Es extraño describir esta primavera,
con plomiza luz sobre blancas casas,
y el trigo aún verde que se retrasa,
la ausencia de aves por la ribera,
iba por la plazuela donde jugaba,
el mercado, este domingo, cierra,
ya viejo el álamo con su guerra,
corteza de corazones y llagas,
cada día paso como este marzo,
junto a la escuela donde me formé,
para distinguir lignito y cuarzo,
declinar verbos y saber francés,
hacer cálculos y exactos trazos,
y el primer poema que te dediqué.
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