace mucho tiempo, incluso me conoces
desde que ya no te recuerdo-

La imagen de uno es como un sello imborrable.
Y sé que no es creíble pero una vez tuve fe,
fe de esa que dicen milagrosa,
porque esperaba que este día fuera especial,
único, como una puerta a otra cosa,
diferente a los demás, aún siendo,
cada uno de los demás, diferentes
pero inútiles.
Porque esperaba en el espejo
que fuera apareciendo otro rostro,
no como un tren lleno de frío
en un desierto desolado,
sino algo más sano y temporal
y dualmente infinito,
como un ciclo cercado pero que no cesa,
como una fresa verde que se niega.

Se procesa en la cafetera un aroma seco,
como un árbol arrinconado
en el último suspiro del invierno.
Precaria situación
¿para qué sirve mi soledad?
el mundo se antoja ensimismado
esperando mi poema como un grito con anhelo,
y a fe que tuve celo hasta de cada agonía,
de la noche al día, desde este día pleno.

Me saludé por costumbre con uno mismo,
que por muy familiar sigue en interrogación,
¿qué vocación? si los sueños se vuelcan hacia la nada,
si la nada nada a su antojo
por este alma y por estos ojos.
La vida es como una gruta,
por un lado oscura e ignota,
con goteras y sangría,
cúpula y columnatas,
y con una deseada ruta.
En cada gota que rezume
va un propósito,
un filtrado,
de lo bueno y de lo malo,
como el deseo y como el miedo,
como los sueños y las normas,
sabiéndose
que unas claman a las otras.
Rezamos, dictamos:
vivir es aeternam expectamus.

Y esperamos y esperamos
en la estación del nunca llegará.
Y por eso me saludé dentro de mi soledad
para recordarme
que hoy podría ser un día distinto,
insisto, distinto
¿intuición insatisfactoria?
mi instinto, dentro del alma, se niega a un no.

DIAS QUE PASAN

Otro dia que pasa y decidido a no llorar,
esperando estrellas que desgarren sueños,
así pasa la vida entre anhelos y vuelos,
entre olvido y celo, entre ira y paz.

Necesito el golpe de la suerte, el milagro,
con la inútil estrategia de verlas venir,
como si la vida fuera que viene hacia ti,
cuando es la muerte la que hace el trabajo.

He decidido no lamentar el fracaso,
disimuladamente y de buenas maneras,
sabiéndome por dentro ser una fiera
que rompe deseos y los deja al raso.

La frialdad es signo de un alma muerta,
por mucho que una voz insinuara un beso,
es una extraña forma de quitarme un peso,
aún sabiendo que se cierra una puerta.

Uno por la vida se guarda los trucos
por si acaso la trampa viene detrás,
o por si uno se vuelve y no hay más
que traidoras garras de cucos.

LA VIDA ES UN POEMA

No hay peor poema que el que solo existe en un sueño
ni peor alma que el que no navega por un cuerpo,
o mal cobardía que la que solo mima su huida.
No hay fuente que mane sangre sin cristal,
ni ruido que en la música se mal entienda,
no habría historia si no hubiera enmienda.

La vida, iniciada con una semilla casual
se vuelve causal por el intelecto del dogma,
por malas formas que se van a glorificar,
no como el mar, sino como la mar de empeños
sin ton, sin tonto, o con tonto en absolución
por otro igual que lo esconda.

La vida es una forma de ir entendiendo la muerte,
que todo viene y se vierte al pasado del olvido,
lo vivido fue vivido y con frecuencia tan inerte,
me refiero al presente, como si nada fue conseguido,
salvo un extraño cruce de dos caminos
que desconocían que se iban a encontrar.

SÍ SE PUEDE

No me digas que no se puede, no me digas.
Que no se puede con el alma quieta,
presa de su angustia,
de su desesperanza o miedo,
de su locura finita,
pero no me digas que no se puede,
no me lo digas,
con el alma viva.

No me digas que no se puede volver,
no me digas.
No se puede volver si hay desesperación,
si el alba ya no te ilumina,
no se puede con lo sinuoso de la vida,
pero no me digas que no se puede,
no me lo digas
si cada mañana te vuelvo a querer.

NADA

Hace ciento treinta días que no escribía,
hartura de aburrimiento
porque nada pasaba,
y por eso con el tiempo se miraba
como el que ya estaba muerto.

EL SUEÑO

TU OLVIDO

He de evacuar tu olvido
que me bloquea la memoria.
Tuve esta intención
a poco de largarme
en clave de dos.
Y aún así la quiero como la hoja
vencida por octubre.
Agotada de su brillo
y de su sombra con parásitos.
La quiero rezumando
su piel amarilla,
resecada por un Sol alto.
Menos uno
que ya no comparto contigo.
Me lo quedaré dentro,
muy dentro,
tanto como insiste
tu olvido.

MI YO

Es un yo difuso
cada mañana
entre el espejo y yo,
siempre me lo llevo
con el aire bañado
de interrogación.

SURCOS DE LUZ

CASI

Que cerca estuvo
que el amor mutuo entre los dos
sucediera.
Tan solo a veinte centímetros
para que dos y dos manos
se entrecruzaran, rozasen
y confundieran.
A poca distancia en el aire
para que dos miradas
se dijesen
y estremecieran.
A la casi frase perfecta
que encendiera la chispa
de tu frase y mi frase
perfecta.

Que cerca estuvo
que el amor entre los dos
surgiera.

Fue un poco menos que una declaración,
ínfimamente menos,
dibujada con sonrisas aun difusas
para que nos envolviera.
Fue un pensamiento cercano
al pensamiento genial
de que eras quien siempre he esperado
para compartir la senda.

Algunos buenos días más,
y tardes y noches,
unos pocos café en el bar,
mínimas coincidencias,
un poco más de complicidad
tras las estrellas.

A que poca distancia,
que pena,
que el amor entre los dos
no sucediera.

Y MIRA QUE LA MIRÉ

Y mira que la miré,
reconocido, con deseo,
aquel momento
donde casi la tuve.
Mi sorpresa fue como lo de la lluvia
que no esperas,
efímera como una vela
mientras tiembla porque se aturde.
En el silencio se describió,
caminos por la ribera
y como una primavera
que siempre acude.
Pero de quien es hoy aquel desvelo
sin firma ni sello,
de quien es ¿lo sabes tú?
este contrato que nos hunde.

CICLO

Otra vez al punto de partida,
una manía no intencionada
por mi parte,
y las manos buscaron en otra arte
una inquietud enamorada.
Así me vi en un lugar
ya conocido,
donde sabía que nadie me esperaba,
pero es como a la noche el rocío
que deja lágrimas en el alma.
Volver es como mirar de nuevo
los caminos retorcidos
por un estar inquieto,
y en aquel punto de partida
sin saber aún quién he sido
reinicio iluso la misma vida.
Una vez, y otra, y otra,
que ni aprendo ni me entendieron,
como el vicio que tienen las olas
que inquietas por ser del mar
se fueron muriendo.

LATIDOS ETERNOS

Recuerdo aquellas veces que mezclamos ansias,
y los tiempos de los poemas regados por dos ríos,
las risas por las frases aparentemente desencajadas,
y que después eran geniales como un bello desvarío,

recuerdo tus primeros versos a la interperie,
medio desnudos como un marino en sus faenas,
las flores, los vientos, los brillos elocuentes,
que me fueron llevando a olas y arenas,

recuerdo tu primer beso de despedida una madrugada,
avanzada como un verano entrometido en primavera,
y la intuición de que de otra forma me mirabas,
y la emoción de que pasaras por mi tierra,

ahora soy el testigo de un recuerdo en solitario,
el esmero en el cuidado de una pena que me amarga,
la conciencia del castigo de todo aquello que he vivido,
la fría tarde que acontece en su estolidez pálida,

rezumo por los poros los sudores de cada momento,
que se vierten por mi piel como lágrimas negras,
y aunque el mundo siga yo lo ignoro y me vuelvo
a aquellos amaneceres en que te sentía tan cerca,

lo hago porque vivo de alguna manera en el recuerdo,
y no me diga nadie que eso ya no corre por las venas,
que si no fuera así ya me diría este extraño corazón
porque sigue latiendo como antes él latiera.

PROYECTO DE BODEGÓN

PASTEL SOBRE PAPEL

CREÍA QUE ERA VERDAD

Quizás cree fantasías e historias soñadas.
un mundo donde ansiaba vivir,
insustancial como una promesa naúfraga,
inmaterial como un suspiro aislado.
Arrastré voces anónimas que desperté
de un letargo de vida mediocre, monótona,
(lo sentí como una verdad)
como una realidad
que se desvanece en zonas imposibles.
Me arrastré, cierto, (y pude arrastrar
en la zona más baja posible),
habitada por gusanos que se sedan,
marihuana con amor en la bruma
de un mañana que no existirá
Arrastré hasta el fango el cariño,
no supe ser hombre
porque no supe ser niño,
y en una inquisidora estación de la nada,
en un camino que no lleva a ningún lado,
con un estallido que pega en el alma,
me di cuenta, ya ves,
que ni siquiera tenía
a alguien que escuchaba.
Todo el coraje, los planes, los vuelos,
se disolvían en mis dedos,
se difuminaban.
Se largaron como un muerto.
En la obra realizada en los destiempos,
en la colgadura del suicida,
(síntoma de nada preocupante)
me escondí por debajo del tiempo.

ROMPÍ

Rompí la honra, de una manera medio queriendo,
un giro por nada en medio de un lío,
dejando de ser yo, confundiendo historias
que se irán disolviendo por la vida de un río,

rompí la memoria, el recuerdo, y el siendo,
me iré a otro lado callado y sin causa,
los hechos sucederán como sombras en celo,
como un tupido velo que esconde y que cansa,

rompí la palabra que me salía de dentro,
y dije aquellas que te apetecían escuchar,
más deberías saber que me fui ya muy lejos,
y eso, y me alegro, te dejaron en paz,

rompí todos los proyectos de cada beso,
corroído por aquellos que no supe dar,
y todas las miradas que no fueron reflejos
y todos los roces a los que quise llegar,

rompí el silencio para soltar idioteces,
mutilando algún dedo para no señalar,
y deseando que el año tuviera mes trece,
y que el catorce de ese nos fuera a citar,

pues que rompí el tiempo de toda tu ausencia,
y la paciencia de tu desesperado esperar,
aún dando cabezadas en cada esquina,
por dormir mi raza animal,

me he rebelado contra mi rebeldía,
rehacerme como buen chico que no quiere más,
volverme bonito como las gotas de frío
que serán efímeras con el Sol de la Soledad,

rompí otro poema para que emergiera éste,
aquel otro del que nunca más se sabrá,
más aún recuerdo que se basaba en un "vente"
o algo así que sin ti yo ya no puedo volar.

NO, NO LLORES

No, no llores, no estaré ausente,
estaré de nuevo, cada mañana,
en el agradable calor de la sábana,
en el corazón que te dibujo cada día
usando tu baho sobre el espejo,
al lado de tu café espeso,
en los dos besos cuando salgas,
en la parada del bus
esperando tu llegada,
y en el paseo por el parque
de vuelta a casa,

y aunque el cuerpo no me resistió
y se venció a La Parca,
no, no llores, ... porque estaré
allá donde tú vayas.

PINTURAS EN EL TALLER

ESQUINA DE NY-ACUARELA

BODEGÓN CON HISTORIA-PASTEL SOBRE PAPEL

LA BRUJA MON-PILAR MATEOS

SOLO TE PIDO UN SEGUNDO

EL RINCÓN

SURCOS DE LUZ

Sentía que podía ser
como los surcos de luz,
filtrados entre las frondas
como un arroyo azul,

y soñando sin querer,
pacificado entre las sombras,
noté el sabor tímido
de una avidez roja,

mi rosa evaporada,
mi viento sombrío,
como una noche alta
dormida por el frío.

Sabía que tenía
un mundo entre las manos,
diseños en la mente
y ganas de gritar,

todo de menos a más
era todo mi deseo,
y por si acaso nunca más la veo,
en el sueño, volverla a enamorar.

Impregnado de ninguna victoria,
sinuoso como las dunas
bajo la sospechosa luna
que me quiere bañar,

pude ser ángel
pero prisionero
entre el amor primero
y el nunca me amarás,

que en el contexto
del pretexto,
en este largo sueño
la volviera a navegar.

Navega conmigo
o yo contigo,
constrúyeme la nave
y adopta mi querer,

y hagamos como aves
en las lejanías,
dibujando los amores
en cada amanecer,

y si nos damos las manos
en el sendero de la luz,
acaso te salvara
como me salvarías tú.

4 SUEÑOS

Soñé que tuve un sueño donde soñé que tuve un sueño,
y entre las cuatro dormideras me preguntaba por el dueño,
podría ser más sospechoso el que ponía más empeño,
pero posiblemente lo era el que parecía más risueño,

y en esta algarabía, yo buscaba a alguno gotereño,
pero vaya uno a saber si era maño o extremeño,
o de un país lejano, por ejemplo un angoleño,
perdido en sustancia por el metro madrileño,

y al fin, arácnido y como un mal vestido pedigueño,
fuíme a despertarme como un tarambal navideño,
y en la confusión de esta neblina intenté el desempeño
de entender el sentido entre el primer y el cuarto sueño.

LOS FORMALES Y EL FRÍO-MARIO BENEDETTI

EL SUEÑO

Quejarme de la vida sería de desalmado
a pesar de no alcanzar muchos logros,
pero no culpo a otros sino a cierta desidia,
y pereza o torpeza, y cobardía sobre todo.

Como a los demás, caminé a veces a contra viento,
y peleándome por inútiles batallas,
pero os aseguro que nunca quise ser canalla
que ahogara por lágrimas de sentimiento.

Si me tuvieron amores, algunos los ignoré,
y el que yo quise dar, ella no lo atendía,
inventé un mundo de sueños donde aparecía
esa princesa que no me quiso querer.

Decidiendo ir plasmando por el sendero
huellas de sombras y volátil amanecer,
se fueron yendo los años como sin querer,
con la cíclica pesadez de un haz farero.

Y hénme aquí aún soñando entre la gente,
metido en la vanalidad de lo cotidiano,
haciendo surcos de aire con las manos
con la maldición de proclamarme tan paciente.

Más, en vilo, a veces se me acontece,
que el pasado vuelve como cruenta venganza,
y lo digo porque aún en la desesperanza
imagino que ella vuelve y reflorece.

En la noche, ya rendido y adormilado,
un murmullo desde el tiempo me acompaña,
y se me aparecen como luces en la telaraña
del mundo que yo quise y no ha llegado.

EL DESENGAÑO

Hubiese preferido oir
"estoy enamorada de ti
pero me da pena él".

AMOR, TE AMO AMOR

UN HIMNO A LOS QUE AMAN Y SE SIENTEN AMADOS

VOLVER

DENUNCIA NO RENUNCIA

UN MORTAL

Puede que escape de la sequía implacable
que en las desérticas noches acontece,
entremetido entre las letras de un autor.
Mi sentir es vivir del pasado
como una arriesgada obligación.

Cotejar variantes sin ritmos acompasados,
e ir falleciendo poco a poco hacia delante.
Con la soberbia de alzarme
como una catedral gótica en la sombra,
y en la esperanza de una oración
aunque sea tarde.

El mundo, mi mundo, lo fui creando,
con mimo y casi fe,
lleno de héroes, villanos, corceles y cuervos,
de alondras y bosques de invierno,
de grisácea lluvia otoñal
al final alba como un blanco pueblo,
de sol siempre perenne,
de luna bailando entre ramas,
de aguas del mar que me llama
cada noche en tristes momentos.
Mi mundo fue inventado por otro
que sustituyó al personaje que me habitaba,
yo ya no me hallaba, más cohabité,
desde un palco lateral del escenario,
oscuro y estrafalario
como los cartones de un indigente,
como el redil deshabitado,
como unos ojos desorbitados
por la magnitud del saber ser.

Quieto, más fugaz, en extraña estrategia,
de andar entre comedia y tragedia,
con la mediocridad de quien se sabe vencido,
pero al fin conseguido
la conciencia de saberme un mortal.

ES POR ESO, O ESO CREO

Escribo sin pretensión de minuta
ni poliza de seguro que me ampare,
escribo porque mi pare y mi mare
me dieron una vocalía disoluta,

lo hago por recreo en la disputa,
ajeno a que todo esto me pare,
indiferente a que igual me tare
la falta de money con la puta,

escribo por nostalgia absoluta,
por miedo al espejo que se encare,
y por el frío acero de la ruta,

lo hago por si acaso yo amare
al agua cristalina de la gruta,
y con ella me limpie y ampare.

AHORA

Te asomas por la ventana y ves
el jardín requemado, inhóspito,
de un verano que una vez pasó,
sientes tus lágrimas inútiles,
como lluvia al barbecho
que no has de beber ahora.

En alguna parte del fondo del ser
se olvidan los recuerdos insólitos
de una inesperada pasión,
o no, no se olvidan, son útiles
usados en algún momento del trecho,
que no has de usar ahora.

Pero bendita sea la hora de aquel querer
en la penumbra de un lugar recóndito
donde nos dimos amor,
y a sabiendas que las cosas no eran fáciles,
no olvido jamás aquellos hechos
que al parecer olvidas ahora.

YO QUIERO

Yo quiero ser un barco
que navegara por el mar,
el viento a sotavento
contigo a volar,

yo quiero ser barca
por la ribera flotar,
y la brisa por la alameda
para poderte acariciar,

yo quiero ser nubes
que cruzan allende el mar,
y llevar hacia tu cultivo
aguas con bondad,

yo quiero ser tren
por la estepa resoplar,
y llevar un ser querido
ausente de mi hogar,

yo quiero ser bicicleta
que rodara sin parar,
junto al alma compañera,
conmigo a la par,

yo quiero ser el metro
a la mañana ya llegar,
en la estación de cruces
y volverte a mirar,

yo quiero ser el medio
para poder transportar,
deseos y leyendas,
que poderte regalar,

y sin embargo aquí estoy
anhelándote dar
todo lo que tengo,
y no me quieres llamar.

EL ASILO

De aquí para allá por los pasillos
he visto figuras, algunas aplastadas
por sus vidas
no completamente benévolas,
con ellos, ellas, o hacia ellas,
quién lo sabe.

Algunos con miembros amputados,
mayoritariamente hombres,
seguro que por el tópico
de ser más descuidados.
Necesitan arneses, aparatos
que les ayuden
en sus tránsitos diarios.

Diarios ya vecinos de la meta,
de la que sabemos final
de todo lo pretendido y soñado.
En parejas unos se entienden
y otros se desentienden.

Les gusta hurgar por lugares contrapuestos,
romper el orden de la gobernanta de turno,
hacer caso omiso de los horarios y turnos,
y beberse de otro, si puede,
un cocacola.

Algo de café y pan migado,
sobre la diez, pues según el planing
así debe ser.
Me resulta especialmente curioso
el vacío de la consulta del sicólogo.
Me fijé medio bien: mesa típica,
sillón alto,
ordenador apagado
y estufa bajo la ventana.
Silla de visitante
y dos sillones laterales.
Me pregunté
¿qué sicología para tales vida
es la adecuada?

En general son gente callada,
pero uno, solo uno,
parece gritar por todos...
Y al mirarlo, y al mirarlos,
una súbita palpitación me asaltaba,
ponen cara como que suplicaban,
no algo material,
sino un poquito de fe caliente
en sus almas.

Viniendo de un colegio
donde tantos años trabajara,
pero que olvidé pronto,
acabando, pintando murales
en este asilo de gente
que poco a poco se apagan,
uno siente
que en su medio edad,
su medio madurez,
ese tránsito desde la niñez
hacia la ancianidad,
no se piensa completamente
en todo el sentido de lo que hacemos,
pues es probable, no sé sabe cuándo exactamente,
se nos olvidó nuestro origen
y hacia donde vamos.

Ahora más que nunca,
viendo a niños jugando,
viendo a ancianos cansados,
me acerco más a mi prójimo,
y siento como sus vidas,
al lado de las mías,
es un regalo.

SILENCIOS DE MANOS

Quizás, y solo quizás, después del temporal,
vengan tiempos de silencios,
y, estando con ellos,
aún sintiéndolo, nadie dirá.
Silencio que es traidora estrategia
para deambular a medias
con ambigüa verdad.

Díme pues, desde tus cerrados labios
si hay reservado un espacio
por donde volver a volar,
si esta ilusión no será en vano,
y si aún hay unas manos
que me deseen atrapar

DERECHO A HACER LO QUE A UNO LE DE LA GANA

Por motivos que no vienen al caso
soporté lenguas de acero,
razonamientos numéricos medidos
que intentaban mis quiebros,

y por si acaso viene al caso,
era como el miedo del torero,
necesario, si no pretendido,
para poder sortear los venteros,

y aún todo en contra ni caso
que seguiré el camino que quiero,
que por más que hayáis venido
seguiré siendo lo que quiero,

o es que ¿pensáis que aún al raso
uno se entrega y resulta el cero?
o es que ¿pensáis que aún vestido
no se impregnará de aguacero?

uno es libre de ir a cada paso,
decidiendo qué hacer desde enero
a diciembre el sueño querido,
y obstinarse en seguir el sendero,

la libertad no entiende de pasos
escritos en un manual de un tercero,
y al final solo se sabe que uno ha querido
realizarse en la vida por su instinto primero.

SIN AUTORIZACIÓN

No voy a decir lo cristalino de sus ojos
que muy bien sabeis que así eran,
o que de su prosa milagrosa
hacía figuras por primavera,

aún más,

que se rendía como se rinde
el agua por las riberas,
y el murmullo del silbo
del viento por las laderas,

aún más,

que insinuando presagios con la sonrisa
¿quien no se rindiera?
que hacía mecer las hojas
por la noche lunera,

pero más,

que entregado sin remedio
porque ella se entrega,
¿quien así me viera?
rendido, más soñándola
en la inexperiencia de este dolor,
que cuando llega
no hay terapia que lo sane
ni ley que lo entienda,
ni dieta de autor,
ni correcciones y enmiendas,
que no hay forma de saber
que sea yo en un eco de ella,

más,

si no,
me apropié de lo indebido,
de lo inherentemente querido
y deseado,
y aún más,
sin autorización
por estar de alguna forma
con ella.

ANTES DE INICIAR MOLDEAR EL VACÍO (PARÁFRASIS DE "ES UNA PÁGINA EN BLANCO..." DE RAFAEL SÁNCHEZ ORTEGA

Antes de iniciar moldear el vacío
aparece el miedo de quebrar la belleza,
es tan fuerte el instinto de recrearse
y saciarse de ella,

camino que aparece y desaparece,
no por ello se borra la senda,
uno quiere andarlo y vivirlo
y grabar el poema,

en esta quietud de lo puro,
fortuna tenemos, es primavera,
hija de hecho del invierno
que se ilumina como una estrella,

tenía el temor de lo inalcanzable,
que me comería la pereza,
para recorrer a medio poder
y que mi corazón lo latiera,

más al final y mirándola
mis ojos se excitan con ella,
dedicación de mi alma a la sombra
y palabras de entrega,

recordé nombres y escritos
de parecidas esencias,
con el temor que otra historia
pudiera cambiarse por ella,

pero que más da si al decir
la verdad es lo que se manifiesta,
sin expresiones que asalten verdades
al uso de simples fonemas,

pues al final ocupar el vacío
es la manera de dejar una espera,
y a este corazón del amante
que quiere dar lo que lleva,

es una página en blanco
que me cita a tenerla,
y expresar mi sentido
de amor hacia ella.

(CON TODA MI ADMIRACIÓN Y RESPETO A LA POESÍA DE RAFAEL SÁNCHEZ)

CHINCHE

Cuando uno escucha las tertulias políticas
se rasca de irritación la cabeza, (no se pierda)
que es por el mosquito hembra apolítica,
que va chinchando con toda su destreza
por este cambio climático de mierda.

BENDITA

Era justo ella la que yo buscaba,
la impaciencia no entendía de demoras,
era esencial pues en media hora
se iría en el bus, y todo se acababa,

que inoportuno, todo se antojaba
como una vida entera en una hora,
una ansiedad frenética desde ahora
que quince minutos ya faltaban,

el inexorable reloj marcando hora,
la expectante mirada me inquietaba,
si ergo vales scripturam ora,

por fin la encontré, bendita estaba
la moneda de dos con la que ahora
pagué el bus que a mi casa llegaba.

UNA PEGA

En estos días nunca pega
ponerse alegre por la sola razón de ponerse alegre,
ponerse alegre como una obligación diaria,
no porque se preste ni se compre.

Pega el tópico de ser feliz
y decirle a otro que lo quieres,
o mejor aun,
que si cometes algún desliz,
que no te lo metan en los deberes
de que no fuiste tú.

Pega decir navidad feliz,
yo lo digo.
Ponerse triste o alegre
según lo que acontece.

Más, me atreví, a reir, y hacer reir.
Es prescripción médica
deshacerse de la académica.

Era un tipo que tenía
una obsesión,
un lápiz en un cajón
y un barco para navegar,
como realmente no lo tenía
se lo dispuso a dibujar
más le salió un dragón
como el del vikingo en el wasap.
Y ató cabos y sargentos
y soldaditos de plomo,
de esos que no sé cómo
desaparecieron ya.
Y era un niño que tenía
una rosa en el rosal,
y una gitana de Aranda
en la verde varanda,
y oscuras golondrinas
que se gustan cuando callan
porque parecen ausentes,
como don Jacinto Benavente
del que no sé nada.

Era un tipo que tenía
caracolas y manos frías
y a la que más quería
la muerte se la llevó,
ay que los sueños son.

Yo tenía un amor,
el único de mi vida,
duró menos que una cerilla
encendida en el Sol,
sus ojos negros aún recuerdo,
y su sonrisa de maravilla
me quemó por dentro.
Tenía manos delgadas
y, sin embargo, gruesas,
cuando en la noche de un verano
me acariciaba. Entonces escribí los versos más tristes de la noche, el cielo se había estrellado y berreaba el venado a lo lejos, y eso que la quise, vágame dios si la quise, aunque mal rayo me parta si en acabado esta carta no le digo lo que no le dije. Tenía pequeños cantores colgando de las ventanas, y sin ella pocas ganas, más bien tránsito hacia ninguna parte, vestigio como un radio sin lámparas, como una lámpara sin filamento, como sin fundamento. Dar por dar, o decir por decir, y lo que haya de venir, ya vendrá.

SIN AÑOS

Un mundo se ha ido plegando
bajo los pies y no supe verlo,
historias nacidas de los sueños
que en mañanas se han olvidado,

todo ello se fue llevando
diez, veinte, treinta inviernos,
y reconozco que sobre aquellos
pasó el tiempo sin saborearlo,

y no queda más que verlo plagiando
a otros diez, veinte, treinta que veo,
no es que me sepa, pero casi me creo
que soy uno de ellos que va llegando.

La utopía, ya se sabe, no tiene apaños,
me lanzo hacia ella y en ella me quemo,
pero que voy a hacer si ya yo me temo
que ahora que lo supe no tengo los años.

EL MUCHO CHAU CHAU Y EL POCO JAMALACUCHI

Yo te quise decir
muchas cosas que llevaba dentro,
antes no me atreví,
y ahora... ahora estás tan lejos.

Las manos una vez extendidas
para recoger el fruto del aguacero,
la mirada sorprendida
de la sonrisa de un lucero,

yo te lo quise decir
y ahora predico en el desierto,
¿Cómo pude no decirte
tantas cosas que tenía dentro?

LA PLAYA

APENAS TE CONOCÍ

Apenas empecé a escribir mi vida contigo
y ya cometo faltas de ortografía,
acentos que están donde no deben,
y paréntesis como momentos muertos,

inicio una historia en la que los signos
no respetan del todo esta poesía,
en la que lo futuro, más que aparecen,
se desvanece en sueños desiertos,

y la palabra que te llama no la consigo,
no convierto en calidez tu mirada fría,
el contenido aparece y desaparece,
tu deseado amor se torna incierto,

apenas te vi temblando por El Postigo,
espléndida como una flor, mañana mía,
viento invernal que al alma mece
por las orillas del final del puerto,

eres tú el tema que yo persigo,
desde que empecé ya te soñé mía,
y sin embargo un eco desaparece
con la última nota de un concierto,

hacia parte de mí yo te digo
que me sucedes con melancolía,
más no de pena sino que crece
el latido desde un corazón muerto.

Apenas te conocí y en esto te bendigo,
pues aún muriendo parte del alma mía,
la otra es tuya, la que no perece,
será semilla eterna de tu huerto.

POR SI ACASO

Por si acaso fuera,
volver no es retroceder
sino resguardar.

Por si acaso fuera
una noche de nuevo de estrellas
y de nuevo tu mirar.

Por si acaso fuera
posible la solución
vuélveme a gritar.

Por si acaso fuera
dime que es posible
una ola más.

Por si acaso,
por si acaso fuera,
la llegada de la estación una manera de volar,
la mitad des hecha volverla a soldar,
el paseo frío al caliente hogar,
por si acaso, por si acaso fueras
aquella que una vez me quiso amar.

Por si acaso fuera,
éste, que te espera,
de nuevo tu plan.
Por si acaso fueras
la mujer tierna
que me quiso abrazar.

Por si acaso, si existiera el caso,
fuera esta la manera
de volverte a rozar.

Por si acaso fuera,
por si acaso fueras
el traspaso
al infinito del mar.

Y te lo digo por si acaso,
pero si no viniera
al caso,
entonces fuera,
fuera el fracaso,
y me conformaré,
(sin remedio)
con recordar.

VEN A MÍ

APROPIACIÓN DEBIDA

No era un poema dirigido a ti,
y sin embargo lo tomaste,
lo hiciste tuyo como el roce
que a la noche deseaste.

De esta manera, así era
la mañana una sorpresa,
con una mirada que se vierte
desde el sueño que no cesa.

OBSERVACIÓN

Y mira que no fui
donde la cita de antes de ayer,
pues opté por respirar aire por venir
en los escalones de la puerta,

y vi que sufrí
la indolencia de un futuro ser,
que insinuaba incompleto el vivir
en la nada incierta.

VIENTO EN CONTRA

1 de enero de 2016

Umbral, paralelo de Cela e Hierro,
decía eran hijos de la pos guerra,
y pensé en padres y abuelos
que se desangraron por las tierras,

la historia es, según, desagradecida,
o muy agradable para otros,
ignorantes acaso de aguas venidas
de odios y amores de pre nosotros.

Los padres no explicaron por sus prisas,
las madres y hermanas por su anochecer,
pues la vidas de ellos eran como brisas
que se murieron deseosas de su ser.

Empieza un año, como antaño,
como siempre ha sido y lo será,
y uno siempre sueña incluso apaños
para un mundo por mejorar.

Pero seamos optimistas, que remedio,
que otros a fastidiarnos se dedicarán,
y amor y amistad que siempre os tuve,
siempre estuvo y estará.